长征：觉醒空间护先烈

周主任------------------------------------------，动一下嘎巴响。门槛硌得后背生疼。，手里端着个粗碗。红薯糊，稀得照见碗底。碗边有个豁口，正好搁嘴唇。林远舟接过去，转了一下，从另一边喝。喝进嘴里沙沙的，红薯皮煮烂了，贴在碗边上，舌头拨开。咽下去，嗓子眼还是干的。“走吧。”。刘组长走在前面，手插在袖子里。巷子里的石板被露水打湿了，踩上去滑。林远舟低头看路，石板缝里长着青苔，墨绿色，踩实了才不会滑倒。拐角处有人倒夜香，木桶搁在墙根，桶沿上挂着粪瓢，瓢把子磨得发亮。，一条巷子，在一扇黑漆木门前停下来。门虚掩着，门缝里透出一线光。门板上的漆掉了，露出底下的木头，木头纹路被雨水泡得发黑。门环是铁的，锈成褐色。。。青砖墁地，砖缝里长着草，草尖发黄。墙角种着一丛竹子，竹叶黄了半边，风一过沙沙响。屋檐下蹲着个年轻人，二十出头，正在擦枪。枪管卸下来搁在膝盖上，通条捅进去，拽出来，油布黑亮亮的。枪机零件拆了一地，摆在块破布上，按顺序排着。“老陈。”刘组长说。。脸瘦，颧骨高，嘴唇上一道干口子，口子边上翘着白皮。看了林远舟一眼，点了下头，继续擦枪。通条捅进去，嗤一声。手指头上全是油，指甲缝里黑着。额头上有道疤，横着的，从眉毛上面划过去，头发盖不住。“周主任在里面。”老陈下巴朝里一抬。。林远舟跟在后面，经过老陈身边时，老陈的手停了一下。枪管在膝盖上滚了半圈，他用拇指按住。。一张方桌，两把椅子。椅子是竹子的，椅面上垫着块蓝布，布边磨破了，露出里面的竹篾。墙上贴着地图，铅笔画的箭头，红蓝两色，箭头旁边写着小字，字迹潦草。桌上摆着个搪瓷缸子，缸子里的茶渍干了，褐色的圈，圈叠着圈。。四十来岁，灰布中山装，领口扣得严严实实，扣子不是原配的，有一颗是黑塑料的，另外两颗是铜的，颜色不一样。脸瘦长，眼眶深，眼白上布着血丝，血丝从眼角往瞳孔方向爬。正在看文件，毛笔夹在手指间，笔尖的墨干了，笔锋分着叉。“周主任。”刘组长说。。目光从刘组长身上移到林远舟身上，停了一下。手指把毛笔搁在砚台上，砚台里的墨也干了，结成块，裂开细纹。
“林远舟。”
“是。”
“坐。”
椅子硬，坐上去吱呀一声。竹篾透过蓝布硌着大腿。刘组长没坐，退到门边，靠着门框。门框上的漆也掉了，露出白木茬。
周主任把文件合上。文件纸是毛边纸，边缘卷着，有些地方被虫蛀了，一个一个针眼大的窟窿。手指交叉放在桌面上，指甲剪得很短，指甲缝里干干净净。
“兵工厂的**，你弄的。”
“是。”
“商会的药品，你也弄了。”
“是。”
周主任点了下头。手指松开，从桌下抽出一张纸，推到林远舟面前。毛边纸，密密麻麻写着字，墨迹深浅不匀，有的地方墨水蘸多了洇开一团。**数量，药品数量，绷带数量。每一项后面都用铅笔打了个勾。有些勾轻，有些勾重，重的地方纸戳破了。
“对。”
周主任看着他。手指在桌面上轻轻敲了两下，停了。搪瓷缸子里的茶渍还是干的，缸沿上落着一只**，**前腿。
“这些东西，三天后要送出去。”他站起来，椅子腿蹭着砖地，嘎一声。走到墙边，手指点在地图上。铅笔画的箭头从南昌城指向城外，箭头旁边写着日期，日期底下划了两道杠。“送得出去吗。”
“送得出去。”
周主任转过身。手指从地图上收回来，指尖沾了铅笔灰，在裤子上蹭了蹭，灰洇进布里。看着他，眼眶里的血丝更红了，眼角有一点眼屎，白的。
“你的事，烂在肚子里。包括我。”
林远舟抬起头。
“老陈。”周主任朝院子里喊了一声。
老陈走进来，枪已经装回去了，背在肩上。枪带是牛皮的，磨得发亮，带扣上有一道划痕。站在门口，手搭在枪带上，手指上的油还没擦干净，在枪带上印了两个指印。
“以后他跟着你。”周主任说。
老陈看了林远舟一眼。嘴唇上那道干口子又裂开了，渗出血丝，血丝和口水混在一起，粉红色的。他舔了一下，点了下头。喉结滚了滚。
“不用——”
“用。”周主任打断他。声音不大，但手指在桌面上点了一下，咚一声。“南昌城里的路，老陈比你熟。每条巷子，每道墙，每扇门。”
老陈没说话。手指在枪带上紧了紧，指节发白。
“行。”
周主任站起来。椅子又蹭了一下砖地。他从桌下拿出个布包，推过来。粗布的，包得方方正正，布面上有块补丁，针脚细密。林远舟接过去，沉甸甸的。打开一角，铜板。旧铜板，边缘磨得发亮，有几枚穿孔用红绳拴过，红绳断了，孔里还留着线头。
“路上用。”
周主任走到窗边，背对着屋里。窗台上落着竹叶，干了，卷起来，风一吹簌簌响。
“活着回来。”
院子里，老陈蹲在竹子底下，把枪从肩上卸下来，又开始擦。通条捅进去，嗤一声，拽出来，油布上沾着黑渣。竹子黄了半边，竹叶落在地上，铺了薄薄一层。他用脚把竹叶拨开，腾出块空地，枪机零件重新摆上去。
刘组长靠在门框上，抱着胳膊。胳膊肘顶着门框，门框上的漆又蹭掉一块，掉在地上，碎成粉末。
“走吧。”他说。
林远舟跟着他往外走。经过老陈身边时，老陈抬起头。
“明天。东城门口。卯时。”
林远舟点了下头。
“带东西吗。”
老陈看了他一眼。“带人就行。东西我备。”
“什么。”
“到时候就知道了。”他低下头，继续擦枪。通条捅进去，这次没拽出来，手按在通条上，停住了。“别迟。”
出了黑漆木门，巷子里起了风。风从北边灌进来，凉飕飕的，带着城墙根下护城河的腥味。刘组长走在前面，手插在袖子里，肩膀缩着。走到巷子口，停下来，转过身。
“老陈跟了周主任三年。”
林远舟没说话。耳朵被风刮得发僵，手指头也僵了，搓了搓，搓不热。
“他擦枪的时候别跟他说话。擦完了再说。”刘组长把手从袖子里抽出来，搓了搓，又插回去。“他媳妇去年没了。孩子寄在乡下。擦枪的时候想事，一说话就走神，走神就擦不好。”
林远舟看着他。“孩子多大了。”
“七岁。闺女。”刘组长袖口磨破了，棉花露出来，他把棉花往里塞了塞。“老陈每个月往乡下捎东西。铜板，粮食，布。上个月捎了块花布，红色的，说是给闺女做过年的棉袄。不知道收到没有。”
风从巷子那头灌过来。刘组长缩了缩脖子。
“三天后，我也去。”
“周主任——”
“周主任没让我去。我自己去。”刘组长把手又插回袖子里。“你一个人搬不动那么多。我挑担。”
他没等林远舟回答，转身走了。布鞋踩在石板上，噗噗的。走了几步，停下来，没回头。
“明天见老陈。别迟了。”
拐过巷子口，人没了。风把地上的灰吹起来，打着旋。
林远舟站在巷子里。风从身后灌过来，凉飕飕的。怀里那个布包沉甸甸的，压着胸口。
明天见老陈。卯时。东城门口。
外头风声不停。风里头夹着谁家烧饭的烟，柴火味，焦锅巴的香。野猫叫了一声，在墙头上，拖得长，被风刮散了。