她被骂扫把星那夜，风水师跪着喊祖师爷

渗进旧木头。
她从袖口撕下一根头发，细，黑，沾了泥。用血把发丝缠成线，一端系在碑底的铜环上，另一端，绕过七具**的脚踝。
**是昨夜雨里爬出来的。没脸，没衣，皮肉发青，像泡过井水的**。它们跪着，头低着，脊背弯成同一道弧，围成一个圈，圈心是她。
风不吹。雨也不落了。四周静得连虫鸣都没了。
她闭上眼，嘴唇动了动，声音轻得像在数自己心跳：“你们等了三百年，今日，我替你们讨命。”
话音落，七具尸同时抬了头。
没有眼珠，没有嘴，可七张脸，齐齐对准了她。
她没看它们。手一松，残符从指间滑落。符纸是黄的，边角卷了，墨线歪得像小孩画的月牙。火苗没冒，纸自己卷了，灰没飘，直接沉进泥里，像被地底吸走了。
罗盘悬在她头顶三寸，铜质，边角缺了一块，是小时候她磕的。指针原本朝北，现在，缓缓转了半圈，停了，又转，再停，再转——三圈。
第三