第4章
弄臣之谋------------------------------------------。，大概仅次于他讨厌自己的免疫系统正在把大脑当成外卖一口一口吃掉。，他的胃就会启动某种不可名状的应急机制——先是一阵微妙的抽搐，然后酸液开始往上顶，食道里像爬了一条湿冷的蜈蚣，最后整个人趴在马桶边，把胃里的东西和尊严一起吐得干干净净。。很多次他都吐了。，吐归吐。，脑子还是他自己的。，夜卿学会了一项极其没用的技能：一边忍住不吐，一边冷静地分析这破游戏的触发机制和逻辑漏洞。这技能放简历上没有任何竞争力，但在眼下这座闹鬼的歌剧院里，忽然成了他唯一的救命稻草。。很疼。，像一群被关在笼子里暴躁撞击栏杆的困兽。他不敢张嘴。嘴一张，他怕出来的不是话，是胃液。。。。，安静得像有人给他的听觉神经拉了个电闸。没了旋律的浸泡，那些黏稠的、试图钻进他意识缝隙的音符被挡在了外面，他的思维从淤泥里***，重新变得清晰而锋利。。，第一条：音乐会影响听者的精神状态。沉浸得太深，就会像刚才那位把头撞成烂西瓜的杰克逊先生一样，用自己的指甲把脸犁成一块翻过的地。
夜卿的目光不由自主地飘向那面墙。血迹正在沿着墙纸的纹路缓慢扩散，像一朵正在盛开的花——如果花是用人血浇灌的话。
胃猛烈地抽搐了一下。他赶紧把视线拽回来。
操。不能看。看了真吐了。
其次，第二条：这帮黑衣人不是第一次经历这种事。从对讲机里那个被称作“队长”的女人的语气判断，他们有情报来源，有预案，有分工，甚至有一个被称为“斥候”的侦察编制。他们在进入这个场景之前就已经知道执棒人会登场，知道序曲会持续大约十分钟，知道音乐会侵蚀心智。
他们是怎么知道的？
他们也收到了这个**系统？还是说有别的渠道？
夜卿把这个问题暂时挂在脑子里的待办清单上，然后低头看向自己手里剩下的道具。
一副对讲机。一张据说能把想法印成图案的纸，只能用一次。一对耳塞——已经塞在耳朵里了，正在以秒为单位倒计时失效。以及脸上这张摘不下来的弄臣面具。
四件东西。用了三件。还剩两件握在手里。
作为一个在游戏行业混过几年、写过无数行无人问津代码的程序员，夜卿对一件事有着刻进骨头里的认知——
在任何一个设计合格的游戏里，没有道具是废品。
每一件东西都有它的用途。它的存在本身就是一个提示，一个设计者塞给玩家的、半遮半掩的答案。
既然耳塞能隔绝音乐，面具能隐藏身份，那么剩下的这两样东西——意念打印机和对讲机——就是破局的关键。
对讲机。
夜卿的拇指摩挲着机身外壳上的那道裂纹，脑子里忽然闪过一个念头。
既然他能用它听到黑衣人的通讯，那么大概率也能用它说话。频道是通的。他是这个通讯网络里一个未被邀请、但已经悄悄接入的节点。
这个场景的通关条件，是需要借助这群黑衣人的力量，还是可以单刷？
他安静地咽了一口唾沫——食道里那股酸味差点跟着一起返上来——同时瞥了一眼视野边缘悬浮的计时器。
08:41
脉搏在耳膜上擂鼓，一下一下，震得他太阳穴突突跳。他强迫自己的呼吸保持均匀，尽管胸腔里那颗心脏正在以一种快要散架的频率疯狂蹦迪。
但真的能保持冷静吗？
“啊啊啊啊——！”
又一声尖叫撕碎了寂静。
耳塞隔绝了音乐，但隔绝不了这种直接从人喉咙里撕裂出来的声音。那是一声高亢的、尖锐的、像被活剥皮的动物发出的濒死哀嚎。高频段的声波穿透了橙**耳塞的物理屏障，像一根烧红的钢针直直扎进夜卿的耳膜。
然后，恐怖片重播了。
和第一次死亡完全相同的流程。双手猛地抓向自己的脸，指甲嵌进肉里，开始尖叫着撕扯自己的五官。皮肉翻卷，血从指甲缝里涌出来，顺着指根流进袖口。眼睛瞪得像两颗快要爆裂的玻璃珠，里面全是爆裂的毛细血管染成的红色。
砰！
头颅撞击墙壁的声音。闷钝，沉重，像一块冻肉摔在案板上。
砰！砰！
第二下。第三下。一下比一下狠，一下比一下决绝，仿佛墙的那一侧有什么东西比活着更重要。
血溅开来。沿着墙纸的纹路渗透、扩散，像一滴墨落进宣纸。
夜卿的胃猛地撞向膈肌。他把牙齿咬得嘎吱作响，生生把那股涌到嗓子眼的酸液咽了回去。喉**一阵火烧火燎的灼痛，像吞了一口稀释过的硫酸。
对讲机里传来那个女队长的声音，沙哑的嗓音边缘已经出现了裂缝。
——“不管……怎样……扛住……”
每一个字都像是从牙缝里挤出来的，带着显而易见的吃力。她也在和音乐搏斗。
——“队、队长，我快撑不住了……那音乐……它一直往脑子里钻……”
——“扛住！扛到第二乐章！到那时候就会好转！”
——“……真的会吗？”
夜卿扫视了一圈周围那些黑衣人的脸。
苍白。每一张脸都白得像刚从面粉袋里捞出来的。汗水从额头淌下来，在下颌汇聚成滴，有的滴在领口上，有的顺着脖子流进衣领。他们的嘴唇在颤抖，眼皮在痉挛，手指死死攥着座椅扶手，指节泛出的白色几乎和他们的脸一样白。
就这些人的状态来看，夜卿严重怀疑他们中的一大半根本撑不到第二乐章。
就算撑到了，万一第二乐章比序曲更凶呢？
但比这些都更要紧的是——
他不想再看人死了。
不是因为什么高尚的同理心。纯粹是因为那个画面太恶心了，恶心到他胃里的那条蛇已经开始用尾巴抽他的贲门了。再死一个，他可能真的会吐在这张弄臣面具里。到时候面具里全是呕吐物，堵住口鼻，他大概会成为这个恐怖场景里死得最窝囊的一个——不是被音乐逼疯，不是被怪物**，是被自己的呕吐物呛死。
想想还挺符合他这倒霉人生的黑色基调。
烦死了。
他把舌头抵在上颚，用舌尖的触感分散注意力，同时把视线重新聚焦到那个场景描述上。
一座可以自我演奏的交响乐团……指挥者以其对完美近乎偏执的追求闻名……需时刻警惕——切勿让自己过分沉溺于音乐之中，否则将彻底遗失自身的存在……
一定有通关的方法。
道具在他手里。四件道具已经用了三件，剩下两件——耳塞还剩最后几分钟，意念打印机还是一片空白。他需要的不是更多的道具，是“钥匙”。是那个能让这些道具产生化学反应、把局面翻转过来的逻辑节点。
04:37
时间在漏。
像沙漏里最后一捧沙子，匀速地、不可**地往下坠。耳塞失效之前只剩四分钟。四分钟后，音乐会重新灌进来，而到那个时候，他不确定自己的意志力能不能扛住那首能把人逼疯的旋律。
脑子在高速运转。快到发烫。
必须快。
嗤——！
一声湿漉漉的液体喷溅声，紧接着，有什么温热的东西溅到了他身上。
夜卿的肌肉瞬间锁死，呼吸卡在喉咙里进出不得，整个人像被点了穴一样僵在原地。那液体顺着面具的表面往下淌，黏稠的，带着一股铁锈味的腥气。
血。不是他的血。是不知道哪个方向溅过来的、某个正在自残的黑衣人的血。
它淌过面具的眼孔边缘，差一点就要渗进来。
夜卿死死咬住舌头，用疼痛把自己的意识钉在原地。
别想。别想那是什么。专注。专注。
他再一次把目光钉在场景描述上。
自我演奏的交响乐团……对完美近乎偏执的追求……
线索。他需要线索。
什么都行。
给点提示啊，狗系统。
03:43
时间在走。
它不等任何人，像他的脑子一样，一秒一秒地被消耗。心跳在胸腔里撞得咚咚响，每一下都像一个正在倒数的鼓点。
咚……咚！咚……咚！
焦虑开始啃噬他了。
倒计时越接近归零，焦虑就越重。它像一只耗子钻进他的脑子里，找到那块最柔软的灰质，然后开始一小口一小口地啃。
慢慢地嚼。
自我演奏的交响乐团……指挥者以其对完美近乎偏执的追求闻名……
“——？！”
夜卿的头猛地抬起来。一个念头像一列脱轨的货运火车，直直撞进他的脑子里。
视线锁定舞台中央的执棒人。
它的双手正在以某种优雅到近乎病态的弧度摆动。指挥棒在它干枯的指间旋转、起落，每一次轻点、每一次挥动都精准得令人发指。不是人类指挥家那种带着情感的精准，是机器——不，比机器更可怕——是一种只有死过一次之后才会拥有的、对每一个细节都偏执到毛孔里的完美**。
等一下。
完美？
一个想法开始在他脑子里成型。不靠谱，非常不靠谱，像一个用透明胶带粘起来的纸桥，但他目前只有这一座桥。
时间继续走。
01:22
呼吸变浅了。每一次吸气都只到喉咙口就折返，肺叶像被什么东西压住，扩张不开。汗珠从额头滚下来，沿着面具的内壁往下淌，在下颌汇成一小片潮湿。
只剩一分钟出头。
一分钟之后，耳塞失效。一分钟之后，那首能把人听疯的序曲会重新涌进来。到那时候，一切就真的来不及了。
不，也许已经来不及了。
不。不。
他不接受。
夜卿的嘴唇动了。
在音乐轰鸣、尖叫此起彼伏的歌剧院里，他的声音像一根针落进棉花堆，轻得连他自己都差点没听见。
“***难听。”
声音被音乐和尖叫吞得干干净净。
然而——
像是有某种超越物理法则的感知能力，执棒人的动作僵了一瞬。
极短暂。短到正常人根本不会注意。
但夜卿的眼睛没有漏掉那一帧。那是一具对完美有着病态执念的躯体，在接收到“不完美”的评价时产生的、肌肉层面的本能反应。
起效了……？！
一簇微弱的火光在他胸腔里亮起来。
他张开了嘴，第二次。
“……快睡着了。”
夜卿双手抱胸，脑袋往旁边一歪，眼睛半闭，做出了一个毫不掩饰的、对这场演出感到无聊透顶的姿态。与此同时，他的视线从半阖的眼皮缝隙里偷偷射向执棒人的方向。
果然。
指挥棒在空中停了一拍。
执棒人那双缝死的眼窝对准了他，干枯的颈部微微侧转，像一只被关在玻璃柜里的**忽然听见了活物的动静。
但也仅仅只是一瞬。很快，它的指挥动作恢复如初，优雅、精准、完美。
夜卿心里那簇火苗被浇了一瓢冷水。
不够？
反应是有的，但远远不够撬动整个局面。像一个巨大的钟摆，他这两句不痛不*的嘲讽只是往钟摆上吹了一口气——有反应，但摆幅几乎不可测量。
01:15
时间在以肉眼可见的速度蒸发。
不够。不够。不够。
夜卿的眼珠疯狂转动，视线在手心里剩下的两件道具之间来回弹跳。对讲机。意念打印机。面具已经贴在脸上摘不下来，耳塞正以秒为单位走向失效。答案就在这两样东西里。
但怎么用？怎么才能让它们产生化学反应？
胸腔里像被人塞了一台正在甩干的洗衣机，心脏在里面疯狂震动，胃也跟着一起翻搅。
00:59
他的手指在发抖。
然后，一道闪电劈进他的脑子里。
夜卿一把抓起对讲机，拇指按下通话键。动作干脆得连他自己都没想到。
咔哒。
嘴唇贴着话筒，他听见自己的声音从喉咙里滚出来，沙哑、低缓，带着一股连他自己都觉得陌生的冷静。
“想活命，就照我说的做。”
夜卿的目光不由自主地飘向那面墙。血迹正在沿着墙纸的纹路缓慢扩散，像一朵正在盛开的花——如果花是用人血浇灌的话。
胃猛烈地抽搐了一下。他赶紧把视线拽回来。
操。不能看。看了真吐了。
其次，第二条：这帮黑衣人不是第一次经历这种事。从对讲机里那个被称作“队长”的女人的语气判断，他们有情报来源，有预案，有分工，甚至有一个被称为“斥候”的侦察编制。他们在进入这个场景之前就已经知道执棒人会登场，知道序曲会持续大约十分钟，知道音乐会侵蚀心智。
他们是怎么知道的？
他们也收到了这个**系统？还是说有别的渠道？
夜卿把这个问题暂时挂在脑子里的待办清单上，然后低头看向自己手里剩下的道具。
一副对讲机。一张据说能把想法印成图案的纸，只能用一次。一对耳塞——已经塞在耳朵里了，正在以秒为单位倒计时失效。以及脸上这张摘不下来的弄臣面具。
四件东西。用了三件。还剩两件握在手里。
作为一个在游戏行业混过几年、写过无数行无人问津代码的程序员，夜卿对一件事有着刻进骨头里的认知——
在任何一个设计合格的游戏里，没有道具是废品。
每一件东西都有它的用途。它的存在本身就是一个提示，一个设计者塞给玩家的、半遮半掩的答案。
既然耳塞能隔绝音乐，面具能隐藏身份，那么剩下的这两样东西——意念打印机和对讲机——就是破局的关键。
对讲机。
夜卿的拇指摩挲着机身外壳上的那道裂纹，脑子里忽然闪过一个念头。
既然他能用它听到黑衣人的通讯，那么大概率也能用它说话。频道是通的。他是这个通讯网络里一个未被邀请、但已经悄悄接入的节点。
这个场景的通关条件，是需要借助这群黑衣人的力量，还是可以单刷？
他安静地咽了一口唾沫——食道里那股酸味差点跟着一起返上来——同时瞥了一眼视野边缘悬浮的计时器。
08:41
脉搏在耳膜上擂鼓，一下一下，震得他太阳穴突突跳。他强迫自己的呼吸保持均匀，尽管胸腔里那颗心脏正在以一种快要散架的频率疯狂蹦迪。
但真的能保持冷静吗？
“啊啊啊啊——！”
又一声尖叫撕碎了寂静。
耳塞隔绝了音乐，但隔绝不了这种直接从人喉咙里撕裂出来的声音。那是一声高亢的、尖锐的、像被活剥皮的动物发出的濒死哀嚎。高频段的声波穿透了橙**耳塞的物理屏障，像一根烧红的钢针直直扎进夜卿的耳膜。
然后，恐怖片重播了。
和第一次死亡完全相同的流程。双手猛地抓向自己的脸，指甲嵌进肉里，开始尖叫着撕扯自己的五官。皮肉翻卷，血从指甲缝里涌出来，顺着指根流进袖口。眼睛瞪得像两颗快要爆裂的玻璃珠，里面全是爆裂的毛细血管染成的红色。
砰！
头颅撞击墙壁的声音。闷钝，沉重，像一块冻肉摔在案板上。
砰！砰！
第二下。第三下。一下比一下狠，一下比一下决绝，仿佛墙的那一侧有什么东西比活着更重要。
血溅开来。沿着墙纸的纹路渗透、扩散，像一滴墨落进宣纸。
夜卿的胃猛地撞向膈肌。他把牙齿咬得嘎吱作响，生生把那股涌到嗓子眼的酸液咽了回去。喉**一阵火烧火燎的灼痛，像吞了一口稀释过的硫酸。
对讲机里传来那个女队长的声音，沙哑的嗓音边缘已经出现了裂缝。
——“不管……怎样……扛住……”
每一个字都像是从牙缝里挤出来的，带着显而易见的吃力。她也在和音乐搏斗。
——“队、队长，我快撑不住了……那音乐……它一直往脑子里钻……”
——“扛住！扛到第二乐章！到那时候就会好转！”
——“……真的会吗？”
夜卿扫视了一圈周围那些黑衣人的脸。
苍白。每一张脸都白得像刚从面粉袋里捞出来的。汗水从额头淌下来，在下颌汇聚成滴，有的滴在领口上，有的顺着脖子流进衣领。他们的嘴唇在颤抖，眼皮在痉挛，手指死死攥着座椅扶手，指节泛出的白色几乎和他们的脸一样白。
就这些人的状态来看，夜卿严重怀疑他们中的一大半根本撑不到第二乐章。
就算撑到了，万一第二乐章比序曲更凶呢？
但比这些都更要紧的是——
他不想再看人死了。
不是因为什么高尚的同理心。纯粹是因为那个画面太恶心了，恶心到他胃里的那条蛇已经开始用尾巴抽他的贲门了。再死一个，他可能真的会吐在这张弄臣面具里。到时候面具里全是呕吐物，堵住口鼻，他大概会成为这个恐怖场景里死得最窝囊的一个——不是被音乐逼疯，不是被怪物**，是被自己的呕吐物呛死。
想想还挺符合他这倒霉人生的黑色基调。
烦死了。
他把舌头抵在上颚，用舌尖的触感分散注意力，同时把视线重新聚焦到那个场景描述上。
一座可以自我演奏的交响乐团……指挥者以其对完美近乎偏执的追求闻名……需时刻警惕——切勿让自己过分沉溺于音乐之中，否则将彻底遗失自身的存在……
一定有通关的方法。
道具在他手里。四件道具已经用了三件，剩下两件——耳塞还剩最后几分钟，意念打印机还是一片空白。他需要的不是更多的道具，是“钥匙”。是那个能让这些道具产生化学反应、把局面翻转过来的逻辑节点。
04:37
时间在漏。
像沙漏里最后一捧沙子，匀速地、不可**地往下坠。耳塞失效之前只剩四分钟。四分钟后，音乐会重新灌进来，而到那个时候，他不确定自己的意志力能不能扛住那首能把人逼疯的旋律。
脑子在高速运转。快到发烫。
必须快。
嗤——！
一声湿漉漉的液体喷溅声，紧接着，有什么温热的东西溅到了他身上。
夜卿的肌肉瞬间锁死，呼吸卡在喉咙里进出不得，整个人像被点了穴一样僵在原地。那液体顺着面具的表面往下淌，黏稠的，带着一股铁锈味的腥气。
血。不是他的血。是不知道哪个方向溅过来的、某个正在自残的黑衣人的血。
它淌过面具的眼孔边缘，差一点就要渗进来。
夜卿死死咬住舌头，用疼痛把自己的意识钉在原地。
别想。别想那是什么。专注。专注。
他再一次把目光钉在场景描述上。
自我演奏的交响乐团……对完美近乎偏执的追求……
线索。他需要线索。
什么都行。
给点提示啊，狗系统。
03:43
时间在走。
它不等任何人，像他的脑子一样，一秒一秒地被消耗。心跳在胸腔里撞得咚咚响，每一下都像一个正在倒数的鼓点。
咚……咚！咚……咚！
焦虑开始啃噬他了。
倒计时越接近归零，焦虑就越重。它像一只耗子钻进他的脑子里，找到那块最柔软的灰质，然后开始一小口一小口地啃。
慢慢地嚼。
自我演奏的交响乐团……指挥者以其对完美近乎偏执的追求闻名……
“——？！”
夜卿的头猛地抬起来。一个念头像一列脱轨的货运火车，直直撞进他的脑子里。
视线锁定舞台中央的执棒人。
它的双手正在以某种优雅到近乎病态的弧度摆动。指挥棒在它干枯的指间旋转、起落，每一次轻点、每一次挥动都精准得令人发指。不是人类指挥家那种带着情感的精准，是机器——不，比机器更可怕——是一种只有死过一次之后才会拥有的、对每一个细节都偏执到毛孔里的完美**。
等一下。
完美？
一个想法开始在他脑子里成型。不靠谱，非常不靠谱，像一个用透明胶带粘起来的纸桥，但他目前只有这一座桥。
时间继续走。
01:22
呼吸变浅了。每一次吸气都只到喉咙口就折返，肺叶像被什么东西压住，扩张不开。汗珠从额头滚下来，沿着面具的内壁往下淌，在下颌汇成一小片潮湿。
只剩一分钟出头。
一分钟之后，耳塞失效。一分钟之后，那首能把人听疯的序曲会重新涌进来。到那时候，一切就真的来不及了。
不，也许已经来不及了。
不。不。
他不接受。
夜卿的嘴唇动了。
在音乐轰鸣、尖叫此起彼伏的歌剧院里，他的声音像一根针落进棉花堆，轻得连他自己都差点没听见。
“***难听。”
声音被音乐和尖叫吞得干干净净。
然而——
像是有某种超越物理法则的感知能力，执棒人的动作僵了一瞬。
极短暂。短到正常人根本不会注意。
但夜卿的眼睛没有漏掉那一帧。那是一具对完美有着病态执念的躯体，在接收到“不完美”的评价时产生的、肌肉层面的本能反应。
起效了……？！
一簇微弱的火光在他胸腔里亮起来。
他张开了嘴，第二次。
“……快睡着了。”
夜卿双手抱胸，脑袋往旁边一歪，眼睛半闭，做出了一个毫不掩饰的、对这场演出感到无聊透顶的姿态。与此同时，他的视线从半阖的眼皮缝隙里偷偷射向执棒人的方向。
果然。
指挥棒在空中停了一拍。
执棒人那双缝死的眼窝对准了他，干枯的颈部微微侧转，像一只被关在玻璃柜里的**忽然听见了活物的动静。
但也仅仅只是一瞬。很快，它的指挥动作恢复如初，优雅、精准、完美。
夜卿心里那簇火苗被浇了一瓢冷水。
不够？
反应是有的，但远远不够撬动整个局面。像一个巨大的钟摆，他这两句不痛不*的嘲讽只是往钟摆上吹了一口气——有反应，但摆幅几乎不可测量。
01:15
时间在以肉眼可见的速度蒸发。
不够。不够。不够。
夜卿的眼珠疯狂转动，视线在手心里剩下的两件道具之间来回弹跳。对讲机。意念打印机。面具已经贴在脸上摘不下来，耳塞正以秒为单位走向失效。答案就在这两样东西里。
但怎么用？怎么才能让它们产生化学反应？
胸腔里像被人塞了一台正在甩干的洗衣机，心脏在里面疯狂震动，胃也跟着一起翻搅。
00:59
他的手指在发抖。
然后，一道闪电劈进他的脑子里。
夜卿一把抓起对讲机，拇指按下通话键。动作干脆得连他自己都没想到。
咔哒。
嘴唇贴着话筒，他听见自己的声音从喉咙里滚出来，沙哑、低缓，带着一股连他自己都觉得陌生的冷静。
“想活命，就照我说的做。”
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