第1章

熬夜猝死是每个大学生的必修课------------------------------------------，图书馆的空调像坏了一样嗡嗡响，吹出来的风带着一股霉味，但沈知舟不在乎——他已经连续在图书馆待了十一个小时，面前摊着三门课的结课论文，每一篇的ddl都是明天。“不行了……”，脸贴着冰凉的桌面，像一条搁浅的鱼。笔记本电脑的屏幕慢慢暗下去，屏保是一张他之前拍的学校黄昏——好吧，其实是他偷的室友拍的照片，因为他自己从来不拍照。：“你又熬夜了？什么叫‘又’。”沈知舟闷闷的声音从桌面传来，“我昨晚根本没睡。那你今晚呢？今晚……”沈知舟艰难地抬起头，看了一眼电脑右下角的时间——晚上十一点四十七分，“今晚大概也不睡了。”：“你三天没睡了？睡了。”沈知舟认真想了想，“昨天下午在***原理课上睡了两个小时。王老师的课，你知道的，跟***一样有效。……你死了我不会帮你收尸的。不用你收。”沈知舟重新趴下去，声音越来越小，“我死了就……穿越到修仙世界……就不用写论文了……你也可以偷偷保研了.......你少看点小说。你不懂……”沈知舟的声音已经含混不清，“这是精神寄托……期末人的唯一信仰……”，收拾东西准备走人。临走前他犹豫了一下，从包里翻出一罐红牛放在沈知舟手边。“别真死了，喝点提提气。”
“嗯……”
脚步声远去。图书馆这一层只剩下稀稀拉拉几个人。沈知舟又趴了一会儿，艰难地爬起来，打开那罐红牛，灌了一口。
熬夜太久胆汁反流喝到嘴的红牛都变成苦的了。他皱了下脸，但没说什么，重新把注意力放回屏幕上。
他正在写的是《**心理学》的结课论文，题目是“童年创伤与人格形成的相关性研究”。他选了这题目的时候还挺兴奋的，因为他最近在追一本修仙小说，故事情节非常俗套，里面的主角就是童年灭门之后黑化的——他觉得这简直是天选之题，既能写论文又能爽看放松心情。
然后他就发现，把兴趣变成学术作业是一件极其愚蠢的事情。
因为他现在看到“童年创伤”这四个字就想吐。
“算了……”他关了论文文档，打开了小说网站。
“就看一章。”他对自己说，“看一章放松一下，然后继续写。”
手机屏幕亮起来，他追的那本《凌天剑尊》刚好更新了。
他追这本书追了三个月，从期末还没开始追到期末快要猝死。男主叫云澜，典型的黑化龙傲天人设，天赋逆天、命途多舛、一路杀穿修真界。最近这几章正好写到云澜从幸福快乐幼童时期到可怜黑化的少年时期——家族被灭门，一个人流落街头，满身是伤地躲在废弃的庄子里，像一只被全世界抛弃的野狗。
沈知舟看着那段描写，鼻子有点酸。他小时候尽管家境贫寒，但家庭幸福、爹宠娘爱，如今一朝失去了这一切，他怎么可能不恨呢？
作者写得很细：云澜饿了三天的胃像被一只无形的手攥紧了，发出一阵阵空洞的痉挛。灼伤感顺着喉咙蔓延，好像他在自己消化自己；
寒冷刺骨的冬日，狂风呼啸着穿过破旧的墙壁缝隙，如恶鬼般肆意肆虐。他紧紧地抱住那把从尸横遍野之处拾起的长剑，身体瑟瑟发抖，仿佛被一股无形的恐惧所笼罩。每一次呼吸都带着凛冽的寒气，让他的喉咙和肺部感到刺痛。
夜幕降临，四周一片漆黑，只有微弱的月光透过破烂的窗户洒在地上。他瞪大眼睛，死死盯着前方，不敢有丝毫松懈。只要稍稍闭上眼睛，那恐怖的画面便会涌上心头——满地鲜红刺目的血液，流淌成河；无数狰狞扭曲的面容，在黑暗中若隐若现……
时间一分一秒过去，他的双腿早已麻木不堪，但却无法挪动分毫。极度的疲惫与困倦不断袭来，可他深知一旦昏睡过去，那些可怕的景象将会再度出现，将他彻底吞噬。于是，他咬紧牙关，用尽全身力气保持清醒，与内心的恐惧苦苦搏斗。
“这也太惨了……”沈知舟小声嘟囔。
他往下翻，看到结尾——云澜被一个邪修捡走了。邪修给了他一口吃的，他就跟着走了。
评论区都在刷“完了完了要黑化了不要啊崽快跑那是坏人”。
沈知舟看着手机屏幕突然梗了一下，突然想着：如果有人能帮他，对他好一点呢？
如果有人在那间破庄子里，给他一碗热粥、一件干净衣服、一个可以信任的理由呢？
是不是就不会有后面那些事了？
“可惜是小说。”他自言自语。
手机屏幕上的字开始变得模糊。他的眼皮越来越沉，脑子里像是塞满了棉花，又像是被灌了水泥。他想把手机放下，想再喝一口红牛，但手指已经不听使唤了。
最后的意识里，他听到手机“叮”了一声——大概是更新提示。
他想：明天再看了。明天……
然后他的额头磕在了桌面上。
声音不大，但在这个空旷的图书馆里显得格外清晰。
没有人听到。
————
沈知舟是被一阵冷风吹醒的。
准确地说，是被一阵夹着土腥味和草木气息的、完全不属于图书馆空调的风吹醒的。
他迷迷糊糊地动了一下手指，触感不对。不是光滑的桌面，不是冰凉的手机屏幕，是——泥地。粗糙的、凹凸不平的泥地，还有干草扎手的感觉。
“……”
他猛地睁开眼睛。
入目的是一片灰蒙蒙的天花板——不对，不是天花板，是屋顶。木头横梁、茅草铺顶、有几处破洞能看到外面灰蓝色的天。光线从破洞里漏进来，照在他脸上，带着一种他很久没见过的、真实的阳光的温度。
沈知舟的大脑宕机了三秒钟。
然后他坐了起来。
他发现自己躺在一间破屋子里。准确地说，是一间快要塌了的土坯房，墙角的泥坯剥落了一**，露出里面的竹篾。地上铺着些干草，他就躺在这堆干草上。屋里什么都没有——没有桌子、没有椅子、没有床，甚至连个像样的门都没有，只有一块歪歪斜斜的木板挡在门口。
他低头看了看自己。
衣服换了。不是他那件洗了八百遍的灰色T恤，不是那条膝盖起球的运动短裤，而是一件灰扑扑的、不知道什么布料做的长衫，袖口和下摆都磨得起了毛边。脚上是一双草鞋，露出来的脚趾头脏兮兮的，指甲缝里全是泥。
沈知舟：“……”
他慢慢地、非常缓慢地抬起手，掐了一下自己的脸。
疼。
非常疼。
“不是梦。”他说出声来，声音有点哑，带着一种他不太熟悉的音色——比他原来的声音年轻一些，也软一些。
他低头又看了看自己这双手。白净、纤细、没有茧子、没有他因为打篮球磨出来的那些粗糙痕迹。这是一双没干过什么重活的、十六七岁少年的手。
沈知舟坐在干草堆上，沉默了很久。
然后他非常平静地说了一句：“我**真穿越了。”
语气里没有惊恐，没有崩溃，甚至没有太多意外。如果你是一个连续熬了三个大夜、刚写完一门结课论文又看了三个小时小说、在图书馆桌子上趴过去的人，你醒来发现自己出现在一个完全陌生的地方，你的第一反应大概也不是惊恐——而是“哦，果然猝死了”。
他甚至有一种诡异的释然感：好嘛，论文不用交了。