判决书上写着我赢了，可风里全是我们散场的味道

三十秒的时间，换一根更细的线。”

法庭里有人倒吸了一口气。

被告席上的医院代表脸色发白。原告席上的老人家属捂住了嘴。

陆时晏的手从栏杆上放了下来。他的指节泛白，攥紧后又松开，像是在克制某种冲动。他张了张嘴，想说什么，但沈昭宁没有给他机会。

“我问完了，法官阁下。”

她坐下，动作依然不紧不慢，像一只收拢翅膀的鹰。

法官敲下法槌的时候，沈昭宁正在整理文件。她没有抬头看判决结果——她知道结果。从陆时晏沉默的那一秒开始，她就知道了。

原告胜诉。

赔偿金额是她计算过的数字，刚好够老人的二次修复手术和未来三年的康复费用，不多不少。她没有要惩罚性赔偿，虽然她可以。但那个老人不需要一场象征性的胜利，她需要钱，需要手术，需要一个能让她在晚年不必因为疤痕挛缩而抬不起胳膊的生活。

这才是胜利的意义。

人群散去之后，沈昭宁在法庭门口等电梯。大理石地面映出她自己的影子，她低头看了一眼，发现自己的唇角没有笑意。

她赢了。

第一百三十七场，从无败绩。

但她想起陆时晏最后看她的那个眼神——不是愤怒，不是不甘，而是一种很复杂的东西。像是一个人在废墟里站着，不肯倒下，也不肯说话。

电梯门开了。

她走进去，按下*2。门快要合上的时候，一只手突然伸进来，挡在了门缝里。

“等一下。”

陆时晏挤进来，西装外套搭在臂弯上，衬衫袖口卷到小臂，露出一截线条利落的手腕。他看了她一眼，没有说话，按了*1，然后站到电梯的另一角，背对着她。

电梯里的空气忽然变得很稠。

沈昭宁靠在电梯壁上，盯着楼层数字从5跳到4，再跳到3。她能闻到他身上消毒水的味道，很淡，像是从皮肤里渗出来的，和这个职业有关的人都会有这种味道。

“你的盘问方式，”陆时晏忽然开口，声音在狭小的空间里显得格外清晰，“很精彩。”

沈昭宁没有回答。她在等那个“但是”。

“但是，”果然，“你知道那个手术的真实情况。你知道我用的缝线