第2章

写我的人，你出来------------------------------------------，我顺利抵达基戈马。，紧挨着坦噶尼喀湖，湖对面就是刚果金。空气里永远混着烤鱼的焦香和湖水淡淡的腥味，熟悉得让人安心。，熄火。，门口挂着手写招牌“Sofia’s Kitchen”，路边摆着几张塑料桌椅，桌上放着辣椒酱和牙签。她烤的湖鱼，是整条路上最正宗的，现捞现烤，抹上秘制香料，炭火一烤，外焦里嫩，香得能让人忘记所有疲惫。，索菲亚正低头擦桌子。“陈远。”她抬头笑了笑，露出一口白牙，“好久不见。才三天而已。在这条路上，三天足够死一个人。”。索菲亚是布隆迪难民，丈夫死在逃亡路上，她一个人拉扯两个孩子，开了这家小餐馆，见惯了生死，所以从不绕弯子。，关中人，只认直来直去。“两条烤鱼，一瓶啤酒。”我说。“老样子。”，静静等着。菜上来之后，我吃了几口，眉头瞬间皱了起来。。，是完全变了。香料比例不对，火候不对，连焦香的程度都不对。像是换了一个人做的，又像是直接换了一本菜谱。
“索菲亚。”我喊她。
她走过来：“怎么了？”
“今天这鱼，不是你烤的吧？”
“是我啊。”她低头看了看盘子，又看了看自己的手，一脸困惑，“我也觉得不对劲，可我明明是按老方法做的。”
我盯着那条鱼看了整整十秒。
心里一下子明白了。
作者在改设定。
他大概觉得原来的烤鱼描写不够出彩，想加点所谓的**风情，键盘敲几行字，索菲亚的烤鱼就变了。
可他根本不知道，原来的味道是什么样。
因为他从来没来过**，从来没吃过一口真正的炭烤湖鱼。
我放下筷子，起身走出餐馆。
湖边很静，月光铺在坦噶尼喀湖面上，泛着一层银白色的光。对岸刚果金的海岸线黑黢黢的，像一堵望不到头的墙。
我望着天空，开口：“写我的人，你出来。”
没有回应，只有湖浪一次次拍打着岸边，沉闷而规律。
“别装死。我知道你在看。你刚改了索菲亚的烤鱼配方，对不对？原来的味道挺好的，你改它干什么？你又没吃过。”
天空轻轻闪了一下，像屏幕被刷新。
我冷笑一声。
“行，你不出来是吧。”
我回到餐馆，把味道不对的鱼吃完。关中人务实，饿了就吃，不浪费粮食。
第二天一早，我发动卡车准备出发。
可车子纹丝不动。
不是坏了，引擎正常轰鸣，档位已经挂上，油门踩到底，车轮却像被钉在地上。
我低头一看，里程表居然在倒着走。
他在删我的戏份。
觉得我在基戈马停留太久，想直接剪掉这段，跳到下一段剧情，结果剪到一半，卡了。
我熄火下车，点了一根烟，从地上捡起一块被太阳晒得发烫的红土石头。
就在这时，引擎盖上突然多了一行字，像是瞬间刻上去的：
**你别闹。**
我笑了。
“我没闹，是你在闹。”
我握着石头，用力在铁皮上刻：**那你别删。**
十秒后，对面回：**大纲定了，不能改。**
我刻：**大纲是谁定的？**
**我。**
**你定的，那你改。**
**不改。**
**那我就不走了。**
刻完，我靠在车门上抽烟，看天。
我跟他杠上了。
他把我困在原地，我就不走。他不删，我也不让步。
太阳从东边升到头顶，再从头顶慢慢落向西边。我在驾驶室里睡了一觉，醒来车还在原地。
肚子饿了，我又去索菲亚那里吃了一顿。这次烤鱼的味道又变了，变成第三种风格。作者还在瞎改。
吃完饭回到车上，我打开收音机。
一阵杂音过后，里面突然传出一个陌生的男声：“陈远，你在吗？”
我愣了一下。
作者直接通过收音机跟我对话了。
“在。”我平静回答。
“你为什么非要跟我对着干？”
“你为什么非要写那些烂俗套路？”
“读者爱看。”
“你怎么知道读者爱看？你问过他们，还是问过我？”
对面沉默。
“你写的那些**、车祸、疟疾、孤独想家，”我声音沉了下来，“你自己经历过吗？”
更长的沉默。
“……没有。”他的声音很轻。
“那你凭什么觉得那就是真的？”
“我查过资料。”
“资料？”我差点笑出声，“你查资料，知道红土路的汗味和柴油味吗？知道疟疾发高烧烧到骨头缝里都疼吗？知道一个人在驾驶室待三年，会跟方向盘说话、跟后视镜说话吗？”
“……我写不出来。”
“你写不出来，就别乱写。”
收音机里只剩下沙沙的杂音。
大概十分钟后，引擎盖上再次出现一行字：**那你想怎样？**
我握着石头，认真刻：**让我自己写。**
**不可能。**
**那至少别删我的戏份。**
**可以商量。**
**还有，不准写死穆萨。**
**那剧情怎么走？**
**你重新想。**
**我想不出来。**
**你想不出来，我帮你想。**
刻完最后一个字，我忽然觉得手里的石头轻了很多。
低头一看，石头变成了一支笔。
一支最普通的黑色晨光签字笔，中国制造。
我笑了。
他把一部分权限，分给我了。
我拧开笔帽，在引擎盖上写下：
**穆萨不死。他结婚，生孩子，活得好好的。**
字迹在铁皮上停了三秒，然后缓缓消失。
我能感觉到，这段剧情被接受了。
我再次发动引擎。
卡车终于动了，里程表恢复正常。
挂挡，踩油门，老解放J6发出一声畅快的轰鸣，冲上红土路。
后视镜里，基戈马小镇越来越小，越来越远。
我打开收音机，里面放着一首当地歌谣，旋律轻松。
不是作者安排的，是电台真正在播放的。
我跟着鼓点，轻轻拍着方向盘。
阳光洒在红土路上，亮得晃眼。
我想起刚才写下的那句话。
穆萨不死。
他结婚，生孩子，活得好好的。
我不知道作者会不会完全遵守，但至少，我争取过了。
关中人认死理，认定了，就不回头。