第4章

做了电子存证，同步上传了区块链。每一笔交易的时间、金额、用途，都不可篡改。这是在线查验二维码，任何人不信，可以现在扫码验证。”
一个黑白相间的二维码占满了所有分屏。
没人动。
“对了，”我补充道，点开手机相册里一张照片，“说到规矩——这是外婆临终前三天，在两位护工作证下录的视频。她说：‘老宅的处置，晚晚出了大头，她说了算。’需要播放吗？”
照片里，瘦得脱形的外婆握着我的手，眼睛亮得惊人。
妈妈捂住嘴，哭了。
舅舅猛地站起来，椅子倒在地上发出巨响。他抓起手边一叠纸——是事先打印好的“自愿放弃产权**书”——疯狂地撕扯。
纸片像惨白的雪，在他镜头前纷纷扬扬。
“滚！你给我滚出陈家！从今往后，你没我这个舅舅！”
“好的，”我说，保存会议录像，退出视频前留下最后一句，“我记下了。”
屏幕黑掉。
办公室重新陷入寂静，只有空调出风口的嗡鸣。手腕上的疤还在发烫，但我第一次觉得，那温度不再是滚水，而是别的什么。
比如，淬火的钢。
我打开工作文档，继续修改第三版方案。
手机屏幕亮了一下，妈妈发来信息：“晚晚，回家吧，妈给你炖了汤。”
我没回。
两分钟后，又一条：“今天的事，妈知道你委屈。但一家人，何必闹成这样？”
我放下手机，看向窗外。城市的灯火连成一片流淌的熔金，每一盏光后面，都是一个家，一段故事，一些永远理不清的账。
左手腕的疤，在屏幕微光下泛着淡淡的粉色，像一道古老的符咒。
我用指尖轻轻摩挲它，然后打开新的文档，开始起草一份正式的产权确认律师函。
“好的，”我对自己说，“我记下了。”
第二章：旧账本
律师函在凌晨两点发出去。
我特意抄送了家族群里所有人，包括那个***不说话的远房表舅。发完邮件，我关掉电脑，从抽屉深处摸出一本硬皮笔记本。
墨绿色封面，边角磨损得发白。翻开第一页，是歪歪扭扭的铅笔字：
2005年9月1日，妈妈给弟弟买新书包，120元。我的书包是表姐旧的。
那年我十一岁