第1章

------------------------------------------。，从半敞的窗口飘出来。，手指捏着报纸边缘，纸页被风吹得簌簌作响。。。，这个十八岁的后生仔读完中五便不再进学堂，整日游手好闲。，目光在字行间缓慢移动时，路过卖鱼胜推着冰车，那些方块字正如何在他脑内拆解重组。，即便换作满是弯曲字母的西洋报，他也能像读母语般流畅。，此刻提笔写篇英文论述也并非难事。。。，皮肤下奔涌的血液仍带着陌生的温度。，会议室落地窗外铅灰色的云层。，再睁眼时，耳边响起了电车叮当驶过石砟路的声响。
港岛。
一九八三年。
一个与他同名的少年。
而馈赠——如果这能称作馈赠的话——紧随重生而来。
第一样是声音。
不是耳朵听见的那种。
是当卖鱼胜推车那念头清晰得如同有人贴着耳廓低语。
但仅限于此。
五十步外茶餐厅里伙计的抱怨，菜市场阿婆讨价还价的心计，只要与他无关，便只是一片寂静的空白。
这能力像一层薄薄的膜，只捕捉投向自己的涟漪。
第二样是身体里的风。
不是比喻。
当他集中意念，周遭的一切都会慢下来——不，是他快了起来。
空气的阻力变得黏稠，视野边缘拖出残影。
上周他在后巷试过，全力奔跑时砖墙连成灰白的带子。
若去田径场，那些所谓世界纪录大概会被碾成粉末。
但这具躯壳尚在适应，每次爆发后肌肉深处都会泛起酸软的警告。
第三样藏在掌心。
偶尔指尖会窜过细小的麻*，像静电，又比那危险百倍。
他知道那是什么，一次深夜在码头对着海水尝试，指尖迸出的蓝白色弧光让整片水面沸腾了三秒。
而后是长达三日的虚脱，躺在床上连抬手的力气都被抽干。
那是底牌，不能轻易翻开。
至于**样……他低头看了看自己的手掌，指节修长，皮肤下青色的血管微微起伏。
与雄性本能相关的某种强化，难以启齿，却真实存在。
还有记忆像被砂纸打磨过般清晰，伤口愈合的速度快得不合常理——这些琐碎的异常，他懒得逐一清点。
但最沉重的馈赠并非这些。
是那些拥挤在颅腔里的、不属于他的记忆碎片。
达沃斯论坛的圆桌边，那些执掌世界经济脉搏的人们——他们的思维模式、决策逻辑、对行业走向的预判，像被暴力拓印的碑文，深深烙进他的意识。
生活细节已模糊，但最精粹的部分：那些让一个人成为巨头的核心，全数沉淀下来，与他原有的认知缓慢融合。
报刊亭老板探出头，用沾着油墨的手敲了敲窗框：“后生仔，买唔买啊？唔买唔好挡晒风。”
吴曜祖抬起眼。
阳光刺得他眯了眯眸子。
他将报纸折好，放回摊上，转身走进街道流动的光影里。
吴曜祖的颅腔深处仿佛塞进了一座运转不休的档案馆。
那些不属于他的生命轨迹，那些来自各领域顶尖头脑的毕生积累，此刻正以某种超越理解的方式，被分门别类地归档、索引。
只要一个念头闪过，相应的“卷宗”
便会自动展开——关于传媒帝国的兴衰秘辛，石油巨擘间的暗战协议，互联网浪潮前夕的关键赌注，还有那些藏在重工、航空、金融业光鲜报表下的暗流。
这些记忆并非模糊的影像，而是带着体温的决策瞬间、带着焦灼的谈判现场、带着狂喜的突破时刻，它们原本属于那些在世界经济论坛上举杯交谈的身影。
消化这些庞杂的“馈赠”
耗费了他重生后几乎全部的心神。
最初几日，他的感官与现实之间总隔着一层毛玻璃，街上的车流声听来像是隔世的回响，阳光照在皮肤上也失去了真切的温度。
他把自己关在屋内，不敢迈出一步，生怕这魂不守舍的状态会让自己倒在某辆疾驰的车轮下。
直到这个早晨，那种灵魂与躯壳错位的眩晕感才潮水般退去，留下了一片清晰而陌生的海岸线。
他深知信息即是权柄，尤其在这样一个消息传递尚且依赖纸张与电波的时代。
要最快地触摸到一九八三年五月的脉搏，除了那方小小的电视屏幕，便是街角弥漫着油墨气息的报刊亭。
他推开玻璃门，视线扫过层层叠叠的报章。
《明报》被他最先抽出——对于曾生活在海峡对岸的他而言，这份由那位以笔名闻世的武侠大家所创办的报纸，承载着某种特殊的时代印记。
头版标题被粗黑的惊叹号撑得胀满：“楼价何时可见底？”
下面的铅字密密麻麻，罗列着触目惊心的数字：观塘工业用地，尺价从三百六十元高峰坠落到仅剩二十一元；港岛南*道的豪宅地皮，标价缩水超过七成；跑马地、浅水*、太平山顶……那些曾经象征着财富与地位的名字，如今后面跟着的皆是“腰斩”
、“暴跌”
之类的字眼。
社论笔调沉重，将这场持续三年的颓势归咎于席卷全球的经济寒流，以及近期开启的那场牵动无数神经的谈判——后者更直接催生了**公司的门庭若市。
吴曜祖的鼻腔里轻轻哼出一丝难以辨明的气息。
他将报纸折起，转而拿起以财经分析见长的《****》。
**的图景同样惨淡：恒生指数从一千八百点的云端一路滚落，在七百多点附近挣扎喘息。
报道指出，指数的每一次微弱反弹或骤然下挫，几乎都与遥远谈判桌上传来的风声紧密挂钩，市场如同惊弓之鸟，在渺茫的希望与沉重的疑虑间反复撕扯。
那些蛰伏在他脑海深处的、属于金融猎手们的记忆本能地开始苏醒、碰撞。
**……意味着遍地廉价**。
但捡拾这些**需要本钱，大量的、足以撬动杠杆的本钱。
眼下他双手空空，那些辉煌的记忆暂时还无法直接兑换成钞票。
他需要第一块石头，一块能投入这潭死水，激起足够涟漪的石头。
他将两份报纸夹在臂弯，推门走入五月潮湿的空气里，开始盘算如何在这看似绝望的谷底，掘出第一桶金。
吴曜祖翻过几页报纸，指尖在泛黄的纸面上停顿。
窗外有电车叮当驶过，带起一阵潮湿的风。
他目光扫过那些铅字，数字跳得叫人心里发沉——七块一毛七分五，这个数字比晨雾还重，压在每条街巷的早茶香气上。
角落里堆着昨日的旧闻，油墨味混着隔壁鱼档的腥气。
唯独娱乐版那角还鲜亮着，印着个穿学士袍的年轻面孔，笑得很浅。
他多看了两眼，想起这姑娘往后会在大银幕上哭哭笑笑，拿奖拿到手软。
可现在，她只是后天晚上要站在灯光下的其中一个名字。
报摊棚子下阴影浓重。
老板窝在藤椅里，手里那本杂志翻得哗啦响，纸页间晃着**刺眼的白。
那白不像日光，倒像夜里路灯照在潮湿路面上的反光，腻腻的。
吴曜祖移开视线，却又瞥见杂志边角露出一截曲线，裹在过于紧绷的衣料里。
“后生仔。”
老板突然出声，声音带着午后的困倦和某种黏稠的笑意。
他把杂志举高些，指甲在封面上叩了叩，“识唔识得伊曼姐？年初上过画，那出戏……啧啧。”
吴曜祖没接话。
他听见有水滴从棚檐落下的声音，嗒，嗒，慢得磨人。
老板还在说，话里掺着推销员特有的热切，像夏天捂馊了的饭菜：“倪狂都写稿，你惊咩呀？人家一支笔，写风月同写社评一样赚得盆满钵满。”
“太贵。”
吴曜祖终于开口，声音 的。
他目光扫过老板圆滚滚的肚腩，那件汗衫绷得快要透不过气。”五毫子，多一分都无。”
老板瞪大眼，像是听见什么笑话。
他挥着杂志，纸页扇出的风带着劣质油墨的酸味：“后生仔，你去街市买棵菜都要讲价咩？四块六，抵到烂啦！拎去睇下，包你晚晚发好梦——”
话没说完，他自己先笑起来，浑身的肉都在颤。
吴曜祖看着他也弯起嘴角，却不是为那本杂志。
他想起往后这些年，楼价会像烧开的水壶，咕嘟咕嘟往上冒气；想起明年冬天过后，满街突然多出来的霓虹灯牌，亮得人眼花。
而此刻，1983年5月的这个下午，空气里还飘着惶惶不安的滋味，像暴雨前闷在胸口的那股潮热。
老板还在叨叨，话头已经从杂志跳到电视台，又跳到不知哪年的旧事。
吴曜祖重新拿起那份《香江商报》，指尖划过那些关于汇率、关于谈判、关于钱袋缩水的铅字。
远处有船鸣笛，声音拖得长长，穿过楼宇缝隙传来，闷闷的。
他忽然觉得，历史有时候就像这老板手里的咸湿杂志——翻开来是白花花的肉，合上去，也不过是街边摊档四块六的生意。
而真正要来的东西，从来不会印在封面上。
吴曜祖转身离开时，鼻腔里逸出一声短促的气音。
那家伙居然想原价出手。
刊物难道不该按标价售卖么？
他懒得再费口舌，迈步汇入街巷的人流。
这种内容粗劣的印刷物，哪值得费神翻阅？
既然命运让他重返这个年代，置身这座霓虹初上的港岛，何须对着纸页空想？
有些念头，不如付诸实际。
前世积累的见识，加上此番苏醒后隐约察觉的某种天赋……
他眯了眯眼，指尖无意识地摩挲着裤缝。
或许真能把握住些什么。
傍晚时分，他回到住处，双手空空。
这具身躯刚满十八不久。
半年前一场车祸带走了原主的双亲，肇事车辆消失在偏僻路段，没有目击者，也没有监控线索——这年头哪来那么多电子眼。
事情最终不了了之。
吴家夫妇是二十多年前渡海而来的，在这边没什么亲戚，只有几位还算熟络的旧识。
丧事靠那几位帮忙才勉强办妥。
失去经济支撑后，原来的少年便退了学，浑噩度日直到半载光阴流逝，躯壳里换成了现在的灵魂。
幸亏那对夫妻二十年勤恳，留下深水埗一间约五百平方尺的栖身之所。
换算成公制，不到五十平米，一室一厅，厨卫俱全，独居倒也够用。
或许是灵魂尚未完全适应，这几 总是容易疲倦。
坐在旧沙发上没多久，意识便模糊起来。
再睁眼时，窗外天色已暗，电子钟显示六点整。
他起身弄了顿简单的晚饭，吃完后按下电视机侧边的旋钮。
荧幕亮起，映出跳动的彩光。
这台索尼特丽珑二十寸彩电没有遥控器，换台得手动转动调频钮。