归途：利威尔与穿越时空的救赎
地下街的九年------------------------------------------、空荡荡的世界，利威尔把整个地下街翻了一遍。，从头顶的基石缝隙找到脚底的污水沟。他翻遍了每一条巷道，每一个拐角，每一间废弃的屋子。他问遍了每一个可能见过她的人——卖菜的老太婆、捡破烂的流浪汉、打铁的匠人、甚至连那些平日里他最厌恶的人贩子，他都一个个揪着领子问过了。。没有人知道她去了哪里。——明明刚才还在，一眨眼就散了，连痕迹都没有留下。，他又找了一遍。，他又找了一遍。，法兰找到他的时候，他正蹲在尤丽娜住过的那间小屋里，盯着墙上的身高记号线发呆。“老大……”法兰站在门口，不知道该说什么。他跟了利威尔三年，从来没有见过他这个样子。不是愤怒，不是悲伤，而是一种更深的、更空的东西——像是被人把胸腔里的东西都挖走了，只剩下一个壳。“她走了。”利威尔说，声音很平淡，像是在陈述一个与自己无关的事实。“我知道。”法兰轻声说，“你找了三天了。她说她会回来的。”利威尔站起来，走到门口，“她说总有一天，我们会再见的。”，欲言又止。“老大，你信吗？”。他走出小屋，关上门。门关上的那一刻，法兰听到他说了一个字。
“信。”
那是法兰第一次觉得，利威尔·阿克曼不是一个混混头目。他是一个在等什么人回来的、固执的、不肯死心的少年。
日子一天天过去。
利威尔没有停止寻找。他不再像头几天那样疯狂地翻遍每一个角落，但他每天都会去那间小屋坐一会儿。有时候是清晨，有时候是深夜。他坐在尤丽娜睡过的床上，看着天花板上的光斑，一句话都不说。
他找到了她藏的那些东西。
第一处是在酒窖的墙缝里。他在整理武器的时候摸到了一个布包，打开一看，里面是三支营养剂和一卷绷带。布包上缝着一张小纸条，上面写着“给利威尔”。是她的字。工工整整的，一笔一画都很认真。
第二处是在屋顶的石板下。他坐在那里发呆的时候，手无意间摸到了一块松动的石板。石板下面是一个小铁盒，里面装着五支营养剂、两瓶药膏和一包干净的水。纸条上写着同样的字：“给利威尔。”
然后是第三处、**处、第五处……
他找到了三十七处。每一处都藏着东西，每一处都有一张纸条。营养剂、绷带、药膏、干净的水、耐放的食物——她把所有能留下的东西都留下了，像是知道自己要走了，提前做好了所有的准备。
他把这些东西一样一样地收好，放在酒窖最里面的一个木箱子里。那个木箱子以前是装酒的，现在装着她留下的东西。他给箱子加了一把锁，钥匙贴身放着，从不离身。
法兰有一次问他在箱子里放了什么，他没有回答。法兰就没有再问。
## 二、法兰与伊莎贝尔
利威尔是在尤丽娜消失后的第二个月遇到法兰的。
那天下着雨——地下街的雨，就是地面渗下来的水，从头顶的基石缝隙里滴滴答答地漏下来，汇成一条条浑浊的小溪。利威尔坐在屋顶的石台上，看着雨水从屋檐滴下来，想起尤丽娜说过的话：“下雨的时候，地下街就像是一条大河。我们都在河底，等着浮上去。”
他那时候觉得她的话很奇怪。地下街就是地下街，怎么会是河底？
但现在他懂了。他们都在河底。有的人在等浮上去，有的人已经放弃了，沉到了最深处。
法兰就是在那时候出现的。
“你就是利威尔？”一个声音从身后传来。
利威尔没有回头。他听出了那个脚步声——不轻不重，不急不缓，是一个有分寸的人。
“你是谁？”
“法兰·丘奇。”那个人走到他旁边，在石台的另一头坐下来，“听说你是这一带最强的。”
“所以？”
“所以我想跟你做笔交易。”
利威尔终于转过头来，看了法兰一眼。那是一个看起来比他大几岁的青年，头发是深棕色的，眼睛是暗褐色的，穿着地下街常见的破旧衣服，但洗得很干净。他的脸上有一种地下街很少见的东西——冷静。不是那种被打出来的顺从，而是真正的、经过思考的冷静。
“什么交易？”
“我帮你做事，你分我一口饭吃。”法兰说，“我脑子好使，能帮你规划。你需要一个军师。”
利威尔看了他几秒。
“你为什么要找我？”
“因为我不想一个人。”法兰说，声音很平淡，但眼睛里有什么东西在闪，“地下街的孤儿，一个人活不长。两个人，也许能活得久一点。”
利威尔沉默了很久。
“你认识尤丽娜吗？”他突然问。
法兰愣了一下。“谁？”
“没什么。”利威尔站起来，拍了拍裤子上的灰，“明天开始，你跟着我。”
伊莎贝尔是三个月后出现的。
那是一个阳光很好的日子——当然，地下街没有阳光，但那天从地面缝隙里漏下来的光比平时多，煤气灯也比平时亮。利威尔正和法兰在巷道里走着，突然听到一阵喧闹声从远处传来。
有人在追什么人。
“站住！你这个小偷！”
“我不是小偷！我只是想——”
一个红色的影子从拐角处冲出来，一头撞进了利威尔怀里。
利威尔低头一看，是一个女孩。大概十三四岁的样子，一头红色的短发乱糟糟的，脸上有泥巴，衣服上破了好几个洞。她的怀里抱着一只鸟——一只受伤的小鸟，翅膀耷拉着，羽毛上沾着血。
追她的人很快赶到了。是三个穿着体面衣服的男人——在地下街，穿体面衣服的只有一种人：贵族养的狗。
“把鸟交出来！”为首的男人吼道，“那是罗博夫大人的东西！”
“它不是谁的东西！”女孩把鸟护在怀里，“它是一只鸟！它应该在天上飞！你们把它关在笼子里，它会死的！”
“关你什么事？交出来！”
“不交！”
男人伸出手去抢。女孩躲了一下，没躲开，眼看就要被抓住了——
利威尔出手了。
他没有用刀，只是用拳头。三拳，三个人倒在地上。他打得很快，很干净，甚至没有发出太大的声响。等那三个人反应过来的时候，他们已经躺在泥水里了。
“滚。”利威尔说。
三个人连滚带爬地跑了。
女孩站在原地，抱着那只鸟，大口大口地喘气。她抬头看着利威尔，眼睛里满是惊愕和感激。
“谢、谢谢你！”
“别挡路。”利威尔绕过她，继续往前走。
“等等！”女孩追上来，“你叫什么名字？”
利威尔没有回答。
“我叫伊莎贝尔！伊莎贝尔·玛格诺利亚！”她跟在他后面，跑得气喘吁吁，“你刚才好厉害！你能不能教我？”
“不能。”
“为什么？”
“没兴趣。”
“我可以帮你做事！我什么都能做！”
“不需要。”
“我很能干的！真的！”
利威尔停下来，转过身来，看着她。伊莎贝尔差点撞到他身上，连忙刹住脚步。
“你会什么？”他问。
伊莎贝尔想了想。“我……我会打扫卫生！”
利威尔看了她几秒。
“把鸟放下。”他说。
伊莎贝尔愣住了。“什么？”
“把鸟放下。”他重复了一遍，“它的翅膀断了。你这样抱着它，它会死。”
伊莎贝尔低头看了看怀里的鸟。小鸟的翅膀确实伤得很重，耷拉着，羽毛上全是血。她的眼泪一下子就涌了出来。
“那怎么办？我、我不会治……”
利威尔叹了口气。他从口袋里掏出一卷绷带——是尤丽娜藏的那些——蹲下来，从伊莎贝尔手里接过那只鸟。
“看着。”他说。
他先把鸟的翅膀轻轻展开，检查了一下伤口。翅膀的骨头没有断，只是脱臼了。他一手握住鸟的身体，一手捏住翅膀的根部，轻轻一推——
咔的一声，翅膀复位了。
小鸟疼得叫了一声，但很快就不叫了。利威尔用绷带把翅膀固定好，然后站起来，把鸟递给伊莎贝尔。
“三天后再拆绷带。这三天别让它飞。”
伊莎贝尔捧着那只鸟，眼睛瞪得圆圆的。
“你、你还会治鸟？”
“不会。”利威尔转身走了，“只是看过别人治。”
他没有说那个“别人”是谁。
伊莎贝尔看着他的背影，突然笑了。她把鸟小心地揣进怀里，小跑着跟了上去。
“喂！你还没告诉我你叫什么！”
“利威尔。”
“利威尔！好名字！”她跑到他旁边，仰着头看他，“你刚才说的条件，我答应了！”
“什么条件？”
“打扫卫生啊！你不是说让我把鸟放下吗？我把鸟放下了，你就得收留我！”
利威尔停下脚步，看着她。伊莎贝尔仰着头，脸上还挂着泪痕，但眼睛里满是笑意。她的怀里，那只小鸟探出头来，叽叽喳喳地叫着。
“随你。”利威尔说，继续往前走。
伊莎贝尔欢呼一声，跟在他后面，叽叽喳喳地说个不停。法兰从巷子拐角处走出来，看到这一幕，嘴角微微翘了一下。
“又一个。”他说。
利威尔瞪了他一眼。
三、铁三角
从那以后，利威尔、法兰、伊莎贝尔三个人就混在了一起。
法兰负责计划和后勤。他脑子好使，能算出哪条巷子有巡逻的卫兵，哪个摊贩的钱袋最鼓，哪个贵族的马车会在什么时候经过。他话不多，但每一句都说在点子上。利威尔有时候觉得，法兰像是地下街的一盏灯——不亮，但很稳，永远不会突然熄灭。
伊莎贝尔负责……伊莎贝尔负责很多东西。她打扫卫生，洗衣服，做饭，跑腿，偶尔也会参与行动。她学得很快，利威尔教她的东西，她两三遍就能记住。但她最大的作用，是让那个酒窖不再像一个冰冷的洞穴。
她会把法兰捡来的破布洗干净，缝成窗帘挂在门口。会把从市场上捡来的野花插在酒瓶里，放在桌上。会在利威尔和法兰回来的时候，笑嘻嘻地说“欢迎回家”。
她像是一阵风吹进了那个酒窖，把所有沉闷的东西都吹散了。
利威尔从来没有说过“谢谢”，但他开始每天多买一块面包。
伊莎贝尔注意到了，但没有说破。她只是笑嘻嘻地接过面包，掰成三份，最大的一份递给利威尔，中间的一份递给法兰，最小的一份留给自己。
“你是女孩子，应该多吃。”法兰有一次说。
“女孩子才应该少吃呢。”伊莎贝尔咬了一口面包，“要保持身材。”
法兰笑了。利威尔没笑，但他吃面包的速度慢了一点。
他们三个人，像是地下街的一个小小的家。
没有血缘，没有契约，但比任何家庭都牢固。
利威尔是那个不说话但什么都知道的哥哥。法兰是那个什么都操心但从不抱怨的二哥。伊莎贝尔是那个叽叽喳喳、永远笑着的妹妹。
他们很少说“我们是一家人”，但他们做的每一件事，都在说这句话。
四、深夜的笔记本
法兰和伊莎贝尔都知道利威尔有一个笔记本。
棕色的牛皮封面，巴掌大小，看起来很旧了，但他一直带在身边，从不离身。有时候深夜，他们睡了之后，利威尔会点一盏小灯，坐在角落里，翻开那个笔记本，写点什么。
伊莎贝尔有一次好奇，偷偷瞄了一眼。她看到利威尔翻到的那一页上，写满了歪歪扭扭的字。她认字不多，只认出了几个——“今天走了回来”。
“老大，你在写什么？”她忍不住问。
利威尔合上笔记本，看了她一眼。
“日记。”
“你还会写日记？”伊莎贝尔瞪大了眼睛，“你什么时候学的认字？”
“有人教的。”
“谁？”
利威尔没有回答。他把笔记本放在枕头下面，躺下来，闭上眼睛。
伊莎贝尔看着他的侧脸，煤气灯的光照在他脸上，勾勒出下颌线凌厉的弧度。他的表情很平静，但她总觉得，那张平静的脸下面，藏着什么很深很深的东西。
“老大，”她轻声说，“你是在等什么人吗？”
利威尔没有回答。
但伊莎贝尔注意到，他的手伸到枕头下面，摸了摸那个笔记本。
从那天起，她再也没有问过。
但她在心里记住了那个画面——16岁的利威尔·阿克曼，在深夜的煤气灯下，翻开一个旧笔记本，写一些她看不懂的字。他的表情很平静，但他的手指在微微发抖。
她不知道他在写什么。但她知道，那一定是很重要的事。
因为利威尔·阿克曼不会为不重要的事浪费时间。
利威尔在笔记本上写了很多东西。
他写地下街的日子。今天做了什么，吃了什么，遇到了什么人。他写法兰的计划，伊莎贝尔的笑声，肯尼偶尔回来时留下的只言片语。他写天气——虽然地下街没有真正的天气，但他会写“今天从地面缝隙里漏下来的光比昨天多”，或者“今天的煤气灯比平时暗”。
他写她的名字。一遍一遍地写。“尤丽娜尤丽娜尤丽娜”。有时候写满一整页，有时候只写一行。那些字从歪歪扭扭变得越来越工整——他练了九年，终于能写出一手像样的字了。
他写她说过的话。“你要好好吃饭。你要走出地下街。你要幸福。”他把这些话一句一句地记下来，像是在确认自己没有忘记。
他写自己的承诺。“我会等她。一年，十年，一辈子。”
他写自己的疑问。“尤丽娜，你到底在哪里？”
这句话，他写了无数次。每一次写的时候，都会停一下，盯着那几个字看很久。像是在等她回答，又像是在问自己。
但她从来没有回答过。
夜深了。煤气灯的光在风中摇晃，把他的影子投在墙上。
利威尔合上笔记本，放在枕头下面。
他闭上眼睛，想起她说过的话：“你要记住，不管我在不在，你都不是一个人。”
“你骗人。”他轻声说，声音低到只有自己能听到。
没有人回答。
五、九年
九年，对于地下街来说，是很长很长的时间。
足够一个婴儿长成少年，足够一个少年长成青年，足够一个青年长出白发。地下街的人活不了太久——疾病、饥饿、暴力，总有一款能把你带走。能活过三十岁的，都算是长寿了。
利威尔活过了。
他从16岁长到了25岁。他的身高停在了190厘米——比地下街所有人都高。他的肩膀比以前宽了，手臂上有结实的肌肉，手指上的老茧厚得像是第二层皮肤。他的眼神比以前更冷了，像是一把被磨了太久的刀，锋利得能割破人的皮肤。
但他的眼睛还是那双眼睛。灰色的、像是被烟熏过的眼睛，藏着太多不该属于这个年纪的东西。
法兰说他变了。
“你以前还会偶尔笑一下。”法兰有一次说，语气里有一丝不易察觉的担忧，“现在你连笑都不笑了。”
“没什么好笑的。”利威尔擦着刀，头也没抬。
“以前有。”法兰说，“以前那个小鬼在的时候，你偶尔会笑。”
利威尔的手顿了一下。
“她不是小鬼。”他说，“她有名字。”
法兰沉默了一会儿。
“尤丽娜。”他说，“她叫尤丽娜，对吧？”
利威尔没有回答。他继续擦刀，但动作比刚才慢了一点。
“老大，”法兰轻声说，“九年了。她不会回来了。”
利威尔的手停了。
“她会回来的。”他说，声音很平淡，像是在陈述一个不需要讨论的事实。
“你怎么知道？”
“因为她说过。”
法兰看着他，想说什么，但最终没有说出口。他只是点了点头，转身走了。
利威尔一个人坐在酒窖里，手里握着刀，看着门口。
门口空荡荡的。
没有人会推门进来，没有人会笑嘻嘻地说“我回来了”，没有人会在他面前哭，然后接过他的手帕，把脸埋进去。
他知道。
但他还是等。
伊莎贝尔也变了。她从一个叽叽喳喳的小女孩长成了一个沉稳的少女。她的**发长到了肩膀，她会用一根绳子扎起来，露出光洁的额头。她的眼睛还是那么大，那么亮，但里面少了一些东西——也许是天真，也许是无所畏惧。
“老大，”她有一次坐在他旁边，轻声说，“你那个笔记本，写了九年了。”
“嗯。”
“你写的东西，有人看吗？”
利威尔沉默了一会儿。
“以后会有的。”
“以后？”伊莎贝尔歪着头看他，“你总是说以后。以后是多久？”
利威尔没有回答。
伊莎贝尔看着他，突然说：“老大，你等的那个人，是不是很重要？”
利威尔的手顿了一下。
“嗯。”他说，声音很轻，“很重要。”
伊莎贝尔没有再问。她只是靠在他肩膀上，轻声说：“那我也帮你等。”
利威尔没有推开她。
他看着远处的煤气灯，想起尤丽娜说过的话：“你要记住，不管我在不在，你都不是一个人。”
“也许你说得对。”他在心里说，“但我还是想你。”
九年里，利威尔学会了很多东西。
他学会了怎么在地下街生存——不是靠拳头，是靠脑子。法兰教他的那些东西，他全都记住了。他知道哪条巷子安全，哪个人可以信任，哪笔买卖能做。他把地下街的势力范围重新划分了一遍，收服了十几个小团伙，成了这一带真正的“王”。
他学会了怎么当一个领袖。不是靠恐惧，是靠信任。他从不欺负弱者，从不食言，从不抛弃同伴。地下街的人开始叫他“利威尔先生”，不是因为他最强，而是因为他是最值得尊敬的人。
他学会了怎么用立体机动装置。那是他从一个死去的调查兵团士兵身上扒下来的。他花了三个月的时间研究那个装置的结构，又花了三个月的时间学会怎么使用它。当他第一次在模拟场里——不，是在地下街的巷道里——飞起来的时候，他想起尤丽娜说过的话：“你会成为一个英雄。”
“也许。”他在心里说，“也许我会。”
但他也学会了一件事——怎么把思念藏在心底。
他不再疯狂地寻找她，不再翻遍地下街的每一个角落。他只是每天去那间小屋坐一会儿，看看墙上的身高记号线，摸摸她睡过的床。他每天在笔记本上写几行字，写完了就合上，放在枕头下面。
他不再哭。不是不想哭，是觉得哭了也没用。她说过她会回来的，所以他等。等不需要哭，等只需要时间。
他有很多时间。
九年。
六、最后的夜晚
844年，秋天。
地下街的煤气灯比往年暗了一些。有人说地面的燃料供应减少了，有人说管道的阀门坏了。没有人知道真正的原因，也没有人在乎。在地下街，灯暗了就是暗了，你只能学会在更暗的光线里看清东西。
利威尔坐在屋顶的石台上，看着远处的煤气灯。他25岁了，比地下街所有人都高，比所有人都强。他的名声传到了地面，有人说他是“地下街的传说”，有人说他是“人类最强的战士”。
但他不在乎那些。
他只是在等一个人。
“老大。”法兰的声音从身后传来，“有人找你。”
“谁？”
“调查兵团的。叫艾尔文·史密斯。”
利威尔没有回头。
“让他上来。”
法兰犹豫了一下。“他带了兵。十几个。”
利威尔终于转过头来。法兰站在他身后，表情很严肃。伊莎贝尔也来了，站在法兰旁边，手里握着一把刀。
“他说要跟你谈一笔交易。”法兰说，“关于去地面的。”
利威尔沉默了一会儿。
“让他上来。”
艾尔文·史密斯是一个人上来的。他让那些兵留在下面，自己一个人爬上了屋顶。他穿着调查兵团的绿色披风，金色的头发在煤气灯下泛着微光，蓝色的眼睛很亮，像是能看穿一切。
“利威尔·阿克曼。”他说，声音沉稳有力，“久仰大名。”
“什么事？”利威尔没有站起来，只是靠在墙上，看着他。
“我想请你加入调查兵团。”
利威尔嗤笑一声。“凭什么？”
“凭我能给你地面居住权。”艾尔文说，“凭我能让你走出地下街，看到阳光。”
利威尔的手指微微动了一下。
“还有呢？”
“还有——”艾尔文蹲下来，跟他平视，“凭我知道，你不想一辈子待在这里。”
利威尔看着他，灰色的眼睛和蓝色的眼睛对视了很久。
“我有条件。”他说。
“说。”
“我的两个人——法兰和伊莎贝尔，要跟我一起。”
“可以。”
“他们要有地面居住权。”
“可以。”
“他们要有正式军籍。”
“可以。”
利威尔沉默了一会儿。
“还有一个条件。”他说。
“什么？”
“帮我找一个人。”
艾尔文微微挑眉。“什么人？”
利威尔从口袋里掏出那张纸条——尤丽娜留下的那封信。他已经带了九年，纸都皱了，字迹也有些模糊了，但他还是贴身放着。
“一个女孩。”他说，“银白色的头发，冰蓝色的眼睛。名字叫尤丽娜。九年前在地下街消失了。”
艾尔文接过纸条，看了一眼。
“她是你什么人？”
利威尔沉默了很久。
“是我在等的人。”他说。
艾尔文看着他，蓝色的眼睛里有什么东西在微微闪烁。
“好。”他说，“我帮你找。”
利威尔站起来，走到石台边缘，看着远处的煤气灯。
“什么时候出发？”他问。
“明天。”
利威尔点了点头。
他转过身，走下石台。走到法兰和伊莎贝尔身边的时候，他停了一下。
“明天，”他说，“我们去看太阳。”
法兰笑了。伊莎贝尔的眼泪一下子就涌了出来。
“老大，”她哽咽着说，“我等这一天等了很久了。”
利威尔没有回答。他伸出手，轻轻地拍了拍她的头。
“走吧。”他说。
那天晚上，利威尔在笔记本上写了很长很长的一段话。他写得很慢，一笔一画都很认真。字很工整——他练了九年，终于能写出一手漂亮的字了。
“明天我就要走出地下街了。去地面，去看阳光。
你说过我会走出去的。你说得对。
你还说你会回来的。我希望你也说得对。
九年了。我每天都在等你。每天去你的小屋坐一会儿，每天在笔记本上写几行字。我找到了你藏的所有东西——三十七处，我都找到了。我把它们收在一个木箱子里，上了锁。钥匙我贴身带着，从不离身。
法兰和伊莎贝尔问过我，我在等谁。我没有说。但我想他们知道。他们从来不问，但他们知道。
明天我就要去地面了。我会带着你的信，带着你送我的笔记本，带着你留下的所有东西。我会去你说过的地方——看阳光，看草地，看大海。
我会成为你说过的那种人——英雄，也许吧。但我不在乎那些。我只在乎一件事。
你什么时候回来？
你说过你会回来的。你说也许是明天，也许是十年后。九年了，明天就是第十年。
你会回来吗？
尤丽娜，你到底在哪里？
我好想你。
利威尔
844年，地下街”
他合上笔记本，放在枕头下面。然后他躺下来，看着天花板。
煤气灯的光从窗户漏进来，在天花板上画出一个歪歪扭扭的光斑。很小，歪歪扭扭的，像是一颗快要熄灭的星星。
他想起她说过的话：“你要记住，不管我在不在，你都不是一个人。”
“你在骗人。”他轻声说，“你走了，我就是一个人了。”
没有人回答。
他闭上眼睛。
窗外，地下街的煤气灯在风中摇晃。那些光里，有一个影子，像是一个小女孩，银白色的头发，冰蓝色的眼睛，正对着他笑。
“下次见面，你会认不出我的。”
“但我一定会认出你。”
他睁开眼睛，那个影子消失了。
只有煤气灯的光，还在风中摇晃。
他翻了个身，把脸埋进枕头里。
“尤丽娜。”他轻声说，声音低到只有自己能听到。
“我还在等。”
远处，地下街的煤气灯在风中摇晃，把影子投在墙上。
影子里，有一个青年，躺在床上，睁着眼睛，看着天花板。
他没有睡。
他在等一个人。
等一个也许永远不会回来的人。
但他会等。
一年，十年，一辈子。
他都会等。
窗外，地下街的煤气灯在风中摇晃。
那些光里，有一个影子，像是一个小女孩，银白色的头发，冰蓝色的眼睛，正对着他笑。
——第一部·地下街的月光 完——
“信。”
那是法兰第一次觉得，利威尔·阿克曼不是一个混混头目。他是一个在等什么人回来的、固执的、不肯死心的少年。
日子一天天过去。
利威尔没有停止寻找。他不再像头几天那样疯狂地翻遍每一个角落，但他每天都会去那间小屋坐一会儿。有时候是清晨，有时候是深夜。他坐在尤丽娜睡过的床上，看着天花板上的光斑，一句话都不说。
他找到了她藏的那些东西。
第一处是在酒窖的墙缝里。他在整理武器的时候摸到了一个布包，打开一看，里面是三支营养剂和一卷绷带。布包上缝着一张小纸条，上面写着“给利威尔”。是她的字。工工整整的，一笔一画都很认真。
第二处是在屋顶的石板下。他坐在那里发呆的时候，手无意间摸到了一块松动的石板。石板下面是一个小铁盒，里面装着五支营养剂、两瓶药膏和一包干净的水。纸条上写着同样的字：“给利威尔。”
然后是第三处、**处、第五处……
他找到了三十七处。每一处都藏着东西，每一处都有一张纸条。营养剂、绷带、药膏、干净的水、耐放的食物——她把所有能留下的东西都留下了，像是知道自己要走了，提前做好了所有的准备。
他把这些东西一样一样地收好，放在酒窖最里面的一个木箱子里。那个木箱子以前是装酒的，现在装着她留下的东西。他给箱子加了一把锁，钥匙贴身放着，从不离身。
法兰有一次问他在箱子里放了什么，他没有回答。法兰就没有再问。
## 二、法兰与伊莎贝尔
利威尔是在尤丽娜消失后的第二个月遇到法兰的。
那天下着雨——地下街的雨，就是地面渗下来的水，从头顶的基石缝隙里滴滴答答地漏下来，汇成一条条浑浊的小溪。利威尔坐在屋顶的石台上，看着雨水从屋檐滴下来，想起尤丽娜说过的话：“下雨的时候，地下街就像是一条大河。我们都在河底，等着浮上去。”
他那时候觉得她的话很奇怪。地下街就是地下街，怎么会是河底？
但现在他懂了。他们都在河底。有的人在等浮上去，有的人已经放弃了，沉到了最深处。
法兰就是在那时候出现的。
“你就是利威尔？”一个声音从身后传来。
利威尔没有回头。他听出了那个脚步声——不轻不重，不急不缓，是一个有分寸的人。
“你是谁？”
“法兰·丘奇。”那个人走到他旁边，在石台的另一头坐下来，“听说你是这一带最强的。”
“所以？”
“所以我想跟你做笔交易。”
利威尔终于转过头来，看了法兰一眼。那是一个看起来比他大几岁的青年，头发是深棕色的，眼睛是暗褐色的，穿着地下街常见的破旧衣服，但洗得很干净。他的脸上有一种地下街很少见的东西——冷静。不是那种被打出来的顺从，而是真正的、经过思考的冷静。
“什么交易？”
“我帮你做事，你分我一口饭吃。”法兰说，“我脑子好使，能帮你规划。你需要一个军师。”
利威尔看了他几秒。
“你为什么要找我？”
“因为我不想一个人。”法兰说，声音很平淡，但眼睛里有什么东西在闪，“地下街的孤儿，一个人活不长。两个人，也许能活得久一点。”
利威尔沉默了很久。
“你认识尤丽娜吗？”他突然问。
法兰愣了一下。“谁？”
“没什么。”利威尔站起来，拍了拍裤子上的灰，“明天开始，你跟着我。”
伊莎贝尔是三个月后出现的。
那是一个阳光很好的日子——当然，地下街没有阳光，但那天从地面缝隙里漏下来的光比平时多，煤气灯也比平时亮。利威尔正和法兰在巷道里走着，突然听到一阵喧闹声从远处传来。
有人在追什么人。
“站住！你这个小偷！”
“我不是小偷！我只是想——”
一个红色的影子从拐角处冲出来，一头撞进了利威尔怀里。
利威尔低头一看，是一个女孩。大概十三四岁的样子，一头红色的短发乱糟糟的，脸上有泥巴，衣服上破了好几个洞。她的怀里抱着一只鸟——一只受伤的小鸟，翅膀耷拉着，羽毛上沾着血。
追她的人很快赶到了。是三个穿着体面衣服的男人——在地下街，穿体面衣服的只有一种人：贵族养的狗。
“把鸟交出来！”为首的男人吼道，“那是罗博夫大人的东西！”
“它不是谁的东西！”女孩把鸟护在怀里，“它是一只鸟！它应该在天上飞！你们把它关在笼子里，它会死的！”
“关你什么事？交出来！”
“不交！”
男人伸出手去抢。女孩躲了一下，没躲开，眼看就要被抓住了——
利威尔出手了。
他没有用刀，只是用拳头。三拳，三个人倒在地上。他打得很快，很干净，甚至没有发出太大的声响。等那三个人反应过来的时候，他们已经躺在泥水里了。
“滚。”利威尔说。
三个人连滚带爬地跑了。
女孩站在原地，抱着那只鸟，大口大口地喘气。她抬头看着利威尔，眼睛里满是惊愕和感激。
“谢、谢谢你！”
“别挡路。”利威尔绕过她，继续往前走。
“等等！”女孩追上来，“你叫什么名字？”
利威尔没有回答。
“我叫伊莎贝尔！伊莎贝尔·玛格诺利亚！”她跟在他后面，跑得气喘吁吁，“你刚才好厉害！你能不能教我？”
“不能。”
“为什么？”
“没兴趣。”
“我可以帮你做事！我什么都能做！”
“不需要。”
“我很能干的！真的！”
利威尔停下来，转过身来，看着她。伊莎贝尔差点撞到他身上，连忙刹住脚步。
“你会什么？”他问。
伊莎贝尔想了想。“我……我会打扫卫生！”
利威尔看了她几秒。
“把鸟放下。”他说。
伊莎贝尔愣住了。“什么？”
“把鸟放下。”他重复了一遍，“它的翅膀断了。你这样抱着它，它会死。”
伊莎贝尔低头看了看怀里的鸟。小鸟的翅膀确实伤得很重，耷拉着，羽毛上全是血。她的眼泪一下子就涌了出来。
“那怎么办？我、我不会治……”
利威尔叹了口气。他从口袋里掏出一卷绷带——是尤丽娜藏的那些——蹲下来，从伊莎贝尔手里接过那只鸟。
“看着。”他说。
他先把鸟的翅膀轻轻展开，检查了一下伤口。翅膀的骨头没有断，只是脱臼了。他一手握住鸟的身体，一手捏住翅膀的根部，轻轻一推——
咔的一声，翅膀复位了。
小鸟疼得叫了一声，但很快就不叫了。利威尔用绷带把翅膀固定好，然后站起来，把鸟递给伊莎贝尔。
“三天后再拆绷带。这三天别让它飞。”
伊莎贝尔捧着那只鸟，眼睛瞪得圆圆的。
“你、你还会治鸟？”
“不会。”利威尔转身走了，“只是看过别人治。”
他没有说那个“别人”是谁。
伊莎贝尔看着他的背影，突然笑了。她把鸟小心地揣进怀里，小跑着跟了上去。
“喂！你还没告诉我你叫什么！”
“利威尔。”
“利威尔！好名字！”她跑到他旁边，仰着头看他，“你刚才说的条件，我答应了！”
“什么条件？”
“打扫卫生啊！你不是说让我把鸟放下吗？我把鸟放下了，你就得收留我！”
利威尔停下脚步，看着她。伊莎贝尔仰着头，脸上还挂着泪痕，但眼睛里满是笑意。她的怀里，那只小鸟探出头来，叽叽喳喳地叫着。
“随你。”利威尔说，继续往前走。
伊莎贝尔欢呼一声，跟在他后面，叽叽喳喳地说个不停。法兰从巷子拐角处走出来，看到这一幕，嘴角微微翘了一下。
“又一个。”他说。
利威尔瞪了他一眼。
三、铁三角
从那以后，利威尔、法兰、伊莎贝尔三个人就混在了一起。
法兰负责计划和后勤。他脑子好使，能算出哪条巷子有巡逻的卫兵，哪个摊贩的钱袋最鼓，哪个贵族的马车会在什么时候经过。他话不多，但每一句都说在点子上。利威尔有时候觉得，法兰像是地下街的一盏灯——不亮，但很稳，永远不会突然熄灭。
伊莎贝尔负责……伊莎贝尔负责很多东西。她打扫卫生，洗衣服，做饭，跑腿，偶尔也会参与行动。她学得很快，利威尔教她的东西，她两三遍就能记住。但她最大的作用，是让那个酒窖不再像一个冰冷的洞穴。
她会把法兰捡来的破布洗干净，缝成窗帘挂在门口。会把从市场上捡来的野花插在酒瓶里，放在桌上。会在利威尔和法兰回来的时候，笑嘻嘻地说“欢迎回家”。
她像是一阵风吹进了那个酒窖，把所有沉闷的东西都吹散了。
利威尔从来没有说过“谢谢”，但他开始每天多买一块面包。
伊莎贝尔注意到了，但没有说破。她只是笑嘻嘻地接过面包，掰成三份，最大的一份递给利威尔，中间的一份递给法兰，最小的一份留给自己。
“你是女孩子，应该多吃。”法兰有一次说。
“女孩子才应该少吃呢。”伊莎贝尔咬了一口面包，“要保持身材。”
法兰笑了。利威尔没笑，但他吃面包的速度慢了一点。
他们三个人，像是地下街的一个小小的家。
没有血缘，没有契约，但比任何家庭都牢固。
利威尔是那个不说话但什么都知道的哥哥。法兰是那个什么都操心但从不抱怨的二哥。伊莎贝尔是那个叽叽喳喳、永远笑着的妹妹。
他们很少说“我们是一家人”，但他们做的每一件事，都在说这句话。
四、深夜的笔记本
法兰和伊莎贝尔都知道利威尔有一个笔记本。
棕色的牛皮封面，巴掌大小，看起来很旧了，但他一直带在身边，从不离身。有时候深夜，他们睡了之后，利威尔会点一盏小灯，坐在角落里，翻开那个笔记本，写点什么。
伊莎贝尔有一次好奇，偷偷瞄了一眼。她看到利威尔翻到的那一页上，写满了歪歪扭扭的字。她认字不多，只认出了几个——“今天走了回来”。
“老大，你在写什么？”她忍不住问。
利威尔合上笔记本，看了她一眼。
“日记。”
“你还会写日记？”伊莎贝尔瞪大了眼睛，“你什么时候学的认字？”
“有人教的。”
“谁？”
利威尔没有回答。他把笔记本放在枕头下面，躺下来，闭上眼睛。
伊莎贝尔看着他的侧脸，煤气灯的光照在他脸上，勾勒出下颌线凌厉的弧度。他的表情很平静，但她总觉得，那张平静的脸下面，藏着什么很深很深的东西。
“老大，”她轻声说，“你是在等什么人吗？”
利威尔没有回答。
但伊莎贝尔注意到，他的手伸到枕头下面，摸了摸那个笔记本。
从那天起，她再也没有问过。
但她在心里记住了那个画面——16岁的利威尔·阿克曼，在深夜的煤气灯下，翻开一个旧笔记本，写一些她看不懂的字。他的表情很平静，但他的手指在微微发抖。
她不知道他在写什么。但她知道，那一定是很重要的事。
因为利威尔·阿克曼不会为不重要的事浪费时间。
利威尔在笔记本上写了很多东西。
他写地下街的日子。今天做了什么，吃了什么，遇到了什么人。他写法兰的计划，伊莎贝尔的笑声，肯尼偶尔回来时留下的只言片语。他写天气——虽然地下街没有真正的天气，但他会写“今天从地面缝隙里漏下来的光比昨天多”，或者“今天的煤气灯比平时暗”。
他写她的名字。一遍一遍地写。“尤丽娜尤丽娜尤丽娜”。有时候写满一整页，有时候只写一行。那些字从歪歪扭扭变得越来越工整——他练了九年，终于能写出一手像样的字了。
他写她说过的话。“你要好好吃饭。你要走出地下街。你要幸福。”他把这些话一句一句地记下来，像是在确认自己没有忘记。
他写自己的承诺。“我会等她。一年，十年，一辈子。”
他写自己的疑问。“尤丽娜，你到底在哪里？”
这句话，他写了无数次。每一次写的时候，都会停一下，盯着那几个字看很久。像是在等她回答，又像是在问自己。
但她从来没有回答过。
夜深了。煤气灯的光在风中摇晃，把他的影子投在墙上。
利威尔合上笔记本，放在枕头下面。
他闭上眼睛，想起她说过的话：“你要记住，不管我在不在，你都不是一个人。”
“你骗人。”他轻声说，声音低到只有自己能听到。
没有人回答。
五、九年
九年，对于地下街来说，是很长很长的时间。
足够一个婴儿长成少年，足够一个少年长成青年，足够一个青年长出白发。地下街的人活不了太久——疾病、饥饿、暴力，总有一款能把你带走。能活过三十岁的，都算是长寿了。
利威尔活过了。
他从16岁长到了25岁。他的身高停在了190厘米——比地下街所有人都高。他的肩膀比以前宽了，手臂上有结实的肌肉，手指上的老茧厚得像是第二层皮肤。他的眼神比以前更冷了，像是一把被磨了太久的刀，锋利得能割破人的皮肤。
但他的眼睛还是那双眼睛。灰色的、像是被烟熏过的眼睛，藏着太多不该属于这个年纪的东西。
法兰说他变了。
“你以前还会偶尔笑一下。”法兰有一次说，语气里有一丝不易察觉的担忧，“现在你连笑都不笑了。”
“没什么好笑的。”利威尔擦着刀，头也没抬。
“以前有。”法兰说，“以前那个小鬼在的时候，你偶尔会笑。”
利威尔的手顿了一下。
“她不是小鬼。”他说，“她有名字。”
法兰沉默了一会儿。
“尤丽娜。”他说，“她叫尤丽娜，对吧？”
利威尔没有回答。他继续擦刀，但动作比刚才慢了一点。
“老大，”法兰轻声说，“九年了。她不会回来了。”
利威尔的手停了。
“她会回来的。”他说，声音很平淡，像是在陈述一个不需要讨论的事实。
“你怎么知道？”
“因为她说过。”
法兰看着他，想说什么，但最终没有说出口。他只是点了点头，转身走了。
利威尔一个人坐在酒窖里，手里握着刀，看着门口。
门口空荡荡的。
没有人会推门进来，没有人会笑嘻嘻地说“我回来了”，没有人会在他面前哭，然后接过他的手帕，把脸埋进去。
他知道。
但他还是等。
伊莎贝尔也变了。她从一个叽叽喳喳的小女孩长成了一个沉稳的少女。她的**发长到了肩膀，她会用一根绳子扎起来，露出光洁的额头。她的眼睛还是那么大，那么亮，但里面少了一些东西——也许是天真，也许是无所畏惧。
“老大，”她有一次坐在他旁边，轻声说，“你那个笔记本，写了九年了。”
“嗯。”
“你写的东西，有人看吗？”
利威尔沉默了一会儿。
“以后会有的。”
“以后？”伊莎贝尔歪着头看他，“你总是说以后。以后是多久？”
利威尔没有回答。
伊莎贝尔看着他，突然说：“老大，你等的那个人，是不是很重要？”
利威尔的手顿了一下。
“嗯。”他说，声音很轻，“很重要。”
伊莎贝尔没有再问。她只是靠在他肩膀上，轻声说：“那我也帮你等。”
利威尔没有推开她。
他看着远处的煤气灯，想起尤丽娜说过的话：“你要记住，不管我在不在，你都不是一个人。”
“也许你说得对。”他在心里说，“但我还是想你。”
九年里，利威尔学会了很多东西。
他学会了怎么在地下街生存——不是靠拳头，是靠脑子。法兰教他的那些东西，他全都记住了。他知道哪条巷子安全，哪个人可以信任，哪笔买卖能做。他把地下街的势力范围重新划分了一遍，收服了十几个小团伙，成了这一带真正的“王”。
他学会了怎么当一个领袖。不是靠恐惧，是靠信任。他从不欺负弱者，从不食言，从不抛弃同伴。地下街的人开始叫他“利威尔先生”，不是因为他最强，而是因为他是最值得尊敬的人。
他学会了怎么用立体机动装置。那是他从一个死去的调查兵团士兵身上扒下来的。他花了三个月的时间研究那个装置的结构，又花了三个月的时间学会怎么使用它。当他第一次在模拟场里——不，是在地下街的巷道里——飞起来的时候，他想起尤丽娜说过的话：“你会成为一个英雄。”
“也许。”他在心里说，“也许我会。”
但他也学会了一件事——怎么把思念藏在心底。
他不再疯狂地寻找她，不再翻遍地下街的每一个角落。他只是每天去那间小屋坐一会儿，看看墙上的身高记号线，摸摸她睡过的床。他每天在笔记本上写几行字，写完了就合上，放在枕头下面。
他不再哭。不是不想哭，是觉得哭了也没用。她说过她会回来的，所以他等。等不需要哭，等只需要时间。
他有很多时间。
九年。
六、最后的夜晚
844年，秋天。
地下街的煤气灯比往年暗了一些。有人说地面的燃料供应减少了，有人说管道的阀门坏了。没有人知道真正的原因，也没有人在乎。在地下街，灯暗了就是暗了，你只能学会在更暗的光线里看清东西。
利威尔坐在屋顶的石台上，看着远处的煤气灯。他25岁了，比地下街所有人都高，比所有人都强。他的名声传到了地面，有人说他是“地下街的传说”，有人说他是“人类最强的战士”。
但他不在乎那些。
他只是在等一个人。
“老大。”法兰的声音从身后传来，“有人找你。”
“谁？”
“调查兵团的。叫艾尔文·史密斯。”
利威尔没有回头。
“让他上来。”
法兰犹豫了一下。“他带了兵。十几个。”
利威尔终于转过头来。法兰站在他身后，表情很严肃。伊莎贝尔也来了，站在法兰旁边，手里握着一把刀。
“他说要跟你谈一笔交易。”法兰说，“关于去地面的。”
利威尔沉默了一会儿。
“让他上来。”
艾尔文·史密斯是一个人上来的。他让那些兵留在下面，自己一个人爬上了屋顶。他穿着调查兵团的绿色披风，金色的头发在煤气灯下泛着微光，蓝色的眼睛很亮，像是能看穿一切。
“利威尔·阿克曼。”他说，声音沉稳有力，“久仰大名。”
“什么事？”利威尔没有站起来，只是靠在墙上，看着他。
“我想请你加入调查兵团。”
利威尔嗤笑一声。“凭什么？”
“凭我能给你地面居住权。”艾尔文说，“凭我能让你走出地下街，看到阳光。”
利威尔的手指微微动了一下。
“还有呢？”
“还有——”艾尔文蹲下来，跟他平视，“凭我知道，你不想一辈子待在这里。”
利威尔看着他，灰色的眼睛和蓝色的眼睛对视了很久。
“我有条件。”他说。
“说。”
“我的两个人——法兰和伊莎贝尔，要跟我一起。”
“可以。”
“他们要有地面居住权。”
“可以。”
“他们要有正式军籍。”
“可以。”
利威尔沉默了一会儿。
“还有一个条件。”他说。
“什么？”
“帮我找一个人。”
艾尔文微微挑眉。“什么人？”
利威尔从口袋里掏出那张纸条——尤丽娜留下的那封信。他已经带了九年，纸都皱了，字迹也有些模糊了，但他还是贴身放着。
“一个女孩。”他说，“银白色的头发，冰蓝色的眼睛。名字叫尤丽娜。九年前在地下街消失了。”
艾尔文接过纸条，看了一眼。
“她是你什么人？”
利威尔沉默了很久。
“是我在等的人。”他说。
艾尔文看着他，蓝色的眼睛里有什么东西在微微闪烁。
“好。”他说，“我帮你找。”
利威尔站起来，走到石台边缘，看着远处的煤气灯。
“什么时候出发？”他问。
“明天。”
利威尔点了点头。
他转过身，走下石台。走到法兰和伊莎贝尔身边的时候，他停了一下。
“明天，”他说，“我们去看太阳。”
法兰笑了。伊莎贝尔的眼泪一下子就涌了出来。
“老大，”她哽咽着说，“我等这一天等了很久了。”
利威尔没有回答。他伸出手，轻轻地拍了拍她的头。
“走吧。”他说。
那天晚上，利威尔在笔记本上写了很长很长的一段话。他写得很慢，一笔一画都很认真。字很工整——他练了九年，终于能写出一手漂亮的字了。
“明天我就要走出地下街了。去地面，去看阳光。
你说过我会走出去的。你说得对。
你还说你会回来的。我希望你也说得对。
九年了。我每天都在等你。每天去你的小屋坐一会儿，每天在笔记本上写几行字。我找到了你藏的所有东西——三十七处，我都找到了。我把它们收在一个木箱子里，上了锁。钥匙我贴身带着，从不离身。
法兰和伊莎贝尔问过我，我在等谁。我没有说。但我想他们知道。他们从来不问，但他们知道。
明天我就要去地面了。我会带着你的信，带着你送我的笔记本，带着你留下的所有东西。我会去你说过的地方——看阳光，看草地，看大海。
我会成为你说过的那种人——英雄，也许吧。但我不在乎那些。我只在乎一件事。
你什么时候回来？
你说过你会回来的。你说也许是明天，也许是十年后。九年了，明天就是第十年。
你会回来吗？
尤丽娜，你到底在哪里？
我好想你。
利威尔
844年，地下街”
他合上笔记本，放在枕头下面。然后他躺下来，看着天花板。
煤气灯的光从窗户漏进来，在天花板上画出一个歪歪扭扭的光斑。很小，歪歪扭扭的，像是一颗快要熄灭的星星。
他想起她说过的话：“你要记住，不管我在不在，你都不是一个人。”
“你在骗人。”他轻声说，“你走了，我就是一个人了。”
没有人回答。
他闭上眼睛。
窗外，地下街的煤气灯在风中摇晃。那些光里，有一个影子，像是一个小女孩，银白色的头发，冰蓝色的眼睛，正对着他笑。
“下次见面，你会认不出我的。”
“但我一定会认出你。”
他睁开眼睛，那个影子消失了。
只有煤气灯的光，还在风中摇晃。
他翻了个身，把脸埋进枕头里。
“尤丽娜。”他轻声说，声音低到只有自己能听到。
“我还在等。”
远处，地下街的煤气灯在风中摇晃，把影子投在墙上。
影子里，有一个青年，躺在床上，睁着眼睛，看着天花板。
他没有睡。
他在等一个人。
等一个也许永远不会回来的人。
但他会等。
一年，十年，一辈子。
他都会等。
窗外，地下街的煤气灯在风中摇晃。
那些光里，有一个影子，像是一个小女孩，银白色的头发，冰蓝色的眼睛，正对着他笑。
——第一部·地下街的月光 完——