第3章

先驱城------------------------------------------·怀特背着安迪走出了贫民窟。“走”不太准确。他走得很快，快得像是在逃跑。安迪趴在他背上，能感觉到他的肩膀在微微发抖——不是冷，是紧张。一个穿着法师袍的人出现在贫民窟，这件事情本身就够引人注目的了。他不想在这里多待一秒。。。，走上一条土路，路两边开始出现庄稼。麦子已经割过了，只剩下短短的茬子，像一片刚剃过的头发。远处有几间农舍，炊烟正从烟囱里升起来，笔直笔直的，没有风。。。？安迪想问，但没来得及开口，就听到了马蹄声和木轮碾过泥土的声响。一辆马车从土路的拐角处拐出来，车夫是个干瘦的老头，戴着顶破草帽，嘴里叼着根狗尾巴草。“车夫，”亚瑟兰用自认为很有派头的语气说，“麻烦你带我去一下魔法公会。”，上下打量了他一眼——破旧的袍子，满脸的胡子，背上还背着个光脚的小孩。老头心里大概在琢磨：这家伙是个什么路数？。。给钱就行。“好勒，先生！”，自己也钻了进去。车厢里铺着干草，有一股马粪和干草混合的气味，不算难闻，但也绝对说不上好闻。安迪坐在干草堆上，两只光着的脚缩在身下，车壁的木板缝隙里透进来的风吹在他的脚踝上，凉飕飕的。，马车动了。
安迪把脸凑到车窗边上，往外看。
先是贫民窟。
那片灰色的、低矮的、像霉斑一样的棚屋区，在马车轮子的滚动中一点一点地向后退去。他看到了那间破房子的屋顶——瓦片缺了好几块，阳光从那些缺口里漏下去，大概正在照着他躺过的婴儿床。
他不知道该怎么形容这种感觉。
那不是“离开”。那是“逃离”。一个六岁的孩子从地狱里爬出来，浑身是伤，连鞋都没有，但他爬出来了。他应该觉得庆幸。但他不觉得。他只觉得很累，很空，像是身体里有一个什么东西被掏走了，留下一个洞，风从那个洞里穿过去，呼呼地响。
他移开了视线。
然后是旷野。
车轮碾过土路，两旁的世界忽然变得开阔起来。庄稼地，****的庄稼地——玉米、小麦、燕麦，还有一些他说不出名字的作物，在秋风里翻着金色的浪。远处有一片树林，树梢上挂着一层薄薄的雾气，阳光穿过雾气，把整片树林照得像一幅水彩画。
安迪愣住了。
不是因为他没见过旷野。
是因为原主没见过。
六岁的安迪·帕鲁，从小在贫民窟长大，他的世界就是那几条泥泞的巷子、那个破木板搭的码头、那间漏雨的破房子。他从来没有走出过贫民窟，从来没有见过“外面”是什么样子。
现在他知道了。
外面是这个样子的。
天空是蓝的，不是灰色的。云是白的，不是灰的。太阳照在身上是暖的，不是那种在贫民窟里穿过层层叠叠的破棚屋之后剩下的、微弱的、可怜兮兮的暖。
安迪趴在车窗上，下巴搁在窗沿上，眼睛一眨不眨地看着外面。
坐在对面的亚瑟兰看着他，张了张嘴，想说点什么，但最后还是闭上了。他看出来这孩子不是在“看风景”。他是在“认识世界”。
一种很奇怪的、很安静的、让人不忍心打扰的仪式。
马车跑了大概半个时辰，景色又变了。
旷野变成了丘陵。丘陵上有路，不是土路，是石板路。两旁的树木变得整齐起来——不是野生的那种乱七八糟的长法，是一棵一棵间距相同的、修剪过的行道树。路的尽头，出现了一道墙。
白色的墙。
高得离谱的墙。
安迪把头仰起来，仰到不能再仰的角度，才勉强看到了城墙的顶端。城墙上刻满了密密麻麻的纹路——不是装饰，是法阵。那些纹路在阳光下泛着淡淡的蓝光，像血管一样爬满了整面城墙，每一次呼吸般的微光闪烁，都在提醒看到它的人：这不是普通的墙，这是魔法公会的墙。
城门是黑色的。
不是普通的黑色，是那种深不见底的、能吸光的黑色。安迪后来才知道那是附魔黑铁，据说能承受禁咒级的攻击——虽然他不确定“禁咒级攻击”是什么概念，但这名字听起来就很厉害。
马车从城门下穿过。安迪觉得头顶上压了一座山，那种沉重的、不容置疑的、让你不得不低下头的感觉，不是来自于物理的重量，而是来自于时间的重量。这扇门在这里站了多少年了？一百年？五百年？一千年？
他不知道。但门知道。
墙上的石头知道。
进了城门，世界再一次变了。
安迪的嘴张开了，没有合上。
不是因为震惊。是因为他不知道该怎么“合上”。眼前这一切超出了他的认知范围。
房子不是茅草搭的，不是木板钉的，不是泥巴糊的。是石头砌的，一块一块整整齐齐，缝隙里嵌着金线——那是魔法回路，虽然安迪现在还不知道。街道是宽的，不是贫民窟里那种两个人并排走就肩膀撞肩膀的窄巷子。街上走的人穿着各种各样的袍子——红的、蓝的、绿的、紫的、黑的、白的，每一个都像一只骄傲的孔雀，昂着头，挺着胸，走在石板路上，靴子踩出清脆的声响。
安迪低头看了看自己的光脚。
他把脚缩进了干草堆里。
马车在大街小巷里穿行。安迪的眼睛根本不够用，这里的每一栋建筑都比他见过的任何东西要“大”、要“高”、要“漂亮”。他看到了一个喷泉——喷的不是水，是光。淡蓝色的光从雕塑的口中涌出来，在空中散成无数光点，然后缓缓落下，像一场不会停的雨。
他看到了一排店铺，橱窗里摆着各种他叫不出名字的东西。发光的水晶球、会自己翻页的书、悬浮在半空中的模型——安迪猜那是飞艇，虽然他从没见过。
他还看到了人。
很多很多人。人类，但也有不是人类的——他看到一个耳朵尖尖的、身材高挑的背影走进了一栋建筑，那是精灵吗？他不敢确定。还有一个矮壮的、胡子编成辫子的身影在一家铁匠铺门前和人说话，那大概是矮人。
这个世界，比他想象的要大得多。
比他想象的要奇怪得多。
也比他在贫民窟那个破房子里能想象的任何东西，都要不真实得多。
马车在城里跑了很久。久到安迪开始以为这辆车要带着他把整座城逛一遍。
亚瑟兰就坐在他对面，双手抱着胸，眼睛闭着，呼吸平稳。他看起来像是在睡觉，但安迪注意到他的眼皮在微微颤动——他没睡，他是在避开安迪的目光。
为什么？
安迪没有问。他已经开始学会不问一些问题了。有些问题的答案，你知道了也不会让事情变得更好。
“好的先生，到了！”
车夫的声音从前面传来，马车的速度慢了下来，最后停在一处街边。
亚瑟兰睁开眼睛。
他先下了车，然后把手伸向安迪。安迪握住那只粗糙的、指甲缝里都是黑泥的手，从车厢里跳了下来。光脚踩在石板路上，凉意从脚底板蹿上来，他缩了缩脚趾。
“五个人类通用铜币，先生。”车夫说着，伸出一只手，掌心朝上。
那只手枯瘦如柴，指甲剪得很短，指节粗大，一看就是常年握缰绳的手。五根手指张开着，在晨光里投下一道歪歪扭扭的影子。
亚瑟兰的手伸进了袍子里。
左边摸一摸。右边摸一摸。内侧的暗袋翻了翻。袖口里抖了抖。
他摸了很久。
空气安静了下来。
安迪看到亚瑟兰的耳朵尖开始泛红——不是因为冷，是因为尴尬。那种从脖子根一路烧到耳尖的、让人恨不得找个地缝钻进去的尴尬。
车夫的手还伸在那里。
亚瑟兰又摸了一遍。
这次摸得更仔细了，把袍子上的每一个口袋都翻了个底朝天。安迪甚至听到了他翻动内衬时发出的窸窣声——那声音听起来像是一个快**的人在翻垃圾桶，急切、窘迫、又不甘心地带着最后一丝希望。
没有。
什么都没有。
亚瑟兰·怀特，战斗学派的唯一导师，魔法公会的注册法师，一个活生生的、有等级、有称号、有资格招收学徒的法爷——兜里连五个铜板都没有。
亚瑟兰把手从袍子里抽出来，深吸了一口气。
他抬起头。
那张大脸上的表情变了。不是窘迫了，不是尴尬了，而是一种安迪从未见过的、带着某种古老威严的、仿佛千年前英雄王附体般的表情。
眉头微皱，目光如炬，下巴微微抬起，胡子在晨风里轻轻飘动——这一刻，他看起来不像一个穿着破袍子的落魄法师，他看起来像是一位刚走下魔法塔的、不食人间烟火的、凡人在他面前应该低头的高贵法爷。
“你看看我是谁？”他说。
声音不大。
但那种从骨子里透出来的、不容置疑的、居高临下的气度，让安迪的后背起了一层鸡皮疙瘩。
安迪在心里给他打了九分。扣一分是因为太刻意了。
车夫愣住了。
他眯起眼睛，重新打量眼前这个人——破旧的灰袍子，袖口磨毛了边，领口有污渍，左胸口那个剑与法杖交叉的徽记暗淡得几乎看不清。满脸胡子，头发乱糟糟的，背上背的空气——不对，刚才那个小孩已经下来了。
但这不重要。
重要的是这个人身上的“那种气派”。
车夫见到了各行各业的人。商贩、工匠、士兵、小贵族，偶尔也有一些真正的法爷。他知道什么样的人可以惹，什么样的人不能惹。眼前这个，虽然穿得破，但那眼神、那气场、那张不怒自威的老脸——
不好惹。
“哎呀！”车夫的手像被烫了一样缩了回去，脸上的表情瞬间从“伸手要钱”切换成了“点头哈腰”，“尊贵的法师大人，真是不好意思，真是有眼不识泰山！您您您——您请！您请！这趟算我的，算我的！”
亚瑟兰面不改色地点了点头。
那种“面不改色”不是装的，是真的面不改色。他脸上的肌肉纹丝不动，仿佛车夫的反应完全在他的预料之中——仿佛他刚才根本没有翻过袍子的口袋，根本没有摸遍每一个角落，根本不是一个连五个铜板都掏不出来的穷光蛋。
他伸出手，拎起安迪的后领——像拎一只小猫一样——把安迪从地上提起来，夹在腋下，大踏步地走进了魔法公会的区域。
身后，车夫还在哈着腰：“大人慢走！大人慢走！”
安迪被夹在亚瑟兰的腋下，**朝后，脸朝前。他扭过头，看到车夫还在原地站着，手还在半空中保持着“恭送”的姿势。
他转回头，仰起脸，看着亚瑟兰的下巴。
那张被胡子覆盖的下巴，正在以一种很细微的幅度抖动着。
安迪看了两秒钟，没有拆穿他。
但他记住了。
战斗学派。导师一人，学徒一人。连五个铜板都掏不出来。
这大概就是为什么他需要找一个学徒的原因——不是为了传承什么**魔法学问，是为了保住学派的席位。而保住席位的唯一条件，就是“还有人”。
一个人不算学派。两个人？勉强算。
安迪不傻。他从一开始就没有相信过“可怜这孩子”那套说辞。一个住在贫民窟、父母双亡、连鞋都没有的孤儿，对于亚瑟兰·怀特来说，不是一个“需要帮助的孩子”。
是一张票。
一张能让战斗学派再苟延残喘一段时间的票。
但安迪不在乎。
因为他也是一张票。一张从这个破地方走出去的票。一张活命的票。一张不用在贫民窟里等死的票。
他们各取所需。
挺好的。
比那种“我帮你你不要回报”的假惺惺的关系，要干净得多。
亚瑟兰夹着安迪走过了三条街。
穿过一条两侧种满梧桐树的大道，拐进一条窄巷，再从窄巷的尽头穿出去，眼前豁然开朗——
然后戛然而止。
安迪看到了魔法塔群。
不是说“看到了几座塔”。是“看到了几十座塔齐刷刷地戳在天上”。那种视觉冲击力，不亲眼看到是很难想象的——每一座塔都高得像要捅破天，塔身的石材在阳光下泛着不同的光泽，有的洁白如玉，有的漆黑如墨，有的像夜晚的星空一样闪烁着细碎的光点。塔与塔之间有一道道淡蓝色的光桥连接着，像蛛网一样密密麻麻，有穿着各色袍子的法师在光桥上走来走去，从这座塔走到那座塔，衣袂飘飘，像在天上走路一样。
中央的主塔是最高的。高到安迪把脖子仰成九十度都看不到塔尖。塔尖处有一团淡蓝色的光，温柔地、持续地、像呼吸一样地闪烁着。那是“真理之光”。据说已经烧了三千年，从未熄灭。
安迪看着那团光，脑子里只有一个想法：
这TM得多少电费？
然后亚瑟兰夹着他走过了一条不起眼的小路，绕过了一座不起眼的花坛，穿过了一片不起眼的灌木丛，停在了魔法塔群的——
最角落。
最角落的角落。
最最角落的地方。
安迪看着眼前的建筑，沉默了。
这是一座塔。
它确实是一座塔。它有塔的形状——底座是圆的，往上逐渐收窄，顶部有一个尖。这些特征它都符合。就像你把一只猫和一只老虎放在一起，它们都有四条腿、一条尾巴、一双耳朵，从“分类学”的角度来说，它们是同一种东西。
但你会觉得老虎和猫是一样的吗？
不会。
眼前的这座塔，和那群高耸入云的魔法塔，就是猫和老虎的区别。
它矮。矮到安迪觉得自己如果跳起来，也许能够到它的第一层窗户。它的外墙是用灰色的石砖砌的，那些石砖看起来至少有几百年的历史了，表面风化严重，缝隙里长出了青苔和不知名的小草。有些地方的砖块甚至缺了角，露出一条条歪歪扭扭的裂缝，像是被人揍过一顿。
它没有光桥。
它没有宝石装饰。
它的窗户——如果有的话——安迪数了数，整座塔只有四扇窗户，每一扇都很小，小到大概只能伸出去一个头。窗框是木头做的，漆已经掉得差不多了，露出了灰白色的木茬。
在它身后几米远的地方，就是那些高耸入云的、流光溢彩的、让安迪脖子仰断了的魔法塔群。那些塔投下来的阴影，正好把这座小塔整个罩住了。
就像一群大人站在一起聊天，脚边蹲着一个小孩。
安迪看着那座塔，又看了看亚瑟兰。
亚瑟兰正在看那座塔。那张大脸上有一种很奇怪的表情——不是羞愧，不是尴尬，是一种近乎固执的、孩子气的倔强。
“这明明在英雄王时代，”亚瑟兰嘟囔着，声音不大，像是在跟自己说话，“已经是豪华配置了！”
安迪不说话。
他在看。
他看到塔楼外面的空地上有一小块被围起来的区域，地面铺着碎石，立着几个看起来像练习用的木桩——有一个已经被劈成了两半，歪歪斜斜地靠在墙角。这就是“练习庭院”了。不大，大概也就一间教室的尺寸。
塔楼的底层有一扇木门，推开进去，是一个不大的房间。安迪不知道该怎么称呼这个房间——客厅？门厅？接待室？不管叫什么，它都只有一种感觉：空。
不是“空旷”的空，是“穷”的空。
一张桌子，两把椅子，一个壁炉。壁炉里没有火，炉膛里塞着一团旧报纸。墙上什么都没有挂，连一幅画都没有。天花板上挂着一盏魔法灯，是那种最便宜的、只能发出昏**光的那种，灯罩上落了一层灰。
亚瑟兰带着他上了楼。
楼梯是木头的，踩上去嘎吱嘎吱响，像是随时可能塌下去。安迪每踩一级，都会在心里默默祈祷一下。不是因为他信神，是因为他真的不想死在一座会自己塌掉的塔里。
二楼有两个房间。
亚瑟兰推开左手边的那扇门。房间不大，但比安迪在贫民窟里的那间要好——至少门能关上，窗户有玻璃，墙壁上没有裂缝。靠墙放着一张单人床，床上铺着干净的亚麻床单，叠着一床薄被子。床边有一张小小的床头柜，上面放着一盏没有点亮的油灯。
“学院睡房，”亚瑟兰说，语气里带着一丝不自然的骄傲，像是在介绍一件他花了大价钱买来的奢侈品，“给你的。”
安迪走进房间，站在床边。床单上有一股皂角的气味——不是那种加了香精的贵价皂，就是最普通的那种，闻起来有一点涩，有一点苦，但它是干净的。
干净的。
安迪的眼眶突然湿了。
不是因为感动。
是因为他突然意识到，他已经很久很久——不管是原主的记忆还是他自己的记忆——没有睡在“干净”的东西上了。
贫民窟的那张婴儿床，床单是***用旧衣服改的，洗了不知道多少遍，布料已经薄得像纸，上面全是洗不掉的污渍和黄渍。但那是***洗的，用的是从河里打上来的水，用的是最便宜的皂角，搓了一遍又一遍，手指肿得像萝卜。
现在母亲不在了。
但床单是干净的。
安迪坐到了床上。
床垫不软，甚至有一点硬，但比婴儿床舒服多了。他的光脚从床沿垂下来，脚底板上的泥土蹭到了白色的亚麻床单上，留下一道灰色的痕迹。
他看到了那道痕迹，把脚缩了回来。
亚瑟兰站在门口，看着他。
那张大脸上刚才在楼下时的倔强和嘟囔已经不见了，取而代之的是一种安迪看不懂的、很复杂的表情。他张了张嘴，像是想说什么，但又不知道该怎么说。
最后他什么也没说。
他转过身，走到隔壁的房间——那是他的“导师睡房”。比安迪的房间大不了多少，但至少有一张书桌和一个书架。书架上只有几本书，而且看起来都很旧了，书脊上的烫金字已经褪色，只能勉强看出一些字母。
亚瑟兰站在自己房间的门口，回过头，看着还坐在床边发呆的安迪。
“你先去睡觉吧，”他说，努力让自己的语气听起来轻松一些，“期待一下明天的课程哦！”
最后那个“哦”字说得有些僵硬，像是一个不常笑的人在努力地挤出一个笑容。
安迪抬起头，看着那张大脸。
满脸的胡子。粗糙的皮肤。布满血丝的眼睛。
还有那只缩回去的、没有摸到他头的手。
“哦，”安迪说，“晚安。”
亚瑟兰愣了一下。
大概是没想到一个六岁的孩子会说“晚安”。也许在他的预期里，这个从贫民窟里捡来的小孩会哭、会闹、会害怕、会想妈妈。但“晚安”？这么平静？这么正常？像是住在旅馆里的旅客对店小二说的那种“晚安”？
“晚安。”亚瑟兰说。
他关上了门。
安迪躺在床上。
床单的皂角味钻进鼻子里，涩涩的，苦苦的。他想起了母亲洗衣服时的样子——坐在木凳上，弯着腰，两只手泡在皂液里，肿得像萝卜。
别想了。
他闭上眼睛。
门外，亚瑟兰没有走。
他站在走廊里，背靠着墙壁，仰着头，看着天花板上那盏落满了灰的魔法灯。
“五年了，”他小声说，“终于有了一个学徒。”
没有人回答他。
灯也没有。
房间里，安迪也没有睡着。
他翻了个身，面朝窗户。月光从窗户照进来，在地上画了一个歪歪扭扭的方框。他盯着那个方框看了很久，然后伸出手，把手放在了月光里。
他想起今天发生的事情——那张大脸，那个掏不出五个铜板的法师，那座矮得可怜的小塔，那张干净的床单。
这地方可真破。
一点也不像法爷。
但比贫民窟好。
比亚瑟兰·怀特也好不到哪里去的那个地方，好太多了。
安迪把手缩回被子里，闭上了眼睛。
这一次，他真的睡着了。