你有一条未读短评

一
宋屿发现那条好评的时候，刚过午夜十二点。
他是开网店的，卖手工皮具，生意不温不火，勉强够他在这个二线城市租一套老小区的两居室。那天他正躺在床上刷**，屏幕的光映在脸上，一条一条翻着当天的评价。
“皮质不错，物流很快。”
“比想象中好，会回购。”
都是这种。宋屿打了个哈欠，准备关手机睡觉，手指往下一滑，忽然停住了。
有一条新评价，头像是一片纯黑色，用户名是一串没有规律的英文字母：wjq_8274。
评价内容只有一行字，用的是系统默认字体，没有任何表情符号：
“东西很好。我住在你家楼下。”
宋屿愣了一下。
他住五楼。楼下是四楼，住着一对老夫妻，六十多岁，退休教师，姓什么忘了，只记得老**爱在楼道里腌酸菜，味道能窜到六楼去。那位老先生会用智能手机吗？宋屿不太确定。他见过老先生用的是一部翻盖的老人机，屏幕比火柴盒大不了多少。
他点进那个用户的主页。没有任何其他评价，没有收藏，没有足迹。注册时间是当天下午三点十七分。
宋屿退出**，把手机扣在床头柜上，闭上眼睛。
老夫妻用子女的账号买的吧。他这样告诉自己。
然后他翻了个身，又拿起手机，打开**，截了一张图。
第二天是周六，宋屿睡到十点才醒。
他下楼扔垃圾的时候，特意在四楼停了一下。401的门关着，门上贴着一张去年的福字，边角卷了起来，露出底下发黄的胶痕。门缝里隐隐约约飘出来一股酸菜味。
他站着听了一会儿。屋里有人走动，脚步声很轻，拖拖沓沓的，然后是老**的声音：“老张，把那个盆递我。”
宋屿下了楼，扔完垃圾，在小区门口买了两个包子。往回走的时候，他鬼使神差地掏出手机，又打开了**。
那条评价还在。
“东西很好。我住在你家楼下。”
他盯着这行字看了十几秒，然后点了一下“回复”，打了一行字：“谢谢惠顾，欢迎下次再来。”
发送。系统提示“回复成功”。
宋屿收起手机，咬了一口包子。猪肉大葱的，有点咸。
接下来三天，一切正常。
正常到宋屿几