第5章

恶土------------------------------------------，前方出现了人烟。，墙上刷着已经褪色的化肥广告。，树干歪歪扭扭的，像一只从地里伸出来的手。树下站着几个人，穿着破旧的棉袄，手里拿着农具。，脸上露出了笑容。、试探的笑。是那种——热络的、亲切的、像见到老熟人一样的笑。笑得太快了，快到不正常。。，站在路中间，朝他挥手。老头六十来岁，脸上全是皱纹，笑起来像一朵晒干的菊花。，头上戴着一顶毛线帽，看起来慈眉善目的。“小伙子！”老头喊道，“从城里来的吧？”，摇下一条窗缝。“路过。”他说。“路过好啊，路过好。”老头走过来，双手插在袖子里，缩着脖子，，“这前不着村后不着店的，进来喝口热水吧。天冷，别冻坏了。”。。
不是红色的。红色是仇人那种刺目的、像火把一样的颜色。这个老头的光是另一种颜色——浑浊的。
像一潭死水，表面平静，底下全是淤泥。不是纯粹的恶，但也绝对不是善。是那种——有机会就会咬你一口、没机会就算了的恶。
林深又看了看树下的那几个人。
他们的光也是浑浊的。灰蒙蒙的，像阴天里的云。没有白色，没有红色，只有那种让人不舒服的、分不清善恶的灰色。
但他们的手在抖。不是冷的，是兴奋的。
林深见过这种兴奋。昨晚在那个地下赌场里，那些赌徒看着**的时候，就是这种表情。
“不了。”林深说，“赶时间。”
老头的笑容没有变，但他的眼睛变了一下。只有一瞬间，像一道闪电划过浑浊的湖面。
“赶什么时间嘛，”老头往车窗边凑了凑，往车里看了一眼，“这天都快黑了，前面几十里地没有人家。
你一个人，万一碰上那些鬼东西，咋整？”
“就是就是。”树下的一个人附和道，往前走了一步。
另一个人也跟着往前走了一步。
他们不是在靠近。他们是在包围。
林深把手伸向腰间，摸到了刀柄。
“我说了，不用。”
老头的笑容终于收了起来。不是完全消失，是变成了一种更淡的、挂在脸上的、像面具一样的东西。
“小伙子，”他说，“我们好心好意留你歇脚，你不领情也就算了。但你这样说话，是不是不太礼貌？”
那几个人又往前走了一步。最近的那个，离驾驶座的门已经不到两米了。
林深看了一眼后视镜。后面也有人。一个年轻男人，手里拎着一把生锈的斧头，正从车后方绕过来。
他数了一下。七个。不，八个。路对面的房子里还走出来一个，手里拿着什么，黑黢黢的一团，看不清。
“你看，”老头叹了口气，像是在跟一个不懂事的孩子讲道理，
“这年头，路不是一个人走的。你一个人在外面，多危险啊。不如把车留下，人留下来，我们这儿安全。”
“你刚才说的是喝热水。”林深说。
“喝热水也好，留车也好，”老头笑了笑，“都是一样的。”
林深看着他。
“你在城里住得好好的，跑我们这儿来干嘛？”老头的语气变了，不再是刚才那种假惺惺的热络，
变成了一种更直接的、不加掩饰的东西，“城里人不是都瞧不起我们乡下人吗？现在知道往我们这儿跑了？”
他没有等林深回答，转头看了一眼身后的几个人。
“这车不错。够咱们用一阵子了。”
那几个人笑了。不是大声的笑，是那种低沉的、从喉咙里挤出来的笑，像一群在黑暗中磨牙的野兽。
林深握紧了刀柄。
他看了一眼老头身上的光。还是那种浑浊的颜色，但比刚才更深了。像死水底下的淤泥被搅了起来，整潭水都变成了黑色。
“我最后说一次，”林深的声音很平静，“让开。”
老头歪了歪头，像是在打量一件商品。
“小孩儿，”他说，“你可能在城里见过一些世面。但你知不知道，这是什么地方？”
他伸手指了指脚下的地。
“这儿叫鹰嘴坳。为什么叫鹰嘴坳？因为从这里进去的人，十个有八个出不来。不是死在山里了，是死在我们手里了。”
他笑了一下，露出几颗发黄的牙齿。
“你以为我们没杀过城里人？”
林深没有等他说完。
他推开车门，车门撞在老头的身上，把他撞了一个趔趄。林深从车里冲出来，刀已经在手上了。
离他最近的那个人——那个从车后方绕过来的年轻男人——还没反应过来，林深的刀已经捅进了他的肩膀。
不是心脏。是肩膀。
林深不想**。至少现在不想。
年轻男人惨叫一声，手里的斧头掉在地上，捂着肩膀往后退。
血从他的指缝里涌出来，黑红色的，在灰白色的光里显得格外刺眼。
“他伤人了！”有人喊道。
“弄死他！”另一个人喊。
那几个人冲了过来。
林深侧身躲过一根砸过来的木棍，反手一刀划在对方的胳膊上。那人嚎叫着蹲下去，血洒了一地。
又一个人冲上来，手里是一把镰刀。林深没有躲，迎上去，左手抓住镰刀的把，右手一刀捅进了对方的大腿。
惨叫声此起彼伏。
林深没有停。他像一台机器一样，在人群中穿行，躲闪，反击。刀光在灰白色的光里一闪一闪的，每一次闪烁都有一个人倒下。
但不是**。是伤，他捅肩膀、捅大腿、划手臂。他不想让这些人死。
不是因为仁慈，是因为他怕。他怕自己变得像那个凶手一样。
然后他听到了枪栓拉动的声音。
老头站在人群后面，手里多了一把**。锈迹斑斑的，但枪口是黑的，黑洞洞的，对着林深的胸口。
“小崽子挺能打啊。”老头的脸上没有了笑容，只剩下一种冰冷的、计算着什么的狠劲。
林深停下来。
两个人之间的距离，不到十米。他冲不过去。枪响之前，他最多跑三步。
“跪下。”老头说。
林深没有动。
“我说跪下！”
林深看着他。看着那团光。浑浊的、死水一样的、现在开始翻滚的光。
他忽然明白了。这个老头不是第一次做这种事。这把**不是第一次对准人。这双脚下埋着多少条命，只有他自己知道。
林深握紧了刀。
他不能跪，跪了就是死。
他深吸一口气，然后，
他听到了身后的脚步声。
不是那几个人。他们已经被他伤得差不多了，蹲在地上哀嚎，没人能站起来。
是另一些人。从房子里走出来的，从树后面冒出来的，从村子的各个角落里钻出来的。
有男有女，有老有少。他们手里拿着刀、拿着棍子、拿着锄头、拿着菜刀。
他们围成一个半圆，把林深堵在中间。
老头笑了一下。
“你看，”他说，“我说了，这儿是我们的地头。”
林深环顾四周。
十几个人。不，二十几个。他们的光是浑浊的、灰蒙蒙的、像阴天里的云。
没有白色，没有红色，只有那种让人不舒服的、分不清善恶的灰色。
林深把目光移回老头身上。
老头站在人群后面，**对着他，脸上挂着那种胜利者的笑。
林深想起了刘老鼠。那个跪在地上哭、说自己“只是拿了点东西”的人。那个人的光是暗红色的、像快要熄灭的炭。
老头的光不是暗红色。是黑色的。不是纯粹的黑色，是那种浑浊的、被淤泥搅黑的黑色。
林深动了。
他不是往老头那个方向冲。他是往车那个方向冲。
他一脚踹开蹲在车门旁边的那个人，翻身坐进驾驶室，发动引擎。
“他要跑！”有人喊道。
老头举起了**。
枪响了。
声音很大，像炸雷一样在空地上炸开。林深感觉左肩被什么东西狠狠撞了一下，疼得他眼前一黑。
他没有停。他踩下油门，车子往前一窜，撞开了挡在路中间的那个人，冲上了土路。
后视镜里，老头站在村口，**还举着。
那几个人从地上爬起来，有人捂着肩膀，有人捂着大腿，有人蹲在地上嚎叫。
老头的嘴在动。林深听不见他在说什么，但能猜到。
“追。”
他没有回头看。他把油门踩到底，车子在坑坑洼洼的土路上弹跳着往前冲。
左肩的伤口在流血，把他的衣服染成了深色。他低头看了一眼——**擦过去的，没有留在里面。算他命大。
车子开了大概十分钟，后视镜里终于没有了人影。
林深把车停在路边，喘了几口气。他撕下一截衣服，咬着牙把伤口缠上。
动作不太熟练，缠得松一块紧一块，但至少血止住了。
他靠回座椅上，闭上了眼睛。
然后他想起了什么。
他睁开眼，回头看了一眼后备箱。
后车窗碎了。不是被枪打碎的，是被刚才那个人用什么东西砸碎的。后备箱里空空荡荡。
汽油桶没有了。方便面没有了。水壶没有了。地图没有了。
林深坐在驾驶室里，看着碎掉的后车窗，看了很久。
然后他发动了车。
土路还在往前延伸。他不知道前面是什么，不知道还能撑多久，不知道自己还能不能活着走到东边。
但他还是要走，
因为凶手还没受到制裁。
林深踩下油门。
车子在灰白色的光里，慢慢地、摇摇晃晃地，往前开去。