墨玉笔仙

墨玉笔------------------------------------------，顺着破庙墙缝里的窟窿眼往里钻。沈墨被这股子透骨的冷意激得打了个哆嗦，猛地从昏沉中醒了过来。，恨不得把自己团成个球，紧紧挤在破庙最角落的那堆干草窝里。这里的墙根稍微厚实些，风能少灌进来一点。庙顶上的瓦片缺了不少，抬头能看见几缕灰蒙蒙的夜空，月光惨白，照得庙里那些断了胳膊少了头的泥塑神像影影绰绰，像是一群在暗处盯着人的鬼魅。，咕咕叫声在这死寂的破庙里显得格外清晰。沈墨伸手按了按腹部，那里瘪得像块硬石板，胃酸翻涌着，烧得慌。他咽了口唾沫，喉咙里干涩得厉害。脑子里闪过一个念头，想去镇上讨点吃的。镇上的酒楼这时候或许已经生火了，剩饭剩菜总能扒拉两口。可他侧耳听了听外面的动静，除了风声，连个打更的梆子声都没有。天还没亮，这时候出去，除了喝西北风，大概也讨不到什么好东西，反而容易冻死在半路上。，想找个稍微暖和点的姿势接着眯一会儿。刚一翻身，后背突然硌到了一个硬物。那东西硬邦邦的，棱角分明，不像石头，也不像木块，隔着薄薄的破衣衫硌得脊骨生疼。沈墨皱了皱眉，心里有些犯嘀咕。这破庙他住了半个月，角落里的干草翻来覆去也就那么几堆，什么时候多了个硬家伙？。沈墨撑着身子坐起来，伸手扒开覆盖在上面的枯草。干草早就失去了水分，一碰就碎，发出沙沙的声响。随着干草被拢到一旁，露出了下面的东西。那是一具白骨。森森的白色骨架躺在地上，身上的衣服已经烂成了碎片，像是被虫蛀空的朽布，轻轻一碰就会化成灰。骨头呈现出一种陈旧的灰白色，关节处散开着，看来这人死了有些年头了，或者是在这荒庙里断了气。，在惨淡的月光下泛着微光。沈墨凑近了些，呼吸不由自主地屏住了。在这荒郊野外的破庙里，一个死人身边留着东西，要么是遗物，要么是宝贝。他小心翼翼地伸出手，指尖有些颤抖。首先映入眼帘的是一本旧书。书皮已经没了，只剩下内页，纸页发黄，像是被烟熏过一样，边角卷曲得厉害，上面还沾着些暗褐色的污渍，分不清是泥还是血。，入手很轻，纸张脆得仿佛一用力就会碎裂。他轻轻翻开，借着月光看去。上面画着人形，线条很简单，有些像私塾先生教画的那些简笔画，但更粗糙些。人形旁边有箭头，指着身体的各处穴位，胸口、丹田、头顶、手脚心。除了图，还有一些字。那些字墨色深浅不一，有的地方字迹模糊，像是被水浸过。沈墨盯着那些字看了半晌，眉头皱成了疙瘩。他平日里只能在私塾外头偷听，趁着先生不注意，偷偷瞄几眼黑板，勉强认得几个字。这书上的字大多生僻，他一个也叫不上名来。，看图总能猜出几分意思。那些箭头顺着人体的经脉走向，配合着旁边人形的姿势，像是在教人怎么呼吸，怎么动。有的图上是吸气，肚子鼓起；有的图上是呼气，身体扭转。沈墨比划了一下书上的姿势，学着图里的样子，深吸了一口气，然后缓缓吐出。动作很别扭，他身体僵硬，做得并不标准。试着做了几次后，他忽然觉得身体稍微暖和了些。那感觉很轻微，像是一点点运动后的热气，转瞬即逝。沈墨愣了一下，摇了摇头没在意。，伸手去拿旁边的另一样物件。那是一支黑笔。笔杆乌黑，像是某种玉石或者是深色的木头打磨而成的，摸起来冰凉，在这寒冷的夜里，触手生寒。沈墨把它握在手心里，起初有些凉，但随着体温传递，慢慢也变得温润了些。他凑到眼前仔细看，笔头硬邦邦的，不像普通写字用的狼毫那样柔软有弹性，反而像是某种硬物制成的锥子，但又保留着笔的形状。。沈墨转着笔杆，找到那刻字的地方。字迹很深，线条流畅，但他认不出来。那字形古怪，不像他平日里见过的任何字体。沈墨觉得这笔怪，入手沉甸甸的，质感也不像凡品，但在这破庙里，怪东西多了去了。他没多想，反正也卖不了几个钱，便顺手塞进怀里。贴身放着，好歹能用体温捂一捂那冰凉的笔杆。，还有几粒药丸。药丸用一块发黑的布包着，布已经硬化了。沈墨解开布包，里面滚出几粒黑乎乎的东西，只有黄豆大小。他捏起一粒，放到鼻子底下闻了闻，一股浓烈的草药味钻进鼻腔，苦中带涩，还有些说不清的辛辣味。沈墨犹豫了一下，喉咙滚动着。要是吃了这药，说不定能抵些饥饿，或者治治他这常年受寒的毛病。但转念一想，万一有毒呢？这白骨的主人说不定就是吃了这东西才死的。他手指捏着药丸，悬在半空，最终还是没敢吃。，小心翼翼地包进那块黑布里，塞进怀里最贴近心口的地方。做完这些，沈墨重新看向那具白骨，心里琢磨着：这人生前大概是个读书人，或者走方郎中。普通百姓哪有这些东西，又是书又是笔又是药的。可惜，不管是读书人还是郎中，最后都落得个尸骨无存的下场。沈墨摸了摸怀里的包袱，心想：这些破烂也许能换几个铜板。书虽然旧，但纸毕竟是纸；笔虽然怪，说不定有识货的当成古董收；药丸虽然不敢吃，但卖给药铺或许也能值点钱。，却再也睡不着了。脑子里翻来覆去都是那本书上的图和那支冰凉的笔。直到东方的天际泛起鱼肚白，寒风稍微收敛了一些，沈墨才爬起来。他拍了拍身上的草屑，整理了一下破烂的衣衫，推开破庙那扇摇摇欲坠的木门，走了出去。，空气里带着霜冻的味道。沈墨缩着脖子，沿着熟悉的山路往镇上走。路上的碎石子硌脚，他走得很快，为了取暖，也为了赶早。镇子还没完全苏醒，街道上空荡荡的，只有几家早点铺子冒出了白烟。沈墨没敢去那些铺子前晃悠，他知道自己的样子讨不到好，反而容易招来伙计的驱赶。他径直去了镇子东头的那家酒楼。，胖掌柜正指挥着伙计搬菜。沈墨熟门熟路地绕到后厨，找了个负责洗碗的老伙计打了声招呼。老伙计看了他一眼，没说话，指了指角落里堆得像小山一样的脏碗碟。沈墨点点头，挽起袖子，把手伸进冰冷刺骨的水桶里。水冷得像**一样，很快就冻得失去了知觉。他机械地拿起碗，用抹布蹭掉油污，在水里涮干净，再码放到架子上。动作不能慢，慢了掌柜的会骂；也不能太急，急了摔了碗要赔钱。
整整一个上午，沈墨都没直起过腰。直到日头升到了头顶，酒楼的午市忙完了，胖掌柜才晃悠着来到后厨。他瞥了一眼洗得干干净净的碗碟，从怀里摸出一个小钱袋，倒出二十文铜钱，扔在沈墨手里。“行了，明天早点来。”胖掌柜说完，转身走了。沈墨攥着那二十文铜钱，手心被铜钱的棱角硌得生疼，心里却踏实了不少。二十文，能买五个馒头，还能剩点钱攒着。
傍晚回来，天色又暗了下来。沈墨买了两个馒头，一路走一路吃，回到破庙时，肚子里总算有了点底气。庙里比白天更冷，阴影拉得老长。他生了一小堆火，火光跳动，驱散了些许寒意。沈墨坐在火堆旁，又拿出那本书翻看。白天在酒楼忙活的时候，他就惦记着这东西。此刻静下心来，借着火光，他试着按图上画的呼吸。
这一次，他比早上更认真。他调整着坐姿，按照书上的指引，吸气时想象气流从鼻子进入，顺着喉咙下沉到小腹；呼气时，想象体内的浊气从毛孔排出。起初没什么感觉，呼吸了几十次后，身体确实暖和了不少。这一次，比早上明显一点。不再是那种若有若无的错觉，而是手脚没那么僵硬了。大概是火堆烤的缘故，也可能是动作舒展了气血。
他心跳加快，扑通扑通地撞击着肋骨。这东西好像真有用？沈墨瞪大了眼睛，盯着书上的图画，仿佛那是通往另一个世界的钥匙。他是个凡人，在这世道底层挣扎，从来没想过自己还能有什么奇遇。可这书上的东西，确实让他感觉不一样了。夜里睡不着，他把玩那支黑笔。火堆里的柴火噼啪作响，偶尔爆出一两点火星。沈墨拿着笔，在火光下反复端详。
笔杆原本冰凉，但在火堆旁烤了一会儿，也染上了些许暖意。他用手指摩挲刻字的地方，指尖划过那些凹凸不平的纹路，质感温润。那种冷，只是寻常物件在冬夜里的温度，并无异样。沈墨有些好奇，这到底是什么材质做的？若是玉石，哪有这么凉的玉石？若是金属，又哪有这么黑的金属？
他把笔放到一边，不敢再玩了，怕把这唯一的“宝贝”给弄坏了。他缩进破被子里，被子又硬又冷，带着一股霉味。但他此刻心里却有些热乎。摸了摸怀里藏着的书和笔，又想了想那二十文铜钱，沈墨闭上眼睛，想着明天去砍柴。镇上的柴火价格最近涨了些，若是能多砍些柴火送去卖，再加上洗碗的钱，或许能攒够买件厚棉衣的钱。有了棉衣，冬天就好过多了。至于那本书里的呼吸法，既然有用，那就接着练。反正闲着也是闲着，练坏了也就是个死，不练也是**冻死，没什么好怕的。
沈墨裹紧了被子，呼吸逐渐平稳。明天太阳升起的时候，他还要去砍柴，还要去洗碗，还要在这尘世里继续挣扎。