爱意随风起，惟你入骨
小乞丐------------------------------------------，忽然“啊”了一声，恍然大悟，“我知道了！我直接把大于零的结论套到负一这一段了，忘了真数部分的影响。对，就是这个。”慕阳把笔还给她，指尖不小心碰到她的手背，两个人都没有躲，像是一件再自然不过的事情，“你最近做题速度上来了，但细节上还是容易大意。月考那八分扣得不冤。知道了知道了，慕老师。”慕念之把本子收回去，语气带着一点撒娇的嗔意，但眼睛亮亮的，显然是真的听进去了。。张叔从后视镜里看了后座的两人一眼，笑着摇了摇头，什么也没说。，看着这两个孩子长大。名义上的兄妹，感情却比很多亲生的还要深。慕先生慕**常年在外忙生意，家里大多数时候只有他们俩和几个佣人。说是兄妹，其实更像彼此在这世上最亲近的人。，车子重新启动，驶入米城最繁华的那条主干道。道路两旁的银杏树刚刚抽出新叶，嫩绿嫩绿的，在路灯的光晕下像一把把撑开的小伞。，肩膀不自觉地往慕阳那边倾斜了一点，脑袋几乎要碰到他的肩膀。****已经喝完了，她把空盒捏扁，扔进车门边的垃圾盒里，然后从口袋里摸出手机，开始回安歌的消息。，慕念之没有外放，贴在耳边听，偶尔简短地回一句“好行你定”。慕阳没有打扰她，只是不动声色地把空调的出风口往她的方向调了调，又把她那边的车窗关上了一些，怕晚风吹得她头疼。，两旁的法国梧桐遮天蔽日，枝叶在头顶交织成一条拱形的隧道。这条路是米城最贵的住宅区，每一栋别墅都掩在浓密的绿荫之后，私密而安静。，把手机收起来，侧头看了慕阳一眼。他正闭着眼睛靠在座椅上，睫毛在眼下投出一小片扇形的阴影，呼吸平稳而绵长。他大概是真的累了——体育课打了比赛，下午还有两节数学课，放学又在教室门口等了她那么久。，只是安静地看着他的侧脸，目光柔软得像刚才窗外的暮色。，电动门无声地滑开，车子驶进去，沿着车道绕过喷泉花园，最后在主楼门前停下来。，“哥哥，到了。”，眼里有一瞬间的迷蒙，随即恢复清明。他看了她一眼，声音带着一点刚睡醒的低哑，“嗯，下车吧。”，站在车门边等她也下来，然后很自然地接过她手里的书包——尽管他的背上已经背了两个——两人一起走上台阶，推开那扇厚重的橡木门。
门内，灯火通明，阿姨已经准备好了晚饭，香味从餐厅的方向飘过来。
慕念之换了拖鞋，仰头看了慕阳一眼，忽然笑了。
“笑什么？”慕阳莫名其妙。
“没什么，”她摇摇头，脚步轻快地往餐厅走去，声音从前面飘过来，带着一点藏不住的愉悦，“就是觉得今天物理那道题搞懂了，心情好。”
慕阳看着她的背影，目光里有什么东西一闪而过，快得连他自己都没有捕捉到。
——————————————————
多年前……
他不记得自己原来叫什么名字了。
或者说，他从来没有真正拥有过一个名字。
记忆的开端是一片模糊的灰。灰暗的出租屋，发霉的墙壁，窗户上糊着的报纸被风吹得啪啪响，透进来的光永远带着一股潮湿的腥气。女人——他后来知道那是他的母亲——总是躺在床上，背对着他，一动不动。有时候她会突然坐起来，翻箱倒柜地找什么东西，嘴里念叨着他听不懂的话，然后把门摔得震天响，消失一整天，有时候是好几天。
他饿得受不了的时候，就自己爬到厨房，踩着凳子去够橱柜里的东西。通常什么也没有。偶尔会找到半块发硬的面包，或者一**期的方便面，他就掰碎了泡在凉水里，一点一点地吃。
他不记得自己那时候几岁。三岁？四岁？他只记得自己的手很小，拧不开水龙头，要垫着脚尖试很多次。他也不记得自己有没有哭过，大概是没有的，因为哭也没有人来。
后来有一天，女人没有回来。
他等了很久。一天，两天，三天。他数着从窗户缝隙里透进来的光，亮了又暗，暗了又亮，反反复复。他把橱柜里最后一点东西吃完了，把水龙头里最后一口水喝完了，然后他打开门，走了出去。
他不知道要去哪里，也不知道该往哪个方向走。他只是觉得，如果留在那里，他会死。
那不是恐惧，他甚至还不懂得恐惧。那是一种比恐惧更原始的东西——本能。
后来的记忆就变成了一场漫长的、没有尽头的流浪。
他走过很多地方。城市的街道，小镇的巷子，城乡结合部的土路。他不记得自己走了多久，只知道自己的脚底磨出了茧，又磨破了，又结了新的茧。他的鞋早就坏了，不知道从哪里捡了一双大人的拖鞋，用铁丝绑在脚上，走起路来啪嗒啪嗒地响。
冬天是最难熬的。他没有厚衣服，就把所有能找到的破布裹在身上，夜里蜷缩在商场的通风管道口，那里有暖气排出来的热风。他不敢睡得太死，因为会有其他的流浪汉来抢地盘，有时候是野狗，有时候是人。
他学会了很多事情。知道哪家面包店会在晚上九点以后扔掉当天没卖完的面包，知道哪个菜市场的摊贩会允许他在收摊后捡地上的烂菜叶子，知道哪个商场卫生间的自来水是温的，可以洗脸，可以把手脚泡得暖和一点。
他也学会了一些别的事情。比如不要靠人太近，因为大多数人看到他会露出厌恶的表情，捂着鼻子快步走开，像避开一滩脏东西。比如不要进那些看起来很大的店，因为里面的店员会拿着扫把赶他出来。比如不要哭，不要喊，不要向任何人伸手——因为伸了也没有用。
他见过很多孩子。
那些孩子穿着干净的衣服，背着漂亮的书包，被爸爸妈妈牵着手，从学校门口走出来，笑着闹着，说着他听不懂的话。他们手里拿着零食，包装袋花花绿绿的，他认得上边的字——不是他上过学，而是在垃圾桶旁边见过太多这样的包装袋。
有时候他会想，自己是不是也曾经有过这样的日子。一双大手牵着自己，走在温暖的阳光底下，有人叫自己的名字，有人问自己饿不饿、冷不冷。
但他想不起来了。
他唯一能想起来的，是那个女人离开那天的背影。她穿着一件灰扑扑的外套，头发乱糟糟的，脚步很快，没有回头。
他追出去过。他记得自己追到了楼梯口，扶着栏杆往下看，看到她的身影在一层一层的楼梯间里越来越小，越来越模糊，最后消失在一扇光亮的门里。
他没有喊。他不知道该喊什么。
妈妈？他好像从来没有叫过这个称呼。他不确定那个女人是不是愿意被他这样叫。
所以他就站在楼梯口，站了很久，然后转身回到了那个空荡荡的屋子。
那大概是他最后一次试图追什么东西。
后来的日子里，他再也没有追过任何人。
他不知道自己走了多远，也不知道自己走到了哪里。他只记得那是一个很大的公园，有湖，有草坪，有很多很多的人。天气很好，阳光暖洋洋的，湖面上闪着碎金似的光。
他已经很久没有吃过东西了。胃里空得发疼，像是有什么东西在里面拧来拧去。他靠在一棵大树后面，背靠着粗糙的树皮，看着远处的人群。
那是一个周末。很多家庭出来野餐，铺着格子布的垫子，摆满了食物。他闻到了面包的香味，还有烤鸡翅的味道，他的胃猛地抽搐了一下，嘴里泛出酸水。
他没有过去。他已经学会了，靠得太近会被赶走。有时候还会被打。
他只是靠在树后，闭上眼睛，试图忽略胃里的疼痛。
然后他听到了脚步声。
很轻的脚步声，不是大人的，是小孩的。细碎的，急切的，带着一点犹豫和试探。
他睁开眼睛。
逆着光，他看到了一个小女孩。
她站在他面前，大概三四步远的地方，微微歪着头看他。阳光从她背后照过来，给她整个人镀上了一层金边，她的头发是棕色的，梳着一个公主头，两边各编了一小条辫子，在后面用一枚亮晶晶的**别住，剩下的头发柔软地披在肩上。她穿着一件白色的连衣裙，裙摆上印着小小的碎花，领口和袖口镶着一圈蕾丝花边，脚上是一双浅粉色的皮鞋，鞋面上各有一个小小的蝴蝶结。
她手里拿着一个纸袋，纸袋上印着一家面包店的名字。
她看起来像——他后来想了很久，才找到一个合适的词——像一个仙女。
不是那种书里画的、电视里演的仙女，而是一个小小的、真实的、站在阳光底下的仙女。她的裙子那么白，皮鞋那么亮，头发那么整齐，身上带着一股好闻的味道，不是花香，也不是水果的甜味，而是一种干净的、温暖的、属于“家”的味道。
他不知道该怎么形容那种味道。他只是在闻到的那一瞬间，鼻子忽然酸了一下。
她看着他，他看着她。
他在她的眼睛里看到了自己的倒影——脏兮兮的脸，打结的头发，看不出颜色的衣服，瘦得像柴火棍一样的手臂。他下意识地缩了缩身子，想把自己藏起来。
但她的眼睛里没有厌恶。
没有他熟悉的那种、看到脏东西时的嫌恶。没有捂着鼻子的动作，没有加快脚步的逃离。
她只是看着他，大大的眼睛里有好奇，有不解，有一点点紧张，还有——他不太确定自己有没有看错——一点点心疼。
“你饿不饿？”
她先开口了。声音软软的，糯糯的，带着一点奶声奶气，像是**一颗糖在说话。
他没有回答。他不太会跟人说话了。太久没有开口，喉咙像是生了锈，发不出声音。
她好像并不在意他的沉默。她往前走了两步，蹲下来，把那个纸袋放在他面前的地上。
“这个给你。”她说，“是牛角包，还热着呢，我刚刚买的。”
他没有动。他看着她蹲下来的样子——她蹲下来的时候，裙摆铺在了地上，沾上了草屑和泥土。那双浅粉色的皮鞋就在他眼前，鞋面上的蝴蝶结微微翘着，像两只小小的翅膀。
她不嫌脏吗？
她好像真的不嫌。她甚至又往前凑了凑，歪着头看他的脸，表情认真得像在观察一只受伤的小动物。
“你一个人在这里吗？”她问，“**爸妈妈呢？”
他摇了摇头。
他不知道该摇头还是点头。他没有爸爸妈妈。或者说，他曾经有一个，但那个人不要他了。
“你不知道他们在哪里？”她理解错了他的意思，以为他走丢了，脸上露出了一种大人似的担忧，“那你怎么办呀？晚上睡在哪里？”
他还是没有说话。他低着头，看着那个纸袋。纸袋的口敞开着，他能看到里面金**的牛角包，一层一层地卷着，表面烤得酥脆，上面还撒着几颗芝麻。热气从里面冒出来，带着黄油和面粉的香味，直往他鼻子里钻。
他的胃又抽搐了一下，这一次更疼了。
“你吃吧。”她好像看出了他的犹豫，把纸袋又往他面前推了推，“没关系的，我妈妈给我买了好几个，我吃不完的。”
他终于伸出手，拿起了那个牛角包。
他的手很脏，指甲缝里全是黑泥，手背上有一道结了痂的伤疤，不知道是什么时候划的。那只脏兮兮的手捏着金**的牛角包，对比鲜明得有些刺眼。
他咬了一口。
面包是温热的，外皮酥脆，内里柔软，一层一层地在嘴里化开，黄油的味道浓郁而香甜。他已经不记得上一次吃到这样的食物是什么时候了。也许是去年的某一天，也许更久。他的味蕾像是被重新激活了一样，每一个味蕾都在尖叫，在颤抖。
他吃得很慢。不是因为矜持，而是因为他太久没有好好吃过东西，胃已经不太能接受了。他小口小口地咬着，每一口都在嘴里嚼很久，舍不得咽下去。
她没有走。
门内，灯火通明，阿姨已经准备好了晚饭，香味从餐厅的方向飘过来。
慕念之换了拖鞋，仰头看了慕阳一眼，忽然笑了。
“笑什么？”慕阳莫名其妙。
“没什么，”她摇摇头，脚步轻快地往餐厅走去，声音从前面飘过来，带着一点藏不住的愉悦，“就是觉得今天物理那道题搞懂了，心情好。”
慕阳看着她的背影，目光里有什么东西一闪而过，快得连他自己都没有捕捉到。
——————————————————
多年前……
他不记得自己原来叫什么名字了。
或者说，他从来没有真正拥有过一个名字。
记忆的开端是一片模糊的灰。灰暗的出租屋，发霉的墙壁，窗户上糊着的报纸被风吹得啪啪响，透进来的光永远带着一股潮湿的腥气。女人——他后来知道那是他的母亲——总是躺在床上，背对着他，一动不动。有时候她会突然坐起来，翻箱倒柜地找什么东西，嘴里念叨着他听不懂的话，然后把门摔得震天响，消失一整天，有时候是好几天。
他饿得受不了的时候，就自己爬到厨房，踩着凳子去够橱柜里的东西。通常什么也没有。偶尔会找到半块发硬的面包，或者一**期的方便面，他就掰碎了泡在凉水里，一点一点地吃。
他不记得自己那时候几岁。三岁？四岁？他只记得自己的手很小，拧不开水龙头，要垫着脚尖试很多次。他也不记得自己有没有哭过，大概是没有的，因为哭也没有人来。
后来有一天，女人没有回来。
他等了很久。一天，两天，三天。他数着从窗户缝隙里透进来的光，亮了又暗，暗了又亮，反反复复。他把橱柜里最后一点东西吃完了，把水龙头里最后一口水喝完了，然后他打开门，走了出去。
他不知道要去哪里，也不知道该往哪个方向走。他只是觉得，如果留在那里，他会死。
那不是恐惧，他甚至还不懂得恐惧。那是一种比恐惧更原始的东西——本能。
后来的记忆就变成了一场漫长的、没有尽头的流浪。
他走过很多地方。城市的街道，小镇的巷子，城乡结合部的土路。他不记得自己走了多久，只知道自己的脚底磨出了茧，又磨破了，又结了新的茧。他的鞋早就坏了，不知道从哪里捡了一双大人的拖鞋，用铁丝绑在脚上，走起路来啪嗒啪嗒地响。
冬天是最难熬的。他没有厚衣服，就把所有能找到的破布裹在身上，夜里蜷缩在商场的通风管道口，那里有暖气排出来的热风。他不敢睡得太死，因为会有其他的流浪汉来抢地盘，有时候是野狗，有时候是人。
他学会了很多事情。知道哪家面包店会在晚上九点以后扔掉当天没卖完的面包，知道哪个菜市场的摊贩会允许他在收摊后捡地上的烂菜叶子，知道哪个商场卫生间的自来水是温的，可以洗脸，可以把手脚泡得暖和一点。
他也学会了一些别的事情。比如不要靠人太近，因为大多数人看到他会露出厌恶的表情，捂着鼻子快步走开，像避开一滩脏东西。比如不要进那些看起来很大的店，因为里面的店员会拿着扫把赶他出来。比如不要哭，不要喊，不要向任何人伸手——因为伸了也没有用。
他见过很多孩子。
那些孩子穿着干净的衣服，背着漂亮的书包，被爸爸妈妈牵着手，从学校门口走出来，笑着闹着，说着他听不懂的话。他们手里拿着零食，包装袋花花绿绿的，他认得上边的字——不是他上过学，而是在垃圾桶旁边见过太多这样的包装袋。
有时候他会想，自己是不是也曾经有过这样的日子。一双大手牵着自己，走在温暖的阳光底下，有人叫自己的名字，有人问自己饿不饿、冷不冷。
但他想不起来了。
他唯一能想起来的，是那个女人离开那天的背影。她穿着一件灰扑扑的外套，头发乱糟糟的，脚步很快，没有回头。
他追出去过。他记得自己追到了楼梯口，扶着栏杆往下看，看到她的身影在一层一层的楼梯间里越来越小，越来越模糊，最后消失在一扇光亮的门里。
他没有喊。他不知道该喊什么。
妈妈？他好像从来没有叫过这个称呼。他不确定那个女人是不是愿意被他这样叫。
所以他就站在楼梯口，站了很久，然后转身回到了那个空荡荡的屋子。
那大概是他最后一次试图追什么东西。
后来的日子里，他再也没有追过任何人。
他不知道自己走了多远，也不知道自己走到了哪里。他只记得那是一个很大的公园，有湖，有草坪，有很多很多的人。天气很好，阳光暖洋洋的，湖面上闪着碎金似的光。
他已经很久没有吃过东西了。胃里空得发疼，像是有什么东西在里面拧来拧去。他靠在一棵大树后面，背靠着粗糙的树皮，看着远处的人群。
那是一个周末。很多家庭出来野餐，铺着格子布的垫子，摆满了食物。他闻到了面包的香味，还有烤鸡翅的味道，他的胃猛地抽搐了一下，嘴里泛出酸水。
他没有过去。他已经学会了，靠得太近会被赶走。有时候还会被打。
他只是靠在树后，闭上眼睛，试图忽略胃里的疼痛。
然后他听到了脚步声。
很轻的脚步声，不是大人的，是小孩的。细碎的，急切的，带着一点犹豫和试探。
他睁开眼睛。
逆着光，他看到了一个小女孩。
她站在他面前，大概三四步远的地方，微微歪着头看他。阳光从她背后照过来，给她整个人镀上了一层金边，她的头发是棕色的，梳着一个公主头，两边各编了一小条辫子，在后面用一枚亮晶晶的**别住，剩下的头发柔软地披在肩上。她穿着一件白色的连衣裙，裙摆上印着小小的碎花，领口和袖口镶着一圈蕾丝花边，脚上是一双浅粉色的皮鞋，鞋面上各有一个小小的蝴蝶结。
她手里拿着一个纸袋，纸袋上印着一家面包店的名字。
她看起来像——他后来想了很久，才找到一个合适的词——像一个仙女。
不是那种书里画的、电视里演的仙女，而是一个小小的、真实的、站在阳光底下的仙女。她的裙子那么白，皮鞋那么亮，头发那么整齐，身上带着一股好闻的味道，不是花香，也不是水果的甜味，而是一种干净的、温暖的、属于“家”的味道。
他不知道该怎么形容那种味道。他只是在闻到的那一瞬间，鼻子忽然酸了一下。
她看着他，他看着她。
他在她的眼睛里看到了自己的倒影——脏兮兮的脸，打结的头发，看不出颜色的衣服，瘦得像柴火棍一样的手臂。他下意识地缩了缩身子，想把自己藏起来。
但她的眼睛里没有厌恶。
没有他熟悉的那种、看到脏东西时的嫌恶。没有捂着鼻子的动作，没有加快脚步的逃离。
她只是看着他，大大的眼睛里有好奇，有不解，有一点点紧张，还有——他不太确定自己有没有看错——一点点心疼。
“你饿不饿？”
她先开口了。声音软软的，糯糯的，带着一点奶声奶气，像是**一颗糖在说话。
他没有回答。他不太会跟人说话了。太久没有开口，喉咙像是生了锈，发不出声音。
她好像并不在意他的沉默。她往前走了两步，蹲下来，把那个纸袋放在他面前的地上。
“这个给你。”她说，“是牛角包，还热着呢，我刚刚买的。”
他没有动。他看着她蹲下来的样子——她蹲下来的时候，裙摆铺在了地上，沾上了草屑和泥土。那双浅粉色的皮鞋就在他眼前，鞋面上的蝴蝶结微微翘着，像两只小小的翅膀。
她不嫌脏吗？
她好像真的不嫌。她甚至又往前凑了凑，歪着头看他的脸，表情认真得像在观察一只受伤的小动物。
“你一个人在这里吗？”她问，“**爸妈妈呢？”
他摇了摇头。
他不知道该摇头还是点头。他没有爸爸妈妈。或者说，他曾经有一个，但那个人不要他了。
“你不知道他们在哪里？”她理解错了他的意思，以为他走丢了，脸上露出了一种大人似的担忧，“那你怎么办呀？晚上睡在哪里？”
他还是没有说话。他低着头，看着那个纸袋。纸袋的口敞开着，他能看到里面金**的牛角包，一层一层地卷着，表面烤得酥脆，上面还撒着几颗芝麻。热气从里面冒出来，带着黄油和面粉的香味，直往他鼻子里钻。
他的胃又抽搐了一下，这一次更疼了。
“你吃吧。”她好像看出了他的犹豫，把纸袋又往他面前推了推，“没关系的，我妈妈给我买了好几个，我吃不完的。”
他终于伸出手，拿起了那个牛角包。
他的手很脏，指甲缝里全是黑泥，手背上有一道结了痂的伤疤，不知道是什么时候划的。那只脏兮兮的手捏着金**的牛角包，对比鲜明得有些刺眼。
他咬了一口。
面包是温热的，外皮酥脆，内里柔软，一层一层地在嘴里化开，黄油的味道浓郁而香甜。他已经不记得上一次吃到这样的食物是什么时候了。也许是去年的某一天，也许更久。他的味蕾像是被重新激活了一样，每一个味蕾都在尖叫，在颤抖。
他吃得很慢。不是因为矜持，而是因为他太久没有好好吃过东西，胃已经不太能接受了。他小口小口地咬着，每一口都在嘴里嚼很久，舍不得咽下去。
她没有走。