精彩试读
闯入者------------------------------------------，腿就软了。，坐在地板上，后背全是冷汗。他的校服湿透了，贴在脊背上，能摸到一根一根的肋骨。沈棠蹲在他旁边，两只手死死攥着他的袖子，指甲嵌进布料里，指节泛白。两个人都没说话，只有粗重的呼吸声在黑暗中此起彼伏。，一声接一声，像生锈的锯子在拉木头。他们没醒。那对夫妻喝了半瓶白酒，睡得比猪还沉，连窗户被推开、夜风灌进来的动静都没听见。——“你如果活着下来，我能接住你的人生。”，开着一辆迈**，停在一栋破居民楼下，对着一个要**的少年说这种话？。。有点低，有点哑，像大提琴的C弦，拉出一个长长的音。那个声音穿过十七楼的夜风，穿过他的耳膜，一直落进了他的胸腔里，砸出一个坑，砸得他胸口发疼。“哥……”沈棠的声音在发抖，“下面那个人还在吗？”，膝盖在打颤，像两根快要折断的树枝。他慢慢挪到窗边，侧着身子，只露出半只眼睛往下看。，车灯已经关了，但车身在路灯下泛着暗沉的光，像一头蛰伏的巨兽。那个女人靠在车门上，双手插在大衣口袋里，仰着头，正看着他们这扇窗户。，沈瓷终于看清了她的轮廓。，比他想象的要年轻。头发很长，被风吹得乱七八糟，但一点也不狼狈，反而像某种刻意的张扬。脸很小，下巴尖尖的，眉骨很高，眉尾微微上挑，带着一种天生的凌厉。她穿着黑色大衣，里面是一件深灰色的高领毛衣，整个人像一把收进鞘里的刀——看着冷，但你知道***会伤人。，心脏跳得很快，快到他觉得胸口要炸开了。“有人。”他小声说，“还在楼下。”
“是……坏人吗？”沈棠问。
沈瓷不知道。开迈**的人，应该不是养父那种赌徒的朋友。但谁知道呢？这座城市里，有钱人做过的坏事，不比穷人少。他见过太多披着体面外衣的恶，像养母，出门的时候穿得整整齐齐，笑起来温温柔柔，回家之后把剩饭倒进垃圾桶，说“反正也是喂狗”。
楼下忽然传来一个声音，不是扩音器了，是直接喊的，但那个女人的嗓门大得离谱，整栋楼估计都听见了：
“五楼左边那户，灯还亮着的那家。我知道你们没睡。开门，我有事找你们谈。”
沈瓷的心脏猛地一缩。
五楼左边那户。就是他们家。
养父的鼾声停了。
沈瓷听见客厅里传来窸窸窣窣的声音，养母嘟囔了一句“谁啊大半夜的”，养父骂了句脏话，然后拖鞋啪嗒啪嗒踩在地上的声音越来越近。那声音像鼓点，一下一下敲在沈瓷的太阳穴上。
门开了。
养父站在门口，睡眼惺忪，穿着一件脏兮兮的白背心，肚子上的肉耷拉出来，背心上有几个烟头烫出来的洞。他往下看了一眼，愣住了。
楼下停着的那辆车，他在赌场见过。那是他们赌场老板的座驾，老板姓金，外号金爷，那辆迈**是金爷的心头好，整个龙城就这一辆。据说那辆车落地价五百万，金爷逢人就说这是他拿命换来的。
但车里走下来的不是金爷，是个女人。
养父的酒醒了一半。
“你……你谁啊？”
楼下的女人没回答，直接走进了楼道。
脚步声从一楼开始，一下一下，不紧不慢，像节拍器。沈瓷听着那个声音越来越近，手不自觉地伸过去，握住了沈棠的手。两个人的手心都是湿的，分不清是谁的汗。沈瓷的手在发抖，抖得很厉害，他攥紧拳头，指甲掐进掌心，想让自己停下来，但停不下来。
脚步声停在了门外。
敲门声响起，三下，不重不轻，很有礼貌。那个声音在寂静的楼道里回荡，像三颗石子丢进了深井里。
养父犹豫了一下，打开了门。
女人站在门口，比养父高了半个头。她微微低头看了一眼这个油腻的中年男人，目光像在看一件家具，没有表情，没有情绪，甚至没有厌恶——只是看，像看一块石头、一棵树、一个不值得多看一眼的东西。
“你是沈国良？”她问。
“我是。你谁啊？”
女人没回答，直接迈步走了进来。她的马丁靴踩在水泥地上，发出沉闷的声响。她穿过客厅，扫了一眼茶几上的酒瓶、扑克牌、瓜子壳和那个鼓鼓的信封，嘴角微微动了一下，不是笑，更像是一种确认——确认她查到的东西都是真的。
然后她的目光落在了里间的门帘上。
门帘是一块旧床单改的，蓝底碎花，洗得发白，边缘磨出了毛边。门帘后面，沈瓷和沈棠紧紧挨在一起，像两只被雨淋湿的小鸟，挤在一根树枝上瑟瑟发抖。
沈瓷透过布帘的缝隙，看见那个女人朝这边走过来了。
他想后退，但腿不听使唤。他的腿像两根棉花做的，软绵绵的，支撑不住他的身体。他只能站在原地，看着那只手掀开门帘。
门帘被掀开了。
女人站在门口，低头看着蜷在墙角的沈瓷和紧紧抱着他的沈棠。
她的目光先落在沈棠身上——那个小女孩缩在哥哥怀里，眼睛红红的，但没哭，嘴唇抿成一条线，像一只炸了毛的小猫，警惕地盯着她。沈棠的手攥着沈瓷的衣角，攥得太紧，指节泛白。
然后她的目光移到沈瓷身上。
她看了他很久。
久到沈瓷觉得自己的脸要被看穿了。他想低头，想躲开那道目光，但不知道为什么，他的脖子僵硬得动不了。他就那样仰着脸，跟那个女人对视着。
她比他高太多了。他蹲在地上，她站着，他要仰起很大的角度才能看见她的脸。灯光从她身后打过来，给她镀了一层淡金色的轮廓，她的脸隐在阴影里，只有那双眼睛亮得惊人。
那双眼睛是深棕色的，瞳孔很黑，像两口深井。井水很静，没有波澜，但沈瓷总觉得井底有什么东西在翻涌。他说不清那是什么——也许是愤怒，也许是心疼，也许是别的什么他看不懂的东西。
“你叫什么名字？”女人问。
“沈瓷。”他的声音小得几乎听不见，像蚊子哼。
“哪个瓷？”
“瓷器的瓷。”
女人点了点头，然后做了一件让所有人都没想到的事——
她蹲了下来。
她蹲下来的样子很自然，大衣的下摆拖在地上，沾了灰，她不在乎。她蹲到和沈瓷平视的高度，伸出手，慢慢靠近他的脸。
沈瓷本能地往后缩了一下。他的后背撞上了墙壁，墙是凉的，湿的，黏糊糊的，但他顾不上这些。他整个人贴着墙，恨不得缩进墙缝里去。
女人的手停住了。
“别怕。”她说，声音忽然变得很轻，和刚才在楼下喊话的那个声音判若两人。那个声音是冷的、硬的、不容置疑的。这个声音是软的、轻的、像怕吓跑一只猫。
她的手指轻轻碰了一下沈瓷的脸颊。
那根手指是凉的，带着夜风的温度，碰在皮肤上像一片冰凉的羽毛。沈瓷的皮肤立刻有了反应——被碰过的地方泛出一小片红，像被什么东西烫了一下。那片红从脸颊蔓延到耳根，又从耳根蔓延到脖子，像一朵花在几秒钟之内开败了。
女人的眉头皱了一下。
她收回手，看了看自己的指尖，又看了看沈瓷脸上那片迅速扩散的红印，沉默了两秒。那两秒很长，长到沈瓷觉得空气都凝固了。
“你几岁？”她问。
“十七。”
“身高？”
“……一米四三。”
女人的眉头皱得更紧了。她的眉心拧出两道浅浅的纹路，像刀刻出来的。她站起来，动作很慢，像怕惊动什么。她转过身，走出里间，回到客厅。
沈瓷透过门帘的缝隙看着她。她站在客厅中间，像一棵树，挺拔的，沉默的，不动声色的。她看着养父，养父缩在沙发上，刚才那点酒后的嚣张已经不见了，缩成了一团，像一只被踩了尾巴的老鼠。
养母站在旁边，脸色发白，手指绞着围裙的边缘，绞得指节发白。
“沈国良，”女人的声音恢复了那种冷冰冰的调子，像冬天的风，刮在脸上生疼，“你欠金爷三百二十万。金爷把你这笔债转给我了。从现在起，你欠我。”
养父的脸色刷地白了。白得像纸，像沈瓷的脸。
“转、转给你？你是谁？你跟金爷什么关系？”
女人没回答这个问题。她从大衣内侧口袋里抽出一张纸，展开，放在茶几上。那是一份债务转让协议，上面盖着金爷的私章和某个公司的公章，红彤彤的，像一摊血。
“****，你要不要看？”
养父扑过去看那张纸，看了一遍，又看了一遍，脸上的血色一点点褪干净。他抬起头，嘴唇哆嗦着，像冬天里冻坏的茄子：“那……那这钱……”
“钱的事不急。”女人说。
她转过身，又看了一眼里间的门帘。门帘后面，沈瓷和沈棠的影子映在布帘上，一个矮的，一个高的，挨在一起，一动不动。
“你欠我的钱，可以用别的方式还。”女人的声音很平，像在说一件微不足道的小事，“这两个孩子，我要了。”
客厅里安静了一瞬。
安静到能听见水**水的滴答声，能听见楼下野猫的叫声，能听见沈瓷自己的心跳——咚、咚、咚，像有人在他胸腔里敲鼓。
然后养母尖叫起来：“不行！那是我——”
女人看了她一眼。
就一眼。
养母的声音像被人掐住了脖子，戛然而止。她张着嘴，嘴唇还在动，但发不出任何声音。她的脸从白变红，又从红变紫，像一只被捏住喉咙的鸡。
“你什么？”女人问。
养母张了张嘴，什么也说不出来。
女人收回目光，从口袋里摸出一张名片，放在茶几上。名片是黑色的，金属质感，边角锋利得能划破手指。上面只有一行银色的字：陆寒州，下面是一串电话号码。
“给你们三天时间考虑。”女人说，“三天后我来接人。条件你们开，只要不过分。”
她说完就走了。
脚步声从五楼一直响到一楼，每一步都很稳，不急不慢，像**的步伐。然后是一声沉闷的车门关闭声，引擎发动，迈**无声无息地滑入了夜色。那辆车消失在巷子口，像一滴墨融进了水里。
沈瓷还蹲在里间的墙角里，手里攥着沈棠的袖子，攥得太紧，指尖已经发白了。他的指甲在掌心里掐出了几个月牙形的印子，那些印子慢慢变成了淤青，青紫色的，像烂掉的葡萄。
他的右眼皮在跳。
不是害怕。
是有什么东西，在他的胸腔里，悄悄裂开了一条缝。
他不知道那条缝会通向哪里。
但他知道，从今晚开始，什么都变了。
---
第二天，沈瓷没有去上学。
不是不想去，是起不来。
凌晨四点的时候，他的小腹开始疼。
那种疼他很熟悉，像有一只手伸进了他的肚子里，攥住了什么东西，然后慢慢地、一下一下地拧。不剧烈，但绵长，像潮水一样，一波一波地涌过来，每次以为要退了，下一波又更凶。那只手好像永远不会松开，拧完了还要揉，揉完了再拧，反反复复，没有尽头。
他蜷在床铺上，把被子团成一团，压在肚子上。被子太薄了，压不住什么，但他没有别的东西了。他咬着枕巾，不出声。枕巾已经湿透了，分不清是汗还是眼泪。舌尖有血腥味——咬得太用力，口腔内壁又破了。
沈棠睡在上铺，轻微的呼吸声从头顶传来。她睡得很沉，昨晚的事情把她吓坏了，她需要休息。沈瓷不想吵醒她。他从来不想吵醒任何人。他的痛苦是他自己的，不应该分给别人。
疼持续了一个多小时，在五点半左右慢慢消退了。不是完全消失，是变成了一种钝钝的、闷闷的酸胀，像被拧干的毛巾，还在往下滴水。他浑身是汗，校服湿透了，贴在身上，勾勒出过分单薄的脊背和凸起的肩胛骨。他的肋骨一根一根地凸出来，像钢琴的白键，每一根都清晰可见。
他爬起来，去厕所换了一条干净的**，把脏的那条藏在书包最底层，打算放学后偷偷洗。**上有一小块暗色的痕迹，不大，但足够让他恶心。他恨自己的身体，恨它不听话，恨它每个月都要提醒他一次——你不正常。
卫生纸又用完了。
他蹲在厕所里，看着空荡荡的纸筒芯，沉默了很久。纸筒芯是硬纸板的，中间是空的，像一根被掏空的骨头。他把纸筒芯捏扁，扔进垃圾桶，垃圾桶里还有昨天用过的卫生纸，上面有暗色的痕迹，他用别的纸盖住了，不想看见。
然后他站起来，系好裤子。
他对着镜子洗脸的时候，看见自己脸上多了一块淤青——在左颧骨的位置，指甲盖大小，青紫色的，像被人打了一拳。实际上他只是昨晚睡觉的时候侧脸压在了枕头的拉链上，压了半个小时，就留下了这个印子。他的皮肤就是这样，脆弱得像蝉翼，碰一下就是一片天。
他对着镜子看了几秒，然后把刘海拨下来，遮住那块淤青。刘海太长了，遮住了半边脸，像一扇关上的窗帘。
回到房间，沈棠已经醒了，正坐在床沿上，手里拿着那张黑色名片。她把名片翻来覆去地看，金属的边缘在灯光下闪着冷光。
“哥，这个人……”
“给我看看。”
沈瓷接过名片。名片很重，比普通的纸名片重十倍不止，冰凉的，像一块薄薄的铁片。上面只有“陆寒州”三个字和电话号码，没有头衔，没有公司，没有任何多余的信息。银色的字在黑色的底上闪着光，像夜空里的星星。
陆寒州。
他在心里默念了一遍这个名字。
不像女人名，更像一个地名。寒冷的州，远方的城。那里的冬天一定很长，雪一定很大，风一定很冷。但那个名字从他嘴里念出来的时候，舌尖是温热的。
“哥，我们要跟她走吗？”沈棠问。
沈瓷没有回答。
他不知道。他从来不知道该怎么选择。他的整个人生都是被别人推着走的——被亲生父母推到了福利院门口，被福利院推给了养父母，被养父母推到了这个出租屋，被生活推到了十七楼的窗台上。他从来没有自己选过什么。他像一片落叶，被风吹到哪里，就落在哪里。
但昨晚那个女人蹲下来，跟他说“别怕”的时候，他忽然很想选一次。
哪怕选错了。
“我不知道。”他老实说。
沈棠看着他，忽然笑了。那种笑不是开心的笑，而是一种很老成的、不像十四岁女孩该有的笑。那种笑里面有心酸，有心疼，有太多她这个年纪不该有的东西。
“哥，你每次说‘不知道’的时候，其实就是‘想要’的意思。”
沈瓷愣了一下，耳朵又红了。
---
上午九点，沈瓷的手机响了。
一个陌生号码。他看着屏幕上那串数字，犹豫了很久。他的手指悬在屏幕上方，发抖。他从来不怕接电话，他怕的是电话那头传来的坏消息——催债的、学校的、养父母的。他的人生里，没有一通电话是带来好消息的。
他接了。
“沈瓷？”
是那个声音。低低的，哑哑的，像大提琴的C弦。那个声音穿过电波，穿过他的耳膜，一直落进了他的胸腔里，和昨晚那个坑砸在了同一个地方。
沈瓷握着手机的手微微发抖，手机在他手心里震动，像一只受惊的小鸟。
“……嗯。”
“我是昨晚那个人。陆寒州。”
“我知道。”
电话那头沉默了两秒，似乎在等他说更多，但他没说。他不知道该说什么。他连跟收银员说“谢谢”都会紧张，更何况是一个开着迈**、能一句话买下两个孩子的陌生女人。他的脑子里一片空白，像被粉笔擦擦过的黑板。
“你今天没去上学。”陆寒州说。不是疑问，是陈述。
沈瓷的心脏漏跳了一拍。她怎么知道？
“我在你们学校门口。”陆寒州的声音很平淡，像在说“今天天气不错”，“你班主任说你请假了。你不舒服？”
沈瓷张了张嘴，想说“没有”，但那个**在嘴边转了一圈，没出去。他的右眼皮在跳，他知道自己在撒谎，她也知道。他骗不了任何人，尤其是她。
“……嗯。”他说。
“哪里不舒服？”
沈瓷握着手机的手收紧了，指节泛白。他不能说。他没法跟一个陌生人说“我**来了，肚子疼”，他说不出口。他没办法跟任何人说这件事，包括顾眠，包括沈棠。这是他最深的秘密，比淤青体质、比体香、比身世都要深的秘密。这个秘密像一块烙铁，烫在他的身体里，他不敢拿出来给任何人看。
“没什么。”他说，声音哑得不像自己的，“就是……着凉了。”
电话那头又沉默了几秒。
然后陆寒州说了一句让他意想不到的话：
“你声音不对。在忍疼？”
沈瓷的眼眶忽然就红了。
他不明白为什么这个人能听出来。他明明已经用了最平静的语气，最轻描淡写的措辞，连沈棠都没发现他今天不舒服。为什么一个只见过一面、说过不到十句话的人，能听出他在忍疼？
他的眼泪掉了下来，无声无息的，一滴接一滴，落在膝盖上，洇出一小块深色的痕迹。
“没有。”他说，声音却不受控制地哑了，像被砂纸磨过。
陆寒州没有追问。
“我在你们学校旁边的药店。”她说，“你告诉我症状，我买了送过去。”
“不用——”
“沈瓷。”
她叫他名字的方式很奇怪。不是像老师那样叫全名，不是像同学那样叫“小矮子”，也不是像妹妹那样叫“哥”。她叫他名字的方式，像是在叫一件很重要的东西，小心翼翼的，又理所当然的。好像他的名字是易碎的，要轻轻地念，才不会碎。
“让我帮你。”她说，“就这一次。以后你愿不愿意接受，你自己决定。”
沈瓷握着手机，眼泪终于掉了下来，止不住了。他蹲在出租屋的墙角，一只手举着手机，另一只手捂着眼睛，眼泪从指缝里渗出来，无声无息。沈棠在厨房里煮粥，锅盖碰撞的声音盖住了他的哽咽。她什么都不知道。她以为他在睡觉。
过了很久，他开口了。
“……肚子疼。”声音闷闷的，像从水底冒上来的气泡，每个字都带着水汽。
“什么位置？”
“小腹。”
“绞痛还是钝痛？”
沈瓷愣了一下。她为什么问得这么具体？像一个医生，或者一个——一个和他有同样问题的人？不，不可能。她是女的，她当然知道这些。但她是女的，她不会理解一个男孩子的肚子疼意味着什么。她不会理解那种羞耻，那种恐惧，那种每个月都要经历一次的、深入骨髓的自我厌恶。
“钝痛。”他说，“一直疼，不是一阵一阵的。”
“持续多久了？”
“四个小时左右。”
电话那头传来轻微的键盘敲击声，像雨点打在玻璃上。然后是陆寒州的声音：“有没有发烧？”
“没有。”
“恶心？想吐？”
“有一点。”
键盘声又响了几下。然后陆寒州说：“在家等着，我二十分钟后到。别吃凉的，别喝冰水，多喝温水。粥可以喝，不要放太多盐。”
“你……你要过来？”沈瓷的声音有些慌乱。他低头看了看自己——穿着昨天的旧校服，头发乱糟糟的，脸上有泪痕，还有一块淤青。他不想让任何人看见他这个样子。
“送药。”
电话挂断了。
沈瓷握着手机，坐在墙角，耳朵红得像要滴血。他把手机放在地上，把脸埋进膝盖里，深深地吸了一口气。空气里有霉味，有粥的味道，有他自己身上的甜香。那股甜香让他恶心。
沈棠端着两碗粥从厨房走出来，看见他的样子，吓了一跳：“哥？你脸怎么这么红？发烧了？”
“没有。”
“你哭了？”
“没有！”
沈棠放下粥碗，凑过来盯着他看了两秒。她的目光像一把小刀，把他脸上的每一个表情都刮开。然后她忽然笑了，那种笑不是开心的笑，是那种“我抓到你了”的笑。
“哥，你该不会是……”
“闭嘴，喝粥。”
沈棠笑得更欢了，端着粥碗坐到一边，一边喝一边偷偷看他。她喝粥的声音很大，呼噜呼噜的，像小猪吃食。沈瓷低下头，假装在喝粥，但勺子举到嘴边，一口都没咽下去。粥的热气扑在他脸上，把他的睫毛打湿了。
他在想一件事。
陆寒州刚才在电话里说的那些话——问症状、问位置、问持续时间、叮嘱别吃凉的别喝冰水——那些话不像是随便说的。
她好像知道。
她好像知道他的身体有什么问题。
可是她怎么会知道？
昨晚她只碰了一下他的脸，看了一眼他身上的淤青，连他的体检报告都没看过。她怎么可能知道？除非——除非她看过。除非她在来之前，就已经查过他的一切。
这个念头让他的后背一阵发凉，又一阵发热。
门铃响了。
沈棠跑去开门，沈瓷还坐在墙角没动。他听见门打开的声音，然后是一个陌生的脚步声，和沈棠惊讶的声音：“你……你真的来了？”
“嗯。”陆寒州的声音，“你哥呢？”
“在、在里面。”
脚步声朝里间走来。每一步都很稳，不急不慢，和昨晚在楼道里的一模一样。沈瓷抬起头，看见陆寒州站在门口。
她今天没穿大衣，换了一件黑色的短夹克，里面是白色T恤，下面是深色牛仔裤和一双马丁靴。夹克的拉链拉到胸口，露出T恤上一个小小的logo，沈瓷看不清是什么。头发扎成了低马尾，露出干净利落的下颌线和一截白皙的后颈。没有化妆，嘴唇的颜色很淡，几乎和皮肤融在一起，但整个人站在那里，像一把出鞘的刀，锋利又冷冽。
她走进来，蹲下，把白色的塑料袋放在沈瓷面前。
塑料袋是药店的那种，上面印着绿色的十字标志。她从袋子里一样一样地往外拿东西：布洛芬、暖宝宝、红糖姜茶、一小包湿巾、一盒——
沈瓷的目光定住了。
那是一盒卫生巾。日用的，棉柔表面的，包装上印着几朵粉色的小花。
他的血一瞬间涌上了头顶，耳朵、脸颊、脖子，全都烧了起来。那片红从耳垂蔓延到锁骨，又从锁骨蔓延到被校服遮住的胸口。他整个人像被丢进了火炉里，每一个毛孔都在往外冒热气。
陆寒州把那个小盒子放在最上面，然后站起来，拍了拍膝盖上的灰。她的表情没有任何变化，像递出去的不是一盒卫生巾，而是一包纸巾。她的脸上没有尴尬，没有同情，没有任何多余的表情。
“药盒里有说明书，布洛芬疼的时候吃，一天不要超过两粒。暖宝宝隔着衣服贴，别直接贴皮肤，会烫伤。红糖姜茶用热水冲，早晚各一杯。”她说，语速不快不慢，像在作报告，像在念一份作战计划，“卫生巾我不知道你用什么牌子，随便拿了一个。不合适下次换。”
沈瓷张着嘴，一个字都说不出来。他的嘴唇在发抖，不是因为疼，是因为羞耻。那种羞耻像一盆冰水，从他头顶浇下来，把他冻住了。他整个人僵在那里，像一尊雕塑。
沈棠站在门口，嘴巴也张成了O型。她的手里还端着粥碗，粥已经凉了，表面结了一层膜。
“你……你怎么知道……”沈瓷的声音小到几乎听不见，像从地底传上来的回声。
陆寒州看着他，目光平静得像一潭水。那潭水里没有波澜，没有涟漪，只有深不见底的沉静。
“你昨晚蹲在地上，我看见了。”她说。
沈瓷的血一下子凉了半截。
昨晚。他蹲在墙角，陆寒州蹲下来跟他平视。他以为她只是在看他的脸，在看他脸上的淤青。但她看的不是他的脸——
她看的是他的裤子。
那条校服裤。浅灰色的，很浅很浅的灰色。只要有一点点痕迹，就会很明显。他昨晚太慌乱了，忘了检查。他想起那条裤子上的痕迹——不大，但足够明显，足够让一个知道的人看出来。
他闭上眼睛，恨不得找个地缝钻进去。他想缩成一团，缩到最小，缩到谁也看不见。他想从这间屋子里消失，从这座城市里消失，从这个世界上消失。
“你不用这样。”陆寒州的声音忽然放轻了，轻到像怕惊动什么，“这不是什么见不得人的事。”
沈瓷睁开眼，看着她。
她站在那里，逆着光，表情看不太清，但嘴角似乎微微弯了一下。不是笑，更像是一种……安抚。像对一只受了伤的、缩在角落里的动物伸出手，告诉他：我不会伤害你。
“我不是要让你难堪。”她说，“我是想让你知道，这些东西有人会给你买。你不用一个人扛。”
沈瓷的鼻子一酸，眼泪又要掉下来。他咬着嘴唇，拼命忍着，但眼眶还是红了。他的嘴唇咬得太用力，破了，舌尖尝到了血腥味。他把血和眼泪一起咽了回去。
陆寒州没有再说安慰的话。她不是那种会说安慰话的人。她转过身，对沈棠说：“粥快凉了，让你哥先吃。吃完把药吃了。我走了。”
“你……不吃饭吗？”沈棠问。
陆寒州看了她一眼。小姑娘眼睛亮亮的，一脸期待地看着她，像一只摇着尾巴的小狗。她顿了一下，说：“不吃了，还有事。”
她走到门口，换鞋的时候，忽然停下来，没有回头。
“沈瓷。”
“……嗯。”
“三天后我来接你们。你可以拒绝。但如果拒绝，你要告诉我一个更好的办法。”
门关上了。
脚步声从五楼一直响到一楼，每一步都很稳，不急不慢。然后是车门关闭的声音，引擎发动，迈**驶离。那辆车的声音越来越远，越来越小，最后消失在巷子口。
沈瓷坐在墙角，面前摆着那个白色的塑料袋。他伸手拿起那盒卫生巾，翻过来看了看背面，又放下。他的手在发抖，抖得很厉害，那盒卫生巾在他手里晃来晃去，像一片风中的叶子。
沈棠蹲过来，小声说：“哥，这个人……好奇怪啊。”
“嗯。”
“她为什么对我们这么好？”
沈瓷没有回答。
他想起了昨晚陆寒州说的那句话：“你如果活着下来，我能接住你的人生。”
他那时候觉得那是安慰，是一个陌生人对一个要**的少年说的场面话。就像新闻里那些劝解者说的“你还年轻未来会好的不要想不开”——好听，但没用。
但现在他开始怀疑。
也许那个人，是真的想接住他。
他拿起那盒布洛芬，抠出一粒，放进嘴里。药片是白色的，很小，很苦。他端起沈棠放在地上的粥碗，喝了一口粥，把药片咽了下去。粥已经凉了，凉得像水，滑过喉咙的时候带走了药片的苦味。
他又喝了一口粥，然后把碗放下。
“棠棠。”
“嗯？”
“如果三天后她来接我们……你愿意跟她走吗？”
沈棠看着他，眼睛亮亮的，像两颗星星。
“你呢？”她反问。
沈瓷沉默了很久。
窗外的阳光照进来，落在他身上，把他的皮肤照得几乎透明。他能看见自己手背上的血管，青色的，像一张地图。他的手指还在发抖，但他没有再攥紧拳头。他让它们抖着，像风中的树枝。
“我不知道。”他说。
沈棠笑了。
“哥，你又说‘不知道’了。”
沈瓷低下头，耳朵又红了。
（第二章完)
“是……坏人吗？”沈棠问。
沈瓷不知道。开迈**的人，应该不是养父那种赌徒的朋友。但谁知道呢？这座城市里，有钱人做过的坏事，不比穷人少。他见过太多披着体面外衣的恶，像养母，出门的时候穿得整整齐齐，笑起来温温柔柔，回家之后把剩饭倒进垃圾桶，说“反正也是喂狗”。
楼下忽然传来一个声音，不是扩音器了，是直接喊的，但那个女人的嗓门大得离谱，整栋楼估计都听见了：
“五楼左边那户，灯还亮着的那家。我知道你们没睡。开门，我有事找你们谈。”
沈瓷的心脏猛地一缩。
五楼左边那户。就是他们家。
养父的鼾声停了。
沈瓷听见客厅里传来窸窸窣窣的声音，养母嘟囔了一句“谁啊大半夜的”，养父骂了句脏话，然后拖鞋啪嗒啪嗒踩在地上的声音越来越近。那声音像鼓点，一下一下敲在沈瓷的太阳穴上。
门开了。
养父站在门口，睡眼惺忪，穿着一件脏兮兮的白背心，肚子上的肉耷拉出来，背心上有几个烟头烫出来的洞。他往下看了一眼，愣住了。
楼下停着的那辆车，他在赌场见过。那是他们赌场老板的座驾，老板姓金，外号金爷，那辆迈**是金爷的心头好，整个龙城就这一辆。据说那辆车落地价五百万，金爷逢人就说这是他拿命换来的。
但车里走下来的不是金爷，是个女人。
养父的酒醒了一半。
“你……你谁啊？”
楼下的女人没回答，直接走进了楼道。
脚步声从一楼开始，一下一下，不紧不慢，像节拍器。沈瓷听着那个声音越来越近，手不自觉地伸过去，握住了沈棠的手。两个人的手心都是湿的，分不清是谁的汗。沈瓷的手在发抖，抖得很厉害，他攥紧拳头，指甲掐进掌心，想让自己停下来，但停不下来。
脚步声停在了门外。
敲门声响起，三下，不重不轻，很有礼貌。那个声音在寂静的楼道里回荡，像三颗石子丢进了深井里。
养父犹豫了一下，打开了门。
女人站在门口，比养父高了半个头。她微微低头看了一眼这个油腻的中年男人，目光像在看一件家具，没有表情，没有情绪，甚至没有厌恶——只是看，像看一块石头、一棵树、一个不值得多看一眼的东西。
“你是沈国良？”她问。
“我是。你谁啊？”
女人没回答，直接迈步走了进来。她的马丁靴踩在水泥地上，发出沉闷的声响。她穿过客厅，扫了一眼茶几上的酒瓶、扑克牌、瓜子壳和那个鼓鼓的信封，嘴角微微动了一下，不是笑，更像是一种确认——确认她查到的东西都是真的。
然后她的目光落在了里间的门帘上。
门帘是一块旧床单改的，蓝底碎花，洗得发白，边缘磨出了毛边。门帘后面，沈瓷和沈棠紧紧挨在一起，像两只被雨淋湿的小鸟，挤在一根树枝上瑟瑟发抖。
沈瓷透过布帘的缝隙，看见那个女人朝这边走过来了。
他想后退，但腿不听使唤。他的腿像两根棉花做的，软绵绵的，支撑不住他的身体。他只能站在原地，看着那只手掀开门帘。
门帘被掀开了。
女人站在门口，低头看着蜷在墙角的沈瓷和紧紧抱着他的沈棠。
她的目光先落在沈棠身上——那个小女孩缩在哥哥怀里，眼睛红红的，但没哭，嘴唇抿成一条线，像一只炸了毛的小猫，警惕地盯着她。沈棠的手攥着沈瓷的衣角，攥得太紧，指节泛白。
然后她的目光移到沈瓷身上。
她看了他很久。
久到沈瓷觉得自己的脸要被看穿了。他想低头，想躲开那道目光，但不知道为什么，他的脖子僵硬得动不了。他就那样仰着脸，跟那个女人对视着。
她比他高太多了。他蹲在地上，她站着，他要仰起很大的角度才能看见她的脸。灯光从她身后打过来，给她镀了一层淡金色的轮廓，她的脸隐在阴影里，只有那双眼睛亮得惊人。
那双眼睛是深棕色的，瞳孔很黑，像两口深井。井水很静，没有波澜，但沈瓷总觉得井底有什么东西在翻涌。他说不清那是什么——也许是愤怒，也许是心疼，也许是别的什么他看不懂的东西。
“你叫什么名字？”女人问。
“沈瓷。”他的声音小得几乎听不见，像蚊子哼。
“哪个瓷？”
“瓷器的瓷。”
女人点了点头，然后做了一件让所有人都没想到的事——
她蹲了下来。
她蹲下来的样子很自然，大衣的下摆拖在地上，沾了灰，她不在乎。她蹲到和沈瓷平视的高度，伸出手，慢慢靠近他的脸。
沈瓷本能地往后缩了一下。他的后背撞上了墙壁，墙是凉的，湿的，黏糊糊的，但他顾不上这些。他整个人贴着墙，恨不得缩进墙缝里去。
女人的手停住了。
“别怕。”她说，声音忽然变得很轻，和刚才在楼下喊话的那个声音判若两人。那个声音是冷的、硬的、不容置疑的。这个声音是软的、轻的、像怕吓跑一只猫。
她的手指轻轻碰了一下沈瓷的脸颊。
那根手指是凉的，带着夜风的温度，碰在皮肤上像一片冰凉的羽毛。沈瓷的皮肤立刻有了反应——被碰过的地方泛出一小片红，像被什么东西烫了一下。那片红从脸颊蔓延到耳根，又从耳根蔓延到脖子，像一朵花在几秒钟之内开败了。
女人的眉头皱了一下。
她收回手，看了看自己的指尖，又看了看沈瓷脸上那片迅速扩散的红印，沉默了两秒。那两秒很长，长到沈瓷觉得空气都凝固了。
“你几岁？”她问。
“十七。”
“身高？”
“……一米四三。”
女人的眉头皱得更紧了。她的眉心拧出两道浅浅的纹路，像刀刻出来的。她站起来，动作很慢，像怕惊动什么。她转过身，走出里间，回到客厅。
沈瓷透过门帘的缝隙看着她。她站在客厅中间，像一棵树，挺拔的，沉默的，不动声色的。她看着养父，养父缩在沙发上，刚才那点酒后的嚣张已经不见了，缩成了一团，像一只被踩了尾巴的老鼠。
养母站在旁边，脸色发白，手指绞着围裙的边缘，绞得指节发白。
“沈国良，”女人的声音恢复了那种冷冰冰的调子，像冬天的风，刮在脸上生疼，“你欠金爷三百二十万。金爷把你这笔债转给我了。从现在起，你欠我。”
养父的脸色刷地白了。白得像纸，像沈瓷的脸。
“转、转给你？你是谁？你跟金爷什么关系？”
女人没回答这个问题。她从大衣内侧口袋里抽出一张纸，展开，放在茶几上。那是一份债务转让协议，上面盖着金爷的私章和某个公司的公章，红彤彤的，像一摊血。
“****，你要不要看？”
养父扑过去看那张纸，看了一遍，又看了一遍，脸上的血色一点点褪干净。他抬起头，嘴唇哆嗦着，像冬天里冻坏的茄子：“那……那这钱……”
“钱的事不急。”女人说。
她转过身，又看了一眼里间的门帘。门帘后面，沈瓷和沈棠的影子映在布帘上，一个矮的，一个高的，挨在一起，一动不动。
“你欠我的钱，可以用别的方式还。”女人的声音很平，像在说一件微不足道的小事，“这两个孩子，我要了。”
客厅里安静了一瞬。
安静到能听见水**水的滴答声，能听见楼下野猫的叫声，能听见沈瓷自己的心跳——咚、咚、咚，像有人在他胸腔里敲鼓。
然后养母尖叫起来：“不行！那是我——”
女人看了她一眼。
就一眼。
养母的声音像被人掐住了脖子，戛然而止。她张着嘴，嘴唇还在动，但发不出任何声音。她的脸从白变红，又从红变紫，像一只被捏住喉咙的鸡。
“你什么？”女人问。
养母张了张嘴，什么也说不出来。
女人收回目光，从口袋里摸出一张名片，放在茶几上。名片是黑色的，金属质感，边角锋利得能划破手指。上面只有一行银色的字：陆寒州，下面是一串电话号码。
“给你们三天时间考虑。”女人说，“三天后我来接人。条件你们开，只要不过分。”
她说完就走了。
脚步声从五楼一直响到一楼，每一步都很稳，不急不慢，像**的步伐。然后是一声沉闷的车门关闭声，引擎发动，迈**无声无息地滑入了夜色。那辆车消失在巷子口，像一滴墨融进了水里。
沈瓷还蹲在里间的墙角里，手里攥着沈棠的袖子，攥得太紧，指尖已经发白了。他的指甲在掌心里掐出了几个月牙形的印子，那些印子慢慢变成了淤青，青紫色的，像烂掉的葡萄。
他的右眼皮在跳。
不是害怕。
是有什么东西，在他的胸腔里，悄悄裂开了一条缝。
他不知道那条缝会通向哪里。
但他知道，从今晚开始，什么都变了。
---
第二天，沈瓷没有去上学。
不是不想去，是起不来。
凌晨四点的时候，他的小腹开始疼。
那种疼他很熟悉，像有一只手伸进了他的肚子里，攥住了什么东西，然后慢慢地、一下一下地拧。不剧烈，但绵长，像潮水一样，一波一波地涌过来，每次以为要退了，下一波又更凶。那只手好像永远不会松开，拧完了还要揉，揉完了再拧，反反复复，没有尽头。
他蜷在床铺上，把被子团成一团，压在肚子上。被子太薄了，压不住什么，但他没有别的东西了。他咬着枕巾，不出声。枕巾已经湿透了，分不清是汗还是眼泪。舌尖有血腥味——咬得太用力，口腔内壁又破了。
沈棠睡在上铺，轻微的呼吸声从头顶传来。她睡得很沉，昨晚的事情把她吓坏了，她需要休息。沈瓷不想吵醒她。他从来不想吵醒任何人。他的痛苦是他自己的，不应该分给别人。
疼持续了一个多小时，在五点半左右慢慢消退了。不是完全消失，是变成了一种钝钝的、闷闷的酸胀，像被拧干的毛巾，还在往下滴水。他浑身是汗，校服湿透了，贴在身上，勾勒出过分单薄的脊背和凸起的肩胛骨。他的肋骨一根一根地凸出来，像钢琴的白键，每一根都清晰可见。
他爬起来，去厕所换了一条干净的**，把脏的那条藏在书包最底层，打算放学后偷偷洗。**上有一小块暗色的痕迹，不大，但足够让他恶心。他恨自己的身体，恨它不听话，恨它每个月都要提醒他一次——你不正常。
卫生纸又用完了。
他蹲在厕所里，看着空荡荡的纸筒芯，沉默了很久。纸筒芯是硬纸板的，中间是空的，像一根被掏空的骨头。他把纸筒芯捏扁，扔进垃圾桶，垃圾桶里还有昨天用过的卫生纸，上面有暗色的痕迹，他用别的纸盖住了，不想看见。
然后他站起来，系好裤子。
他对着镜子洗脸的时候，看见自己脸上多了一块淤青——在左颧骨的位置，指甲盖大小，青紫色的，像被人打了一拳。实际上他只是昨晚睡觉的时候侧脸压在了枕头的拉链上，压了半个小时，就留下了这个印子。他的皮肤就是这样，脆弱得像蝉翼，碰一下就是一片天。
他对着镜子看了几秒，然后把刘海拨下来，遮住那块淤青。刘海太长了，遮住了半边脸，像一扇关上的窗帘。
回到房间，沈棠已经醒了，正坐在床沿上，手里拿着那张黑色名片。她把名片翻来覆去地看，金属的边缘在灯光下闪着冷光。
“哥，这个人……”
“给我看看。”
沈瓷接过名片。名片很重，比普通的纸名片重十倍不止，冰凉的，像一块薄薄的铁片。上面只有“陆寒州”三个字和电话号码，没有头衔，没有公司，没有任何多余的信息。银色的字在黑色的底上闪着光，像夜空里的星星。
陆寒州。
他在心里默念了一遍这个名字。
不像女人名，更像一个地名。寒冷的州，远方的城。那里的冬天一定很长，雪一定很大，风一定很冷。但那个名字从他嘴里念出来的时候，舌尖是温热的。
“哥，我们要跟她走吗？”沈棠问。
沈瓷没有回答。
他不知道。他从来不知道该怎么选择。他的整个人生都是被别人推着走的——被亲生父母推到了福利院门口，被福利院推给了养父母，被养父母推到了这个出租屋，被生活推到了十七楼的窗台上。他从来没有自己选过什么。他像一片落叶，被风吹到哪里，就落在哪里。
但昨晚那个女人蹲下来，跟他说“别怕”的时候，他忽然很想选一次。
哪怕选错了。
“我不知道。”他老实说。
沈棠看着他，忽然笑了。那种笑不是开心的笑，而是一种很老成的、不像十四岁女孩该有的笑。那种笑里面有心酸，有心疼，有太多她这个年纪不该有的东西。
“哥，你每次说‘不知道’的时候，其实就是‘想要’的意思。”
沈瓷愣了一下，耳朵又红了。
---
上午九点，沈瓷的手机响了。
一个陌生号码。他看着屏幕上那串数字，犹豫了很久。他的手指悬在屏幕上方，发抖。他从来不怕接电话，他怕的是电话那头传来的坏消息——催债的、学校的、养父母的。他的人生里，没有一通电话是带来好消息的。
他接了。
“沈瓷？”
是那个声音。低低的，哑哑的，像大提琴的C弦。那个声音穿过电波，穿过他的耳膜，一直落进了他的胸腔里，和昨晚那个坑砸在了同一个地方。
沈瓷握着手机的手微微发抖，手机在他手心里震动，像一只受惊的小鸟。
“……嗯。”
“我是昨晚那个人。陆寒州。”
“我知道。”
电话那头沉默了两秒，似乎在等他说更多，但他没说。他不知道该说什么。他连跟收银员说“谢谢”都会紧张，更何况是一个开着迈**、能一句话买下两个孩子的陌生女人。他的脑子里一片空白，像被粉笔擦擦过的黑板。
“你今天没去上学。”陆寒州说。不是疑问，是陈述。
沈瓷的心脏漏跳了一拍。她怎么知道？
“我在你们学校门口。”陆寒州的声音很平淡，像在说“今天天气不错”，“你班主任说你请假了。你不舒服？”
沈瓷张了张嘴，想说“没有”，但那个**在嘴边转了一圈，没出去。他的右眼皮在跳，他知道自己在撒谎，她也知道。他骗不了任何人，尤其是她。
“……嗯。”他说。
“哪里不舒服？”
沈瓷握着手机的手收紧了，指节泛白。他不能说。他没法跟一个陌生人说“我**来了，肚子疼”，他说不出口。他没办法跟任何人说这件事，包括顾眠，包括沈棠。这是他最深的秘密，比淤青体质、比体香、比身世都要深的秘密。这个秘密像一块烙铁，烫在他的身体里，他不敢拿出来给任何人看。
“没什么。”他说，声音哑得不像自己的，“就是……着凉了。”
电话那头又沉默了几秒。
然后陆寒州说了一句让他意想不到的话：
“你声音不对。在忍疼？”
沈瓷的眼眶忽然就红了。
他不明白为什么这个人能听出来。他明明已经用了最平静的语气，最轻描淡写的措辞，连沈棠都没发现他今天不舒服。为什么一个只见过一面、说过不到十句话的人，能听出他在忍疼？
他的眼泪掉了下来，无声无息的，一滴接一滴，落在膝盖上，洇出一小块深色的痕迹。
“没有。”他说，声音却不受控制地哑了，像被砂纸磨过。
陆寒州没有追问。
“我在你们学校旁边的药店。”她说，“你告诉我症状，我买了送过去。”
“不用——”
“沈瓷。”
她叫他名字的方式很奇怪。不是像老师那样叫全名，不是像同学那样叫“小矮子”，也不是像妹妹那样叫“哥”。她叫他名字的方式，像是在叫一件很重要的东西，小心翼翼的，又理所当然的。好像他的名字是易碎的，要轻轻地念，才不会碎。
“让我帮你。”她说，“就这一次。以后你愿不愿意接受，你自己决定。”
沈瓷握着手机，眼泪终于掉了下来，止不住了。他蹲在出租屋的墙角，一只手举着手机，另一只手捂着眼睛，眼泪从指缝里渗出来，无声无息。沈棠在厨房里煮粥，锅盖碰撞的声音盖住了他的哽咽。她什么都不知道。她以为他在睡觉。
过了很久，他开口了。
“……肚子疼。”声音闷闷的，像从水底冒上来的气泡，每个字都带着水汽。
“什么位置？”
“小腹。”
“绞痛还是钝痛？”
沈瓷愣了一下。她为什么问得这么具体？像一个医生，或者一个——一个和他有同样问题的人？不，不可能。她是女的，她当然知道这些。但她是女的，她不会理解一个男孩子的肚子疼意味着什么。她不会理解那种羞耻，那种恐惧，那种每个月都要经历一次的、深入骨髓的自我厌恶。
“钝痛。”他说，“一直疼，不是一阵一阵的。”
“持续多久了？”
“四个小时左右。”
电话那头传来轻微的键盘敲击声，像雨点打在玻璃上。然后是陆寒州的声音：“有没有发烧？”
“没有。”
“恶心？想吐？”
“有一点。”
键盘声又响了几下。然后陆寒州说：“在家等着，我二十分钟后到。别吃凉的，别喝冰水，多喝温水。粥可以喝，不要放太多盐。”
“你……你要过来？”沈瓷的声音有些慌乱。他低头看了看自己——穿着昨天的旧校服，头发乱糟糟的，脸上有泪痕，还有一块淤青。他不想让任何人看见他这个样子。
“送药。”
电话挂断了。
沈瓷握着手机，坐在墙角，耳朵红得像要滴血。他把手机放在地上，把脸埋进膝盖里，深深地吸了一口气。空气里有霉味，有粥的味道，有他自己身上的甜香。那股甜香让他恶心。
沈棠端着两碗粥从厨房走出来，看见他的样子，吓了一跳：“哥？你脸怎么这么红？发烧了？”
“没有。”
“你哭了？”
“没有！”
沈棠放下粥碗，凑过来盯着他看了两秒。她的目光像一把小刀，把他脸上的每一个表情都刮开。然后她忽然笑了，那种笑不是开心的笑，是那种“我抓到你了”的笑。
“哥，你该不会是……”
“闭嘴，喝粥。”
沈棠笑得更欢了，端着粥碗坐到一边，一边喝一边偷偷看他。她喝粥的声音很大，呼噜呼噜的，像小猪吃食。沈瓷低下头，假装在喝粥，但勺子举到嘴边，一口都没咽下去。粥的热气扑在他脸上，把他的睫毛打湿了。
他在想一件事。
陆寒州刚才在电话里说的那些话——问症状、问位置、问持续时间、叮嘱别吃凉的别喝冰水——那些话不像是随便说的。
她好像知道。
她好像知道他的身体有什么问题。
可是她怎么会知道？
昨晚她只碰了一下他的脸，看了一眼他身上的淤青，连他的体检报告都没看过。她怎么可能知道？除非——除非她看过。除非她在来之前，就已经查过他的一切。
这个念头让他的后背一阵发凉，又一阵发热。
门铃响了。
沈棠跑去开门，沈瓷还坐在墙角没动。他听见门打开的声音，然后是一个陌生的脚步声，和沈棠惊讶的声音：“你……你真的来了？”
“嗯。”陆寒州的声音，“你哥呢？”
“在、在里面。”
脚步声朝里间走来。每一步都很稳，不急不慢，和昨晚在楼道里的一模一样。沈瓷抬起头，看见陆寒州站在门口。
她今天没穿大衣，换了一件黑色的短夹克，里面是白色T恤，下面是深色牛仔裤和一双马丁靴。夹克的拉链拉到胸口，露出T恤上一个小小的logo，沈瓷看不清是什么。头发扎成了低马尾，露出干净利落的下颌线和一截白皙的后颈。没有化妆，嘴唇的颜色很淡，几乎和皮肤融在一起，但整个人站在那里，像一把出鞘的刀，锋利又冷冽。
她走进来，蹲下，把白色的塑料袋放在沈瓷面前。
塑料袋是药店的那种，上面印着绿色的十字标志。她从袋子里一样一样地往外拿东西：布洛芬、暖宝宝、红糖姜茶、一小包湿巾、一盒——
沈瓷的目光定住了。
那是一盒卫生巾。日用的，棉柔表面的，包装上印着几朵粉色的小花。
他的血一瞬间涌上了头顶，耳朵、脸颊、脖子，全都烧了起来。那片红从耳垂蔓延到锁骨，又从锁骨蔓延到被校服遮住的胸口。他整个人像被丢进了火炉里，每一个毛孔都在往外冒热气。
陆寒州把那个小盒子放在最上面，然后站起来，拍了拍膝盖上的灰。她的表情没有任何变化，像递出去的不是一盒卫生巾，而是一包纸巾。她的脸上没有尴尬，没有同情，没有任何多余的表情。
“药盒里有说明书，布洛芬疼的时候吃，一天不要超过两粒。暖宝宝隔着衣服贴，别直接贴皮肤，会烫伤。红糖姜茶用热水冲，早晚各一杯。”她说，语速不快不慢，像在作报告，像在念一份作战计划，“卫生巾我不知道你用什么牌子，随便拿了一个。不合适下次换。”
沈瓷张着嘴，一个字都说不出来。他的嘴唇在发抖，不是因为疼，是因为羞耻。那种羞耻像一盆冰水，从他头顶浇下来，把他冻住了。他整个人僵在那里，像一尊雕塑。
沈棠站在门口，嘴巴也张成了O型。她的手里还端着粥碗，粥已经凉了，表面结了一层膜。
“你……你怎么知道……”沈瓷的声音小到几乎听不见，像从地底传上来的回声。
陆寒州看着他，目光平静得像一潭水。那潭水里没有波澜，没有涟漪，只有深不见底的沉静。
“你昨晚蹲在地上，我看见了。”她说。
沈瓷的血一下子凉了半截。
昨晚。他蹲在墙角，陆寒州蹲下来跟他平视。他以为她只是在看他的脸，在看他脸上的淤青。但她看的不是他的脸——
她看的是他的裤子。
那条校服裤。浅灰色的，很浅很浅的灰色。只要有一点点痕迹，就会很明显。他昨晚太慌乱了，忘了检查。他想起那条裤子上的痕迹——不大，但足够明显，足够让一个知道的人看出来。
他闭上眼睛，恨不得找个地缝钻进去。他想缩成一团，缩到最小，缩到谁也看不见。他想从这间屋子里消失，从这座城市里消失，从这个世界上消失。
“你不用这样。”陆寒州的声音忽然放轻了，轻到像怕惊动什么，“这不是什么见不得人的事。”
沈瓷睁开眼，看着她。
她站在那里，逆着光，表情看不太清，但嘴角似乎微微弯了一下。不是笑，更像是一种……安抚。像对一只受了伤的、缩在角落里的动物伸出手，告诉他：我不会伤害你。
“我不是要让你难堪。”她说，“我是想让你知道，这些东西有人会给你买。你不用一个人扛。”
沈瓷的鼻子一酸，眼泪又要掉下来。他咬着嘴唇，拼命忍着，但眼眶还是红了。他的嘴唇咬得太用力，破了，舌尖尝到了血腥味。他把血和眼泪一起咽了回去。
陆寒州没有再说安慰的话。她不是那种会说安慰话的人。她转过身，对沈棠说：“粥快凉了，让你哥先吃。吃完把药吃了。我走了。”
“你……不吃饭吗？”沈棠问。
陆寒州看了她一眼。小姑娘眼睛亮亮的，一脸期待地看着她，像一只摇着尾巴的小狗。她顿了一下，说：“不吃了，还有事。”
她走到门口，换鞋的时候，忽然停下来，没有回头。
“沈瓷。”
“……嗯。”
“三天后我来接你们。你可以拒绝。但如果拒绝，你要告诉我一个更好的办法。”
门关上了。
脚步声从五楼一直响到一楼，每一步都很稳，不急不慢。然后是车门关闭的声音，引擎发动，迈**驶离。那辆车的声音越来越远，越来越小，最后消失在巷子口。
沈瓷坐在墙角，面前摆着那个白色的塑料袋。他伸手拿起那盒卫生巾，翻过来看了看背面，又放下。他的手在发抖，抖得很厉害，那盒卫生巾在他手里晃来晃去，像一片风中的叶子。
沈棠蹲过来，小声说：“哥，这个人……好奇怪啊。”
“嗯。”
“她为什么对我们这么好？”
沈瓷没有回答。
他想起了昨晚陆寒州说的那句话：“你如果活着下来，我能接住你的人生。”
他那时候觉得那是安慰，是一个陌生人对一个要**的少年说的场面话。就像新闻里那些劝解者说的“你还年轻未来会好的不要想不开”——好听，但没用。
但现在他开始怀疑。
也许那个人，是真的想接住他。
他拿起那盒布洛芬，抠出一粒，放进嘴里。药片是白色的，很小，很苦。他端起沈棠放在地上的粥碗，喝了一口粥，把药片咽了下去。粥已经凉了，凉得像水，滑过喉咙的时候带走了药片的苦味。
他又喝了一口粥，然后把碗放下。
“棠棠。”
“嗯？”
“如果三天后她来接我们……你愿意跟她走吗？”
沈棠看着他，眼睛亮亮的，像两颗星星。
“你呢？”她反问。
沈瓷沉默了很久。
窗外的阳光照进来，落在他身上，把他的皮肤照得几乎透明。他能看见自己手背上的血管，青色的，像一张地图。他的手指还在发抖，但他没有再攥紧拳头。他让它们抖着，像风中的树枝。
“我不知道。”他说。
沈棠笑了。
“哥，你又说‘不知道’了。”
沈瓷低下头，耳朵又红了。
（第二章完)
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