剥皮记
真亦假时 假亦真------------------------------------------，当你开始阅读这篇小说。请全神贯注，并始终抱着两个问题看下去。，这世上是否存在玄学？，女主所做的事情成功了么？如果成功了，她是如何做到的。，番茄喜欢人设非黑即白，剧情追求杀伐果断，伏笔要足够显露，主人公不能有一丝忍耐，节奏需要快如闪电。，本文是八卦锁，每一层读完其中一个锁缓慢解开。直到最后完全解开，那么接下来请和我一起，欣赏这一出新戏。，这酒店有一间从不对***的套房。，厚三寸，隔得住一切声音。，先是一道玄关，立着一扇苏绣屏风，双面绣的牡丹，一面富贵，一面华美。，颜色艳丽，夺人眼目。可这绣品的绿也这般鲜活，据说是某个江南古镇最后一位老艺人手作，颜色是雨过天青，清淡得几乎要化进空气里。，当是如此。，才是房间。，这房间着实大得有些空旷。，波斯来的，图案繁复得像一卷天书，踩上去，脚踝都陷进去三分，一点声息也无。，是漂亮的木床，架在抬高的地台上，罩着象牙白的真丝床幔，从天花板垂下来，一层叠一层，风一吹，像水波，像雾，像新**头纱。……
是血……
它不是均匀的，是一滩，然后拖出一道痕，再然后，是几点飞溅的小点，洒在枕头上，洒在床幔的边角，洒在那个女人的睡袍袖口。
女人坐在床沿。
真丝睡袍，月白色，斜襟，盘扣松了两颗，露出锁骨的弧线。
她的睡袍上全是血，从胸口到裙摆，****的，湿了又干，干了又变成深褐色，贴在身上，像一幅没画完的地图。
她的脸很白。是那种长久不见日光的、骨子里的白。
她们怎么称呼这种人来着……
哦，对了……
冷白皮……
呵呵，这么说她就对了。
这么漂亮的一张皮……
谁不想要呢。
女人头发披散着，有些乱，粘在脸颊上，粘在嘴角，发梢也是红的，一缕一缕，结了痂。
她没动。
就那么坐着，垂着眼，看着地上的两具**。
**趴着，脸埋在波斯地毯里，看不清面目。
只能看见背部，一个男人穿着酒店的睡袍，睡袍带子散开了，露出半边肩膀。
另外一个女人，穿着灰色衬衫裙，光着脚，趴在地上。
血从二人身下漫出来，渗进地毯，渗进丝质地毯，渗进羊毛毯，一直渗到地板上，洇开一**。
那片洇开的血，在清晨的光线里，泛着一种诡异的紫黑。
她看了一会儿，右手从身侧抬起，动作很慢，像怕惊动什么。女人手指修长，骨节分明，指甲剪得很短，很干净，没有涂任何颜色。
她的手伸进睡袍口袋。
掏出来一只打火机，中国漆，红色。红得正，红得烈，红得像刚刚才从火里取出来。她拿在手里，拇指按在打火轮上，停了一停。
窗外，上海在苏醒。
外滩的钟声刚敲过六点，江面上有雾，雾里有船，船上有汽笛在闷闷地响。阳光还没照进来，但天已经亮了。
她按下打火轮。
嚓的一声，火苗蹿起来，小小的，蓝的，在清晨的房间里，好似一朵不该开的花。
她低头，凑近，点燃了叼在嘴角的烟，然后，仰起头，对着天花板，慢慢地，把烟吐出来。
两个烟圈一前一后，从她唇间升起，悠悠地，缓缓地，在空中旋转、扩大、变形。
她看着烟圈消失的地方舒了口气。
她的肩膀松下来，背脊靠在床柱上，真丝睡袍的料子滑滑的，凉凉的。她夹着烟的那只手，搭在膝盖上，手指轻轻弹了弹，灰烬落下去，落在地毯上，落在那滩血旁边。
地上的**，一动不动。
房间很静。
她低下头，终于认真地看着**。
窗外，雾散了。
阳光突然就照了进来，金灿灿的，铺满整个房间，铺在那滩血上，铺在床单上，铺在她的身上。她站在阳光里，满身的血污被照得发亮，像披着一件暗红色的袍子。
她抬起手，挡了挡眼睛。
这一次她是真的笑，嘴角弯起来，眼睛弯起来，连肩膀都在轻轻发抖。
是血……
它不是均匀的，是一滩，然后拖出一道痕，再然后，是几点飞溅的小点，洒在枕头上，洒在床幔的边角，洒在那个女人的睡袍袖口。
女人坐在床沿。
真丝睡袍，月白色，斜襟，盘扣松了两颗，露出锁骨的弧线。
她的睡袍上全是血，从胸口到裙摆，****的，湿了又干，干了又变成深褐色，贴在身上，像一幅没画完的地图。
她的脸很白。是那种长久不见日光的、骨子里的白。
她们怎么称呼这种人来着……
哦，对了……
冷白皮……
呵呵，这么说她就对了。
这么漂亮的一张皮……
谁不想要呢。
女人头发披散着，有些乱，粘在脸颊上，粘在嘴角，发梢也是红的，一缕一缕，结了痂。
她没动。
就那么坐着，垂着眼，看着地上的两具**。
**趴着，脸埋在波斯地毯里，看不清面目。
只能看见背部，一个男人穿着酒店的睡袍，睡袍带子散开了，露出半边肩膀。
另外一个女人，穿着灰色衬衫裙，光着脚，趴在地上。
血从二人身下漫出来，渗进地毯，渗进丝质地毯，渗进羊毛毯，一直渗到地板上，洇开一**。
那片洇开的血，在清晨的光线里，泛着一种诡异的紫黑。
她看了一会儿，右手从身侧抬起，动作很慢，像怕惊动什么。女人手指修长，骨节分明，指甲剪得很短，很干净，没有涂任何颜色。
她的手伸进睡袍口袋。
掏出来一只打火机，中国漆，红色。红得正，红得烈，红得像刚刚才从火里取出来。她拿在手里，拇指按在打火轮上，停了一停。
窗外，上海在苏醒。
外滩的钟声刚敲过六点，江面上有雾，雾里有船，船上有汽笛在闷闷地响。阳光还没照进来，但天已经亮了。
她按下打火轮。
嚓的一声，火苗蹿起来，小小的，蓝的，在清晨的房间里，好似一朵不该开的花。
她低头，凑近，点燃了叼在嘴角的烟，然后，仰起头，对着天花板，慢慢地，把烟吐出来。
两个烟圈一前一后，从她唇间升起，悠悠地，缓缓地，在空中旋转、扩大、变形。
她看着烟圈消失的地方舒了口气。
她的肩膀松下来，背脊靠在床柱上，真丝睡袍的料子滑滑的，凉凉的。她夹着烟的那只手，搭在膝盖上，手指轻轻弹了弹，灰烬落下去，落在地毯上，落在那滩血旁边。
地上的**，一动不动。
房间很静。
她低下头，终于认真地看着**。
窗外，雾散了。
阳光突然就照了进来，金灿灿的，铺满整个房间，铺在那滩血上，铺在床单上，铺在她的身上。她站在阳光里，满身的血污被照得发亮，像披着一件暗红色的袍子。
她抬起手，挡了挡眼睛。
这一次她是真的笑，嘴角弯起来，眼睛弯起来，连肩膀都在轻轻发抖。