脉断心不折，重开武途路
那一夜的星光------------------------------------------。，也许是太疼了，也许是两种都有。他躺在床上，手里攥着那个香囊，就那么昏昏沉沉地睡了过去。。。，四周一片漆黑，什么都听不见，什么都感觉不到。只有自己的心跳，咚，咚，咚，一下一下的，证明他还活着。，他醒了。。，每一块骨头、每一块肉都在喊疼。那种疼不是尖锐的刺痛，而是钝钝的、沉沉的，从骨头缝里往外渗，渗得到处都是。他想动一下，可刚一动，腰侧就传来一阵剧痛，像是有什么东西在里面扎了一下。，不敢再动了。。，在地上画出一道道光影。他侧过头，看着那片月光，很久。。，很慢。每动一下，都要停下来喘很久。等他终于坐直了，额头上已经沁出一层冷汗。，喘着气，等那阵疼过去。。静得能听见自己的呼吸，能听见窗纸被风吹动的声音，能听见院角老枣树的枝桠在风里沙沙地响。
他低下头，看着手里的香囊。
月光照在上面，那朵绣歪了的花，红得有一点暗。他把香囊举到眼前，仔细地看着。花瓣是五片，有两片绣到一起了，变成了四片。花茎是歪的，叶子是一团红线，看不出是什么。针脚有大有小，有的地方密，有的地方疏，一看就是小孩子绣的，笨笨的，却用了全部的力气。
他想起妹妹的脸。想起她把香囊塞给他时，那亮晶晶的眼睛。想起她转身跑开时，那在晨光里一颠一颠的羊角辫。
妹妹不知道。
妹妹不知道，她走后，发生了什么。
她把香囊给他，说“给你”。那是她七岁的心意，是她一针一针绣出来的。
他不知道该怎么还她这份心意。
他把香囊贴在脸上，闭上眼睛。
脸上还是肿的，香囊贴着的时候，有一点刺刺的疼。可他没动。
就这么贴着。
很久。
窗外，月亮慢慢往西移。
他从怀里掏出那个布袋——空的布袋，装过五枚中品灵石的布袋。王贵把灵石拿走了，但这个空布袋，不知什么时候又回到了他怀里。也许是打他的时候掉出来，后来又被人踢到他身边的？他不知道。
他看着那个空布袋。
粗布的，灰扑扑的，上面沾着土，还有几点暗色的东西——那是他的血。布袋不大，巴掌大小，轻飘飘的，什么都没有。
他把空布袋和香囊放在一起，放在枕头边。
然后他躺下来，看着屋顶。
屋顶还是那个屋顶。月光从窗洞漏进来，把那些檩条照得忽明忽暗。他想起小时候，也是这样的夜晚，他睡不着，母亲就抱着他，指着屋顶说：“平儿，你看，那些光像不像星星？”
他问：“星星不是在窗外吗？”
母亲笑了，说：“窗外的星星是天的，屋顶的星星是咱们自己的。天的星星照所有人，自己的星星只照自己。”
那时候他不懂。
现在好像有点懂了。
屋顶上那些光斑，一闪一闪的，像星星。只照他一个人的星星。
他看着那些“星星”，慢慢闭上眼睛。
第二天，他没去上工。
不是不想去，是起不来。
他想下床，可脚一沾地，整个人就栽了下去，摔在地上，半天爬不起来。最后还是扶着墙，一点一点地挪回床上。
中午的时候，有人敲门。
“姬平？”
是刘婶的声音。
姬平想答应，可嗓子发不出声音。他咳了一下，清了清嗓子，说：“在。”
声音很哑，像砂纸磨过木头。
门被推开了。
刘婶站在门口，手里拎着一个食盒。她看见姬平的样子，愣住了。
姬平躺在床上，脸肿得像个馒头，眼睛肿成一条缝，嘴角结着黑红的血痂。身上衣服破了好几处，露出的皮肤上全是青紫的瘀伤。
“这……这是怎么了？”刘婶放下食盒，快步走过来，“谁打的？”
姬平没有说话。
刘婶看着他，眼眶慢慢红了。
“是王贵那***？”她问，声音在发抖，“他凭什么**？你可是——”
“刘婶。”姬平打断她。
他的声音很轻，很平。
刘婶停住了。
她站在那里，看着姬平，眼泪在眼眶里打转。她张了张嘴，想说什么，又不知道该说什么。
过了很久，她蹲下来，把食盒打开。
里面是一碗粥，稠稠的，不是杂役院那种能照见人影的稀粥。还有两个馒头，一碟咸菜，一块咸肉。
“吃吧。”她说，声音涩涩的，“多吃点。”
姬平看着那碗粥，看着那块肉。
这些东西，他三个月也吃不上一次。
“刘婶，”他说，“我不能要。”
刘婶瞪了他一眼：“什么能不能要的？我说能就能。”她把筷子塞进他手里，“快吃，凉了就不好吃了。”
姬平拿着筷子，看着那碗粥。
粥是热的，白白的米粒，稠稠的，上面还飘着一层米油。那是用上好的灵米熬的，一碗要三枚下品灵石。
他想起怀里那个空布袋。
五枚中品灵石，能换多少碗这样的粥？
他不知道。
他只知道，那些灵石没了。妹妹送的，没了。
他低下头，开始喝粥。
粥很香，很软，入口就化。他一口一口地喝，喝得很慢，很仔细。刘婶坐在旁边，看着他，一句话都没说。
喝完了，他把碗放下。
“刘婶。”他说。
“嗯？”
“谢谢。”
刘婶摆摆手，站起来，拎起食盒。走到门口，她回过头，看着姬平。
“你好好养着。”她说，“养好了再说。”
她走了。
门关上了。
姬平躺在床上，看着屋顶。
屋顶上的光斑还在，一闪一闪的，像星星。
接下来的几天，刘婶每天都来。
有时候是中午，有时候是傍晚。每次来都带着吃的，有时候是粥，有时候是馒头，有时候是汤。她从不问那天发生了什么，也从不提王贵的名字。只是把吃的放下，坐一会儿，说几句话，然后走。
姬平的身体一天天好起来。
肿消了，瘀伤慢慢褪成青**，嘴角的痂也掉了。他开始能下床走动，开始在屋里慢慢活动手脚。
**天的时候，刘婶带了一个人来。
那人站在门口，逆着光，看不清脸。只看见一个高大的轮廓，宽宽的肩膀，粗粗的腰身。
“老孟？”姬平愣了一下。
老孟走进来，在床边站定，低头看着他。
“听说你被人打了？”他问，声音粗粗的，像砂石摩擦。
姬平没有说话。
老孟也不等他回答，伸手就掀开他的衣服，看了看他身上的伤。那些伤已经好了大半，但青一块黄一块的，看着还是吓人。
老孟看了很久。
“骨头没事。”他说，“都是皮肉伤。”
他从怀里掏出一个小瓷瓶，放在床头。
“这个，每天擦一次。”他说，“擦在疼的地方。”
姬平看着那个小瓷瓶，又抬起头，看着老孟。
老孟的脸上没有什么表情。还是那张皱巴巴的脸，还是那双浑浊的眼睛。可那眼睛里，有一点什么，和以前不一样。
“你……”姬平开口，不知道该说什么。
“别说话。”老孟打断他，“养好了再说。”
他转身要走，走到门口又停下来，回过头。
“那个王贵，”他说，“我打听过了。杂役院的管事，干了二十年，没什么大本事，就是会来事。大长老那边的人。”
姬平看着他。
老孟也看着他。
“小子，”老孟说，“有些事，急不得。你现在出去，是送死。忍得住，才有以后。”
他推开门，走了。
脚步声在院子里渐渐远去。
姬平坐在床上，看着门口，很久。
然后他拿起那个小瓷瓶，拔开塞子。里面是黑色的膏体，有一股浓浓的药味，苦的，涩的，呛鼻子。
他抠了一点，涂在手臂的瘀伤上。
凉的。
凉意从皮肤渗进去，慢慢的，那种隐隐的疼就轻了。
他靠着墙，闭上眼睛。
老孟的话还在耳边。
“忍得住，才有以后。”
以后。
他的以后，是什么？
他不知道。
但他知道，他想知道。
又过了三天，姬平能出门了。
他站在院子里，阳光照在身上，暖洋洋的。院子里的杂役们看见他，有人低下头，有人装作没看见，有人欲言又止。
只有一个年纪小一点的，十四五岁，瘦瘦的，走过来，小声说：“你……你没事了吧？”
姬平看着他。
他叫石头，也是杂役，住在隔壁屋。平日里话不多，总是低着头干活。
“没事了。”姬平说。
石头点点头，左右看了看，从怀里掏出一样东西，塞进他手里。
是一枚下品灵石。
灰扑扑的，小小的，灵力微弱得几乎察觉不到。
“我……我就这么点。”石头说，脸有点红，“你别嫌少。”
姬平低头看着那枚灵石。
下品灵石，指甲盖大小，什么用都没有。连最差的辟谷丹都买不起。
可这是石头攒的。
杂役一个月五十枚下品灵石，只够买最粗劣的辟谷丹，勉强果腹。能省下一枚，不知道要饿多少顿。
他把灵石还回去。
“不用。”他说。
石头不接，往后退了一步。
“你拿着。”他说，“你被打的时候，我……我没敢出来。我害怕。”他说着，头低下去，“我……我不是人。”
姬平看着他。
石头的肩膀在抖。
“拿着。”姬平又说了一遍，把那枚灵石塞回他手里，“我不怪你。”
石头抬起头，看着他。眼睛里亮晶晶的，有水光。
姬平拍拍他的肩膀，往院门口走去。
身后，石头的声音追上来：“你……你去哪儿？”
姬平没有回答。
他走出院子，穿过巷子，往一个方向走。
那个方向，是铁匠铺。
老孟正在打铁。
叮当，叮当，叮当。
锤子落在铁上，一下一下的，很稳，很有力。炉火烧得正旺，灵火的火舌**铁块，把铁块烧得通红。火星四溅，落在地上，变成一粒粒灰烬。
姬平站在棚子外面，没有进去。
他站在那里，看老孟打铁。
看老孟把一块不规则的铁疙瘩，一锤一锤地砸成一根长长的铁条。看他把铁条弯过来，砸成一个圆环。看他把圆环再烧红，再砸，再烧红，再砸。
不知道过了多久，老孟停下来了。
他把打好的东西扔进水桶里，嗤的一声，白汽冒起来。
然后他转过头，看着姬平。
“好了？”
姬平点点头。
老孟走过来，站在他面前，上下打量着他。
“伤好了？”
“好了。”
“能干活了？”
“能。”
老孟看了他一会儿，忽然笑了。
那笑很淡，只是嘴角扯了扯，但眼睛里有一点光。
“那还站着干什么？”他说，“拉风箱。”
姬平愣了一下。
然后他走进去，蹲在风箱旁边，抓住把手，开始拉。
呼——哧——呼——哧——
风箱发出有节奏的声音，灵火随着风势越来越旺，越来越红，把整个棚子都照亮了。
老孟拿起另一块铁，放进炉火里。
“看好了。”他说，“今天教你打铁。”
姬平看着那块铁。
在灵火里烧得通红，红得发亮，像一团凝固的火。
老孟的锤子落下去。
叮当。
铁块变了一点形状。
叮当。
又变了一点。
一锤一锤的，慢慢的，稳稳的。
姬平看着，拉着风箱，心里忽然想起老孟那天说的话。
“人和铁，是一样的。”
他想起自己。
他也是铁吧？
被打过，被砸过，被烧过。被从天才砸成废物，被从姬家划出去，被王贵按在地上打到遍体鳞伤。
可他还活着。
还在拉风箱。
还在看。
还在等。
等一锤，把他砸成该有的样子。
晚上，姬平回到杂役院。
月亮升起来了，很圆，很亮，把整个院子都照得亮堂堂的。他站在院子里，抬头看着月亮，看了很久。
然后他进屋，从枕头边拿起那个香囊，还有那个空布袋。
他把空布袋叠好，放在枕头底下。把香囊挂在床头，就挂在那柄木剑旁边。
月光从窗洞漏进来，照在香囊上，照在那朵绣歪了的花上。那朵花红红的，在月光里有一点暗，但还是红的。
他看了一会儿，躺下来。
屋顶上那些“星星”还在，一闪一闪的，只照他一个人。
他闭上眼睛。
手里，还攥着老孟给的那个小瓷瓶。
小瓷瓶里还剩一点药膏，黑黑的，有浓浓的药味。那药味散在空气里，苦苦的，涩涩的，可闻着，心里有一点安稳。
窗外的风从破洞里灌进来，吹得窗纸簌簌作响。
他没动。
呼吸慢慢平稳下来。
一下，一下，像远处的更楼。
他的手，放在身侧，没有握成拳头。
只是平放着，掌心朝上。
像在等什么。
等一锤。
等一个以后。
他低下头，看着手里的香囊。
月光照在上面，那朵绣歪了的花，红得有一点暗。他把香囊举到眼前，仔细地看着。花瓣是五片，有两片绣到一起了，变成了四片。花茎是歪的，叶子是一团红线，看不出是什么。针脚有大有小，有的地方密，有的地方疏，一看就是小孩子绣的，笨笨的，却用了全部的力气。
他想起妹妹的脸。想起她把香囊塞给他时，那亮晶晶的眼睛。想起她转身跑开时，那在晨光里一颠一颠的羊角辫。
妹妹不知道。
妹妹不知道，她走后，发生了什么。
她把香囊给他，说“给你”。那是她七岁的心意，是她一针一针绣出来的。
他不知道该怎么还她这份心意。
他把香囊贴在脸上，闭上眼睛。
脸上还是肿的，香囊贴着的时候，有一点刺刺的疼。可他没动。
就这么贴着。
很久。
窗外，月亮慢慢往西移。
他从怀里掏出那个布袋——空的布袋，装过五枚中品灵石的布袋。王贵把灵石拿走了，但这个空布袋，不知什么时候又回到了他怀里。也许是打他的时候掉出来，后来又被人踢到他身边的？他不知道。
他看着那个空布袋。
粗布的，灰扑扑的，上面沾着土，还有几点暗色的东西——那是他的血。布袋不大，巴掌大小，轻飘飘的，什么都没有。
他把空布袋和香囊放在一起，放在枕头边。
然后他躺下来，看着屋顶。
屋顶还是那个屋顶。月光从窗洞漏进来，把那些檩条照得忽明忽暗。他想起小时候，也是这样的夜晚，他睡不着，母亲就抱着他，指着屋顶说：“平儿，你看，那些光像不像星星？”
他问：“星星不是在窗外吗？”
母亲笑了，说：“窗外的星星是天的，屋顶的星星是咱们自己的。天的星星照所有人，自己的星星只照自己。”
那时候他不懂。
现在好像有点懂了。
屋顶上那些光斑，一闪一闪的，像星星。只照他一个人的星星。
他看着那些“星星”，慢慢闭上眼睛。
第二天，他没去上工。
不是不想去，是起不来。
他想下床，可脚一沾地，整个人就栽了下去，摔在地上，半天爬不起来。最后还是扶着墙，一点一点地挪回床上。
中午的时候，有人敲门。
“姬平？”
是刘婶的声音。
姬平想答应，可嗓子发不出声音。他咳了一下，清了清嗓子，说：“在。”
声音很哑，像砂纸磨过木头。
门被推开了。
刘婶站在门口，手里拎着一个食盒。她看见姬平的样子，愣住了。
姬平躺在床上，脸肿得像个馒头，眼睛肿成一条缝，嘴角结着黑红的血痂。身上衣服破了好几处，露出的皮肤上全是青紫的瘀伤。
“这……这是怎么了？”刘婶放下食盒，快步走过来，“谁打的？”
姬平没有说话。
刘婶看着他，眼眶慢慢红了。
“是王贵那***？”她问，声音在发抖，“他凭什么**？你可是——”
“刘婶。”姬平打断她。
他的声音很轻，很平。
刘婶停住了。
她站在那里，看着姬平，眼泪在眼眶里打转。她张了张嘴，想说什么，又不知道该说什么。
过了很久，她蹲下来，把食盒打开。
里面是一碗粥，稠稠的，不是杂役院那种能照见人影的稀粥。还有两个馒头，一碟咸菜，一块咸肉。
“吃吧。”她说，声音涩涩的，“多吃点。”
姬平看着那碗粥，看着那块肉。
这些东西，他三个月也吃不上一次。
“刘婶，”他说，“我不能要。”
刘婶瞪了他一眼：“什么能不能要的？我说能就能。”她把筷子塞进他手里，“快吃，凉了就不好吃了。”
姬平拿着筷子，看着那碗粥。
粥是热的，白白的米粒，稠稠的，上面还飘着一层米油。那是用上好的灵米熬的，一碗要三枚下品灵石。
他想起怀里那个空布袋。
五枚中品灵石，能换多少碗这样的粥？
他不知道。
他只知道，那些灵石没了。妹妹送的，没了。
他低下头，开始喝粥。
粥很香，很软，入口就化。他一口一口地喝，喝得很慢，很仔细。刘婶坐在旁边，看着他，一句话都没说。
喝完了，他把碗放下。
“刘婶。”他说。
“嗯？”
“谢谢。”
刘婶摆摆手，站起来，拎起食盒。走到门口，她回过头，看着姬平。
“你好好养着。”她说，“养好了再说。”
她走了。
门关上了。
姬平躺在床上，看着屋顶。
屋顶上的光斑还在，一闪一闪的，像星星。
接下来的几天，刘婶每天都来。
有时候是中午，有时候是傍晚。每次来都带着吃的，有时候是粥，有时候是馒头，有时候是汤。她从不问那天发生了什么，也从不提王贵的名字。只是把吃的放下，坐一会儿，说几句话，然后走。
姬平的身体一天天好起来。
肿消了，瘀伤慢慢褪成青**，嘴角的痂也掉了。他开始能下床走动，开始在屋里慢慢活动手脚。
**天的时候，刘婶带了一个人来。
那人站在门口，逆着光，看不清脸。只看见一个高大的轮廓，宽宽的肩膀，粗粗的腰身。
“老孟？”姬平愣了一下。
老孟走进来，在床边站定，低头看着他。
“听说你被人打了？”他问，声音粗粗的，像砂石摩擦。
姬平没有说话。
老孟也不等他回答，伸手就掀开他的衣服，看了看他身上的伤。那些伤已经好了大半，但青一块黄一块的，看着还是吓人。
老孟看了很久。
“骨头没事。”他说，“都是皮肉伤。”
他从怀里掏出一个小瓷瓶，放在床头。
“这个，每天擦一次。”他说，“擦在疼的地方。”
姬平看着那个小瓷瓶，又抬起头，看着老孟。
老孟的脸上没有什么表情。还是那张皱巴巴的脸，还是那双浑浊的眼睛。可那眼睛里，有一点什么，和以前不一样。
“你……”姬平开口，不知道该说什么。
“别说话。”老孟打断他，“养好了再说。”
他转身要走，走到门口又停下来，回过头。
“那个王贵，”他说，“我打听过了。杂役院的管事，干了二十年，没什么大本事，就是会来事。大长老那边的人。”
姬平看着他。
老孟也看着他。
“小子，”老孟说，“有些事，急不得。你现在出去，是送死。忍得住，才有以后。”
他推开门，走了。
脚步声在院子里渐渐远去。
姬平坐在床上，看着门口，很久。
然后他拿起那个小瓷瓶，拔开塞子。里面是黑色的膏体，有一股浓浓的药味，苦的，涩的，呛鼻子。
他抠了一点，涂在手臂的瘀伤上。
凉的。
凉意从皮肤渗进去，慢慢的，那种隐隐的疼就轻了。
他靠着墙，闭上眼睛。
老孟的话还在耳边。
“忍得住，才有以后。”
以后。
他的以后，是什么？
他不知道。
但他知道，他想知道。
又过了三天，姬平能出门了。
他站在院子里，阳光照在身上，暖洋洋的。院子里的杂役们看见他，有人低下头，有人装作没看见，有人欲言又止。
只有一个年纪小一点的，十四五岁，瘦瘦的，走过来，小声说：“你……你没事了吧？”
姬平看着他。
他叫石头，也是杂役，住在隔壁屋。平日里话不多，总是低着头干活。
“没事了。”姬平说。
石头点点头，左右看了看，从怀里掏出一样东西，塞进他手里。
是一枚下品灵石。
灰扑扑的，小小的，灵力微弱得几乎察觉不到。
“我……我就这么点。”石头说，脸有点红，“你别嫌少。”
姬平低头看着那枚灵石。
下品灵石，指甲盖大小，什么用都没有。连最差的辟谷丹都买不起。
可这是石头攒的。
杂役一个月五十枚下品灵石，只够买最粗劣的辟谷丹，勉强果腹。能省下一枚，不知道要饿多少顿。
他把灵石还回去。
“不用。”他说。
石头不接，往后退了一步。
“你拿着。”他说，“你被打的时候，我……我没敢出来。我害怕。”他说着，头低下去，“我……我不是人。”
姬平看着他。
石头的肩膀在抖。
“拿着。”姬平又说了一遍，把那枚灵石塞回他手里，“我不怪你。”
石头抬起头，看着他。眼睛里亮晶晶的，有水光。
姬平拍拍他的肩膀，往院门口走去。
身后，石头的声音追上来：“你……你去哪儿？”
姬平没有回答。
他走出院子，穿过巷子，往一个方向走。
那个方向，是铁匠铺。
老孟正在打铁。
叮当，叮当，叮当。
锤子落在铁上，一下一下的，很稳，很有力。炉火烧得正旺，灵火的火舌**铁块，把铁块烧得通红。火星四溅，落在地上，变成一粒粒灰烬。
姬平站在棚子外面，没有进去。
他站在那里，看老孟打铁。
看老孟把一块不规则的铁疙瘩，一锤一锤地砸成一根长长的铁条。看他把铁条弯过来，砸成一个圆环。看他把圆环再烧红，再砸，再烧红，再砸。
不知道过了多久，老孟停下来了。
他把打好的东西扔进水桶里，嗤的一声，白汽冒起来。
然后他转过头，看着姬平。
“好了？”
姬平点点头。
老孟走过来，站在他面前，上下打量着他。
“伤好了？”
“好了。”
“能干活了？”
“能。”
老孟看了他一会儿，忽然笑了。
那笑很淡，只是嘴角扯了扯，但眼睛里有一点光。
“那还站着干什么？”他说，“拉风箱。”
姬平愣了一下。
然后他走进去，蹲在风箱旁边，抓住把手，开始拉。
呼——哧——呼——哧——
风箱发出有节奏的声音，灵火随着风势越来越旺，越来越红，把整个棚子都照亮了。
老孟拿起另一块铁，放进炉火里。
“看好了。”他说，“今天教你打铁。”
姬平看着那块铁。
在灵火里烧得通红，红得发亮，像一团凝固的火。
老孟的锤子落下去。
叮当。
铁块变了一点形状。
叮当。
又变了一点。
一锤一锤的，慢慢的，稳稳的。
姬平看着，拉着风箱，心里忽然想起老孟那天说的话。
“人和铁，是一样的。”
他想起自己。
他也是铁吧？
被打过，被砸过，被烧过。被从天才砸成废物，被从姬家划出去，被王贵按在地上打到遍体鳞伤。
可他还活着。
还在拉风箱。
还在看。
还在等。
等一锤，把他砸成该有的样子。
晚上，姬平回到杂役院。
月亮升起来了，很圆，很亮，把整个院子都照得亮堂堂的。他站在院子里，抬头看着月亮，看了很久。
然后他进屋，从枕头边拿起那个香囊，还有那个空布袋。
他把空布袋叠好，放在枕头底下。把香囊挂在床头，就挂在那柄木剑旁边。
月光从窗洞漏进来，照在香囊上，照在那朵绣歪了的花上。那朵花红红的，在月光里有一点暗，但还是红的。
他看了一会儿，躺下来。
屋顶上那些“星星”还在，一闪一闪的，只照他一个人。
他闭上眼睛。
手里，还攥着老孟给的那个小瓷瓶。
小瓷瓶里还剩一点药膏，黑黑的，有浓浓的药味。那药味散在空气里，苦苦的，涩涩的，可闻着，心里有一点安稳。
窗外的风从破洞里灌进来，吹得窗纸簌簌作响。
他没动。
呼吸慢慢平稳下来。
一下，一下，像远处的更楼。
他的手，放在身侧，没有握成拳头。
只是平放着，掌心朝上。
像在等什么。
等一锤。
等一个以后。