第4章
上船的第一顿饭------------------------------------------，探头往厨房里看了看，眼睛扫过已经变得干干净净的灶台、锃亮的砧板和码得整整齐齐的冷藏柜。。“这厨房……你收拾的？嗯。法克。”阿坤用菲律宾腔的英语爆了一句粗口，“比我们船上宿舍都干净。”，摸了摸不锈钢灶台，手指划过光滑的表面，然后放到眼前看了看一点油垢都没有。“那个越南佬，”阿坤说，“三年没擦过这灶台。看出来了。”，鼻子抽了抽。“什么味道？***。没吃过。”，“上一个厨子不做中餐。他说中餐太麻烦，糊弄糊弄就得了。”，倒油，准备炒土豆丝：“中餐确实麻烦。但糊弄出来的东西，那还叫饭吗？”，站在旁边看着他炒菜。
油烧到七成热，下花椒和干辣椒爆香，刺啦一声，麻辣味冲上来。
然后倒入土豆丝，大火快炒，锅铲在铁锅里翻飞，土豆丝在火焰中翻滚，边缘微微焦黄。
加盐，加醋，加一点点白糖提鲜。
起锅。
阿坤盯着那盘酸辣土豆丝，咽了口唾沫：“我能尝尝吗？”
“筷子在那边。”
阿坤抽了一双筷子，夹起一根土豆丝放进嘴里。
然后他的眼睛瞪大了。
“怎么样？”
“……”阿坤没说话，又夹了一筷子。
第三筷子。
“行了行了！”李默把盘子端走，“再吃没了。晚饭时候再吃。”
阿坤放下筷子，表情复杂地看着李默。
“怎么了？”
“我忽然觉得，”阿坤认真地说，“过去三年我吃的都是屎。”
李默被他逗乐了：“也不至于。”
“至于。”阿坤斩钉截铁，“非常至于。”
他看了看李默，又看了看那盘酸辣土豆丝，忽然压低声音：“晚上小心点。”
“嗯？”
“卡特琳娜嘴刁。”阿坤说，“上一个厨子来的时候，第一顿饭她就吃了两口，然后当着全船人的面把盘子摔了。”
“摔了？”
“摔了。然后说：‘如果明天还是这个味道，你自己游回横滨。’”
李默挑眉：“后来呢？”
“后来那个厨子用了一整瓶老干妈才勉强过关。”阿坤摇摇头，“但你不一样。你做的东西……”
他看了一眼那盘已经被他吃掉三分之一的土豆丝。
“……应该不会被摔盘子。”
李默把***的锅盖掀开，用筷子戳了戳肉块
。已经炖了四十分钟，筷子能轻松戳透了，但还不够软烂。再炖二十分钟，收汁，正好。
“阿坤。”
“嗯？”
“帮我个忙。去问问东哥，船员一共多少人，有没有忌口的。”
“行。”
阿坤转身走了，走了两步又折回来，把搪瓷杯放在灶台上，“这是我泡的红茶，你尝尝。锡兰的茶叶，我们菲律宾人喝茶喜欢加很多糖，但船上糖得省着用。”
他咧嘴笑了笑，露出一口白牙，然后**着拖鞋走了。
李默端起搪瓷杯喝了一口，茶已经凉了有点涩，但确实香。
他把杯子放下，继续盯***的火候。
汤汁在锅里咕嘟咕嘟冒着泡，肉块在汤汁里微微颤动，颜色从刚才的枣红色变成了更深更亮的酱红色。
香味弥漫开来，填满了整间厨房。
李默站在灶台前，手里握着锅铲，看着锅里翻滚的***。
六年前他在索马里的海面上，手里握着的是枪。
现在，他手里握着的是锅铲。
好像也还行。
他嘴角翘了翘，用东北话嘟囔了一句：“整就完了呗，怕个毛啊。”
然后他舀起一勺汤汁，吹了吹，尝了一口。
咸了。
再加点糖。
晚饭时间定在七点。
六点五十的时候，李默已经把四道菜全部弄好了。
***收汁装盘，油亮的酱红色，肥肉晶莹剔透，瘦肉酥烂不柴，筷子夹起来颤巍巍的。
酸辣土豆丝堆成一座小山，每根都细得透光，酸味和辣味混在一起直往鼻子里钻。
西红柿蛋花汤盛在一个大汤盆里，蛋花漂在红色的汤面上，像一朵朵**的小云，点缀着翠绿的葱花和橙红的胡萝卜丝。
米饭焖在一个大电饭煲里，掀开盖子，蒸汽呼地冒出来，米香味浓得像实体。
“开饭了！”
李默敲了敲挂在厨房门口的旧铜钟，这是深渊玫瑰号的吃饭铃。
钟声在狭窄的走廊里回荡，沉闷但传得远。
不到两分钟，走廊里就响起了杂乱的脚步声。
最先冲进来的是阿坤，手里端着那个搪瓷杯，杯子里已经换上了新的热茶。
他看了一眼桌上的菜，喉结动了动，问今天什么菜。李默报了菜名。
“先给我来一碗米饭。”阿坤把搪瓷杯往桌上一放，“多点肉。”
李默给他打了一碗饭，浇了两勺***的汤汁，又夹了五六块肉码在上面。
阿坤接过去，筷子都顾不上洗，掰开一次性的就往嘴里扒。
第一口下去，他的眼睛就直了。然后开始猛扒，腮帮子塞得鼓鼓的，像只仓鼠。
“慢点吃，没人跟你抢。”
阿坤嘴里塞着饭，含含糊糊地说了句什么，李默没听懂，大概是菲律宾话。
但他看懂了阿坤的表情，那是吃到真正好吃的东西时，才会有的表情。
其他船员陆续走进餐厅。
李默一个个打量过去。
李东走在前头换了身干净衣服，脸上还是那副波澜不惊的样子。
后面跟着四五个肤色各异的水手，两个东南亚面孔，一个黑人，还有两个白人。
他们看到桌上的菜，反应各不相同。
黑人水手凑近了闻，问什么肉，李默说是猪肉，甜口。
黑人水手点点头，自己动手打了饭，浇了肉汁。
两个白人水手互相看了一眼，其中一个偏瘦、胡子拉碴的用英语嘀咕了一句“又是中餐”，语气不咸不淡。另一个光头没说话，只夹了几筷子土豆丝和一点西红柿汤。
最后进来的是一个五十来岁的老头，穿着沾满油污的工装，花白头发乱蓬蓬的。他是轮机长老伊万，***人，卡特琳娜的叔叔辈。
老伊万一进来就盯着那盘***，用俄语说了句什么。阿坤小声翻译：“他说‘肉’。”
李默笑了一下。
老伊万直接上手，连筷子都没用，捏了一块肉塞进嘴里。
嚼了三下，他的动作停住了，抬起头看向李默，浑浊的蓝眼睛里闪过一种李默看不太懂的情绪。
“怎么了？”李默问。
老伊万没回答，慢慢嚼完那块肉咽下去，然后从口袋里掏出一瓶伏特加，随身携带的那种小扁瓶——拧开盖子灌了一口。
喝完，他深吸一口气，用口音极重的英语说了一句话。
李东在一旁翻译道：“他说这肉的味道，跟**妈做的炖牛肉很像。不是味道像，是那种吃进嘴里会想家的感觉。”
油烧到七成热，下花椒和干辣椒爆香，刺啦一声，麻辣味冲上来。
然后倒入土豆丝，大火快炒，锅铲在铁锅里翻飞，土豆丝在火焰中翻滚，边缘微微焦黄。
加盐，加醋，加一点点白糖提鲜。
起锅。
阿坤盯着那盘酸辣土豆丝，咽了口唾沫：“我能尝尝吗？”
“筷子在那边。”
阿坤抽了一双筷子，夹起一根土豆丝放进嘴里。
然后他的眼睛瞪大了。
“怎么样？”
“……”阿坤没说话，又夹了一筷子。
第三筷子。
“行了行了！”李默把盘子端走，“再吃没了。晚饭时候再吃。”
阿坤放下筷子，表情复杂地看着李默。
“怎么了？”
“我忽然觉得，”阿坤认真地说，“过去三年我吃的都是屎。”
李默被他逗乐了：“也不至于。”
“至于。”阿坤斩钉截铁，“非常至于。”
他看了看李默，又看了看那盘酸辣土豆丝，忽然压低声音：“晚上小心点。”
“嗯？”
“卡特琳娜嘴刁。”阿坤说，“上一个厨子来的时候，第一顿饭她就吃了两口，然后当着全船人的面把盘子摔了。”
“摔了？”
“摔了。然后说：‘如果明天还是这个味道，你自己游回横滨。’”
李默挑眉：“后来呢？”
“后来那个厨子用了一整瓶老干妈才勉强过关。”阿坤摇摇头，“但你不一样。你做的东西……”
他看了一眼那盘已经被他吃掉三分之一的土豆丝。
“……应该不会被摔盘子。”
李默把***的锅盖掀开，用筷子戳了戳肉块
。已经炖了四十分钟，筷子能轻松戳透了，但还不够软烂。再炖二十分钟，收汁，正好。
“阿坤。”
“嗯？”
“帮我个忙。去问问东哥，船员一共多少人，有没有忌口的。”
“行。”
阿坤转身走了，走了两步又折回来，把搪瓷杯放在灶台上，“这是我泡的红茶，你尝尝。锡兰的茶叶，我们菲律宾人喝茶喜欢加很多糖，但船上糖得省着用。”
他咧嘴笑了笑，露出一口白牙，然后**着拖鞋走了。
李默端起搪瓷杯喝了一口，茶已经凉了有点涩，但确实香。
他把杯子放下，继续盯***的火候。
汤汁在锅里咕嘟咕嘟冒着泡，肉块在汤汁里微微颤动，颜色从刚才的枣红色变成了更深更亮的酱红色。
香味弥漫开来，填满了整间厨房。
李默站在灶台前，手里握着锅铲，看着锅里翻滚的***。
六年前他在索马里的海面上，手里握着的是枪。
现在，他手里握着的是锅铲。
好像也还行。
他嘴角翘了翘，用东北话嘟囔了一句：“整就完了呗，怕个毛啊。”
然后他舀起一勺汤汁，吹了吹，尝了一口。
咸了。
再加点糖。
晚饭时间定在七点。
六点五十的时候，李默已经把四道菜全部弄好了。
***收汁装盘，油亮的酱红色，肥肉晶莹剔透，瘦肉酥烂不柴，筷子夹起来颤巍巍的。
酸辣土豆丝堆成一座小山，每根都细得透光，酸味和辣味混在一起直往鼻子里钻。
西红柿蛋花汤盛在一个大汤盆里，蛋花漂在红色的汤面上，像一朵朵**的小云，点缀着翠绿的葱花和橙红的胡萝卜丝。
米饭焖在一个大电饭煲里，掀开盖子，蒸汽呼地冒出来，米香味浓得像实体。
“开饭了！”
李默敲了敲挂在厨房门口的旧铜钟，这是深渊玫瑰号的吃饭铃。
钟声在狭窄的走廊里回荡，沉闷但传得远。
不到两分钟，走廊里就响起了杂乱的脚步声。
最先冲进来的是阿坤，手里端着那个搪瓷杯，杯子里已经换上了新的热茶。
他看了一眼桌上的菜，喉结动了动，问今天什么菜。李默报了菜名。
“先给我来一碗米饭。”阿坤把搪瓷杯往桌上一放，“多点肉。”
李默给他打了一碗饭，浇了两勺***的汤汁，又夹了五六块肉码在上面。
阿坤接过去，筷子都顾不上洗，掰开一次性的就往嘴里扒。
第一口下去，他的眼睛就直了。然后开始猛扒，腮帮子塞得鼓鼓的，像只仓鼠。
“慢点吃，没人跟你抢。”
阿坤嘴里塞着饭，含含糊糊地说了句什么，李默没听懂，大概是菲律宾话。
但他看懂了阿坤的表情，那是吃到真正好吃的东西时，才会有的表情。
其他船员陆续走进餐厅。
李默一个个打量过去。
李东走在前头换了身干净衣服，脸上还是那副波澜不惊的样子。
后面跟着四五个肤色各异的水手，两个东南亚面孔，一个黑人，还有两个白人。
他们看到桌上的菜，反应各不相同。
黑人水手凑近了闻，问什么肉，李默说是猪肉，甜口。
黑人水手点点头，自己动手打了饭，浇了肉汁。
两个白人水手互相看了一眼，其中一个偏瘦、胡子拉碴的用英语嘀咕了一句“又是中餐”，语气不咸不淡。另一个光头没说话，只夹了几筷子土豆丝和一点西红柿汤。
最后进来的是一个五十来岁的老头，穿着沾满油污的工装，花白头发乱蓬蓬的。他是轮机长老伊万，***人，卡特琳娜的叔叔辈。
老伊万一进来就盯着那盘***，用俄语说了句什么。阿坤小声翻译：“他说‘肉’。”
李默笑了一下。
老伊万直接上手，连筷子都没用，捏了一块肉塞进嘴里。
嚼了三下，他的动作停住了，抬起头看向李默，浑浊的蓝眼睛里闪过一种李默看不太懂的情绪。
“怎么了？”李默问。
老伊万没回答，慢慢嚼完那块肉咽下去，然后从口袋里掏出一瓶伏特加，随身携带的那种小扁瓶——拧开盖子灌了一口。
喝完，他深吸一口气，用口音极重的英语说了一句话。
李东在一旁翻译道：“他说这肉的味道，跟**妈做的炖牛肉很像。不是味道像，是那种吃进嘴里会想家的感觉。”
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